Грешным

Тихо и недвижимо в городском саду
Одинокий селезень плавает в пруду
Ищет свою милую по вечерней тьме
Потерял родимую, где то по весне

И круги наплывные ширятся полней
Кажутся сродни они грусти слез моей
Взгляд надрывом полнится и щемит душа
А круги разносятся к берегам спеша

В этом вечном поиске наша жизнь пройдет
Обретем искомое, кто там разберет?
Так и скоротаем мы, грешную судьбу
Я, луна и селезень, в городском саду

Борьба вековая меж духом и телом...
— ...плевать на материю! — НЫНЕ мы слышим, читаем...
«Духовные дали, глубины... Всегда не избывны!..» —
мерцает у края сознания мысль...
И слова НАМ, строкою,.. особенно сладостны:
в тонких вибрациях тонем душой...

Разум грешный блуждает в потемках:
«...яйцо или курица?»
Кто кого создал?!..
ДУХ светлый,.. вселенский... Однажды
ниспослан был, дабы вдохнуть
ЖИЗНЬ в холодное Тело?..
Иль МЫ,.. пребывая когда-то,.. умом, по-звериному — в шкурах...

Ну в чём же здесь моя вина ? Причём тут кореша ?
Не будь со мной так холодна, ты режешь без ножа.
Денёк-другой уж потерпи, увидишь в новостях,
Не мог оттуда я уйти, ведь был я не в гостях.
На происки врагов уже собачий нюх давно,
Но в этот раз на вираже поймали, как в кино.
Терзать, колоть, пытать людей они уж мастера,
А самый главный заставлял пить водку до утра.

Наша жизнь полна обмана, правда лишь на дне стакана,
Просто мы живём на грани, каждый день на поле брани,
Я во всём сам...

Душа пустая, выпита тобою,
Хоть в "пункт приема" бедный труп неси,
Смотри: идут такою же толпою,
И ты иди... Что говоришь? Нет сил?

Да почему ж? Всего одна бутылка,
И ты не пьян, и на ногах стоишь,
Что говоришь? Не говоришь - ухмылка,
Рот говорит, но вместо звуков - тишь!

Ты не впервой опустошаешь души,
Ты не пьянел, ведь ты умеешь пить,
И поутру во рту совсем не сушит,
И голова с похмелья "не болить",

Так отчего, меня опустошая,
Не сдал потом ты за "не просто так",
Или как...

Одним- отвратная, другим - желанная,
Кому - понятная, кому - чуть странная.

В любви - прелестная, до жути нежная,
В сужденьях – честная, в поступках – грешная.

Бываю светлая, бываю сложная,
Бываю вредная и невозможная.

С врагами колкая и ядовитая,
С друзьями кроткая, душой открытая.

Неугомонная, в мечтах парящая,
Но не притворная, а настоящая…

Вы подарите мне весну...

Пока не зазвенело лето,
Природа в зелень не одета,
А счастье затерялось где то,
Я буду у судьбы в плену.

И пусть безумствует апрель,
Сон нарушая безмятежный.
Я стану ласковой и нежной
И кинусь в океан безбрежный,
В тон подбирая акварель.

И пусть безумствует апрель,
Шагая по планете грешной.
Перед разлукой неизбежной
Я буду жить одной надеждой:
Что соловья услышу трель.

Вы подарите мне весну,
Закат и прелести рассвета.
И с...

Она идёт по улице в сиянье дня весеннего,
И даже солнце жмурится от красоты такой,
И ветер кудри гладит ей с немым благоговением,
Не от её ли прелести он потерял покой?

Асфальт ковром ей под ноги ложится с
восхищением,
Ждет, не дыша, касания божественной ноги,
Она плывёт лебёдушкой, легки её движения,
Изяществом и грацией наполнены шаги.

Она идёт и взглядами влюблёнными
приветствуют
Её березы с клёнами, аллеи тополей,
Встречают птичьим пением её в наш мир...

Перед грозой затихли птицы,
Неслышно шелестит листва.
Только ворон на осине,
Сидит и смотрит свысока.
Он прокуратором надменным
Бросает в чаши на весы,
Колотит клювом,забивая гвозди в нервы.
В какую чашу брошен ты?
На небе тучи солнце закрывают,
Раскаты грома,будто на войне.
Молнии как бритвой режут небо.
В разряженной озоном тьме.
И души грешные летают,
Оставив след свой на земле.

5июля 2013г

Как славно думается в дождь,
Под шорох капель за стеною,
Когда становится похож
Он на негромкий шум прибоя.

Как мысли лёгкие бегут
Непринуждённо и неспешно,
И за собой меня влекут
Куда то прочь от будней грешных,

Куда то в призрачные сны,
Где навсегда всё сердцу мило,
Где в ликовании весны
Бурлит живительная сила,

Где в сердце трепетная дрожь
Мгновений, выстраданных мною…
Как славно думается в дождь,
Под шорох капель за стеною.

Толстое небо над головой, тверди объёмы,
давленье и массы, нет, не проникнуть пла-
стмассы, душ наших грешных, газетных, не
книжных, только шпили и купола, и звон ко-
локольный, и молитв вибрации, светотени,
прострация духа, всё, что осталось нам, и ко-
рыта разруха.