Грешить

БОЖЕСТВЕННАЯ ПОЭМА. ДИАЛОГ. ЧАСТЬ 8.

Ученик.

Скажи, но вечно Бог со мной?
Когда я ем, когда страдаю,
Когда я окружен толпой?
Когда одежду примеряю?
Когда ругаю я детей?
Когда в семье идут разборки?
Когда ищу в судьбе уловки?
Когда один среди людей?
Когда ж я сплю… где Бог?...

Учитель.

С тобой. Бог никогда не покидает,
Бог охраняет твой покой
Иль снами тело наслаждает…
Иль говорит с тобой в ночи
Твоею мыслью неустанно,
Иль пишет за тебя стихи –
А ты записываешь рьяно...

БОЖЕСТВЕННАЯ ПОЭМА. ДИАЛОГ. ЧАСТЬ 14.

Ученик.

А дни рождения?

Учитель.

Оставь…
Все сводится опять к застолью
И снова будет роль за ролью,
Где роли – там царит печаль…
Ну, что без Бога здесь осилишь?
Что без Отца здесь обретешь?
Для преданных веселье – нож,
Ужель, аскезы в том не примешь?
Иль хочешь восхвалять себя
Чужими льстивыми устами?
Утешен будешь ли дарами,
Их как великое храня?
Не будет ли тебе противно
Свой день задолго воспевать,
К себе почтение желать
И счет...

Нам становятся люди родными,
По велению душ наших, но,
Как же быть, если нам всем чужими,
В этом мире, в телах суждено.

Как же быть, если тем кто нам важен,
Мы важны, лишь пока им нужны.
Когда чувства использовав наши,
В бедах нас, обвинят без вины.

В Вечных Снов мир, осенние листья,
Иссушив, отправлял листопад.
Был души намерением чист я,
Но грешил и меня нашёл Ад.

По себе судят все и наивна,
Чистота душ, ей ближний родня.
Но добро её, к ней не взаимно,
Зачеркнут, в родне...

Прости Господь, что беспокою,
Молитвы словом в тишине.
Что дерзкий я, стихов строкою,
Твержу о том, что мило мне.

Прости за нити рассуждений,
Что меж собой сплелись в клубок.
За неуверенность сомнений,
И мысли, трепетной поток.

Прости моё несовершенство,
И жизни, небольшой масштаб.
За света с тьмой, в уме соседство,
За то, что мыслью тихой слаб.

Прости за то, что я прощения,
Дождавшись, дальше вновь грешил.
Что веря, я душе сомнения,
В себе, уму не запретил.

Прости...

Яков ЕСЕПКИН

К Аннабель


• «Это гений торжественного слога, дающий классические уроки хрестоматийным плеядам Золотого века русской поэзии».
А. Бахтина


I

Вдоль сугробов меловых гулять
И пойдем коробейной гурмою,
Станут ангелы чад исцелять –
Всяк охвалится нищей сумою.

Щедро лей, Брисеида, вино,
Что успенных царей сторониться,
Шелки белые тушит рядно,
Иль с демонами будем цениться.

Золотое начинье тисня
Голубою сакраментной пудрой,
Яд мешая ль, узнаешь меня
По...

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил когда-то один поэт…
Был забыт он людьми и Богом,
И решил он, что Бога – нет…

В комнатенке, пропахшей потом,
Он держался, что было сил…
Он поддержки просил у Бога…
И у дьявола он просил….

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил, грешил он, он был - как все.
Комнатенка, семья, заботы…
Шел по черной своей полосе.

В комнатенке, пропахшей потом,
Все полоску он белую ждал…
Мир казался чужим, жестоким -
Для поэта он был так мал.

В комнатенке...

Каждый год грехи смывая,
Лезем в прорубь, стар и млад,
Но при этом забываем,
Что грешим все дни подряд.

Мы покаяньем очищаем,
Святим священность для души,
В молитве Бога прославляем,
Сочельник празднуя в тиши.

Все ищут истину, мой друг,
Все бесконечно обсуждают,
И думают, сужают круг
И к цели точно приближают…
Политиками стали все,
А знатоками душ – тем более,
Все рыщут по чужой судьбе,
Незваные в чужих застольях.
О, сколько в мире мудрецов
Здесь говорят одновременно,
Сжимая мудростью в кольцо
Поползновения в вселенной…
Наперебой, наперекос
Все судят, судят, обсуждают…
А что сомненья? – не вопрос,
В мгновение испепеляют.
О, сколько умников Земли
В пристрастье вышло на охоту,
И даже...

Ах, не трогайте меня неприятности,
Я ж не злой и не плохой, не коварный я.
Как и все себе хочу, в жизни радости,
Ведь как всем мне эта жизнь, Богом данная.

Жил как все, а коль грешил, так без умысла,
И нет в сердце у меня, хитрой подлости.
Я простой, таким как я, в мире нет числа,
И малы мои, как я, сил возможности.

Но я вредный, коль собьёт неприятностью,
Зло её обид не взяв, попытаюсь встать.
Не отвечу я на них, миру гадостью,
И не буду никому, зла в ответ желать.

У судьбы...

Мы все виновны, понемногу,
Хоть где-нибудь и как-нибудь.
Уменьем каяться, ей-богу,
У нас не мудрено блеснуть.

Мы истово, на суд народный
С экранов вытрясем бельё.
И я вот каюсь, что немного
Взяла у Пушкина его.

Надеюсь, он меня простит,
Мой лоб от бития блестит.
И за то прошу прощенья.
Чуточек каждый здесь грешит.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120040205212