Горящее сердце поэта

Меня не возведут в поэты,
об этом думать не хочу!
Ты смолкнешь над моим сонетом,
на миг подобна палачу -

Пока глаза твои не вижу,
я не могу узнать ответ:
Судьбой обласкан иль обижен,
меня ты любишь или нет.

Но ты молчишь!.. И пауза огромна!..
Заполнила всю комнату она!!!
В ней сердцу неуютно, беспокойно!..
Его тревожит эта тишина!..

Но вдруг порыв и поцелуя пламя!
Сомнения исчезли навсегда!
Как ни было нам трудно временами -
минуту эту нам беречь года!..

Когда небо закроют облака моих слёз,
В час проклятий ничтожных, никчёмных, но страстных,
Я в ночи расстелюсь под фонтанами звёзд,
Как мишень, для тебя буду яблоком счастья,
Ты стреляй, попадая в наивность мою,
Попадая мне в сердце, слагая сонеты,
Лягу чистым листом под перо и спою
То, что даже не снилось поэту.

Как все же трудно быть поэтом!
И красть себя с оглядкой у ночи,
И о любви слогать сонеты
Скрипеть пером под пламенем свечи

Как трудно жить душой , а не умом
И сердцу не давать покоя,
И грязь давить дырявым сапогом
Жить с вами, чувствуя себя изгоем

Как горько видеть фальшь и ложь
Правдиво улыбаясь, лицемерить,
И ощущать озноб и дрожь
Когда вам снова эту маску мерять

Как больно знать, что есть любовь
И мечь Домглатов от касаний раскаленный,
На острие его застыла кровь
И тень...

Единожды любя, другому свету
Ни в сердце, ни в мечты не заглянуть…
И в каждой строчке скрыто по ответу,
Раненья не желая затянуть.

Вновь новая строка слезой омыта,
С пера стекая солью и тоской…
Да музою запястье снова вскрыто
Под вечно обречённой пустотой.

И каждый раз, за точкой умирая,
Поставит кровь автограф на листе…
Бумага не скукожится сырая –
Пусть счастье и распято на кресте!..

В мечтаньях и печали откровенной
Прольётся с новой силою слеза,
И меркнет обречённостью...

Душа поэта – облако в штанах,
Узрим ее, читая строчки.
Рисует рифмою пейзаж,
Портрет, иль роковые страсти.
Он в строчки музыку вплетет.
И запоет душа читая.
Он строчки болью обольет.
Заплачет сердце замирая.

Мой славный друг, ты пишешь не напрасно:
В стихах твоих и вера, и любовь,
И мысль, и чувства-всё, поверь, прекрасно,
И хочется читать их вновь и вновь!

В них юность, что, как птица, улетает,
И пылкость встреч, и свет, и доброта,
И дружба, что с годами не сгорает-
В них всей души твоей излита теплота!

Строка, как пульс, словно живая, бьётся,
Как лира, как гитарная струна.
Не бойся, музыкой она взовьётся
В сердцах друзей, ведь им она слышна!

Но ты не Бах, увы, и даже не Тухманов...

я не поэт, но я пишу.
пишу стихи я для тебя,
пишу о том, о чем молчу,
о чем сказать другим нельзя.

о том что ранены душа
и сердце стонут по ночам,
о том, что вновь тоскую я
по нежным ласкавым рукам

о том, что голос слышу твой
среди знакомых и друзей,
о том, что в мире нет инной
улыбки ярче и милей.

и я незнаю что сомной,
и не сошол ли я с ума,
я вижу образ твой в другой,
я вижу там, где темнота.

я вижу мрачный силуэт,
и вдень погожий и вночи,
я вижу там, где тебя...

Не могу, спокойно, я
Спать в своей постели.
Вся душа полна огня,
Нет ей места в теле!

Рвётся крик души моей,
Всё внутри клокочет.
Сердце бьётся всё быстрей-
Кровью мысли точит.

Я поэтом стать хочу!
Где же ты, о муза?
Приходи, я заплачу,
Накормлю от пуза.

Взгляд куда ни кинь, теперь,
Все стихи катают,
Почему же эту дверь
Мне не открывают?

Я и плачу и кричу
Дверь плечом толкаю,
Кудри чёрные ращу,
Баб везде цепляю.

,,,нет ещё я не поэт-
Строчки не ложатся.
Может...

А вон мой дом
Уходит в небосвод.
Моя страна,
Моё изобретенье .

Ищу я воздух
Вдохновенный тот,
Что помогает в час.
"Моё забвенье"

Ищу тетрадь
Неграмотный узор.
И ручку что
Без муз писать не смеет.

И хочется так
Крикнуть это он.
Но что-то замедляет
И желеет.

И нет не муз,
И воздуха тут нет.
Который так поможет,
и погложет.

Но я творю.
Пишу остаток лет.
И снова дым
Закрыл твой образ.

Спасибо я люблю тебя поэт.
За то что ты
Иглы что в сердце
Острый конус.

Я люблю и поэтому жив.
Я люблю и не требую счета.
И на вечную смерть прокляну
Тех, кто любит с холодным расчетом.

Может статься, я в чем-то неправ,
Может быть осужденья достоин,
Что не царь, не палач и не вор,
Не художник и даже не воин.

Я не Бог, я простой человек,
Ошибаться, признаюсь, случалось.
Жизнь идет, скоротечен мой век,
Но любовь в моем сердце осталась

1994-2008