Горький

В одиночестве я, как в болоте, тону!
И так хочется ночью мне выть на Луну!
Мне так больно любить и об этом молчать –
Я хочу о любви во весь голос кричать!
Кто придумал мораль? Для чего и зачем
Я за чувства свои себя поедом ем?
Я любовь свою жгу, свое сердце топчу,
Чтобы он не увидел, о чем я молчу.
Слезы стали горьки, как морская вода,
Я ему о любви не скажу никогда!

Не убивай себя во мне,
Ведь это все, что мне осталось.
Мне, женщине, - трудней вдвойне,
Не отнимай хоть эту малость.

И я по-прежнему твой друг,
Не верь досужим наговорам.
Любовь не исчезает вдруг,
Забвенье не бывает скорым.

Не убивай себя во мне.
Мне больше ничего не надо.
Воспоминанья об огне
Для сердца горькая отрада.

Я не преследую тебя,
Не мучаю, не докучаю.
Живу, по призракам скорбя,
Дней череду не различая.

Не убивай себя во мне
Остановись, пока не поздно...

Приступы агапэ возникали все чаще.
Он любил... есть овсяную кашку, фруктовый салат,
макароны с котлетами - м-м-м- настоящее!
Сливки взбитые, леденцы, мармелад,
брызги любил Петергофских фонтанов,
книжки с картинками, девочку Майю,
бабушку, каникулы, собак, аэропланы,
бассейн, слово"бульшит", трамваи...
целоваться с Майкой в подьезде, рок,
курить в беседке детского сада,
спать до обеда, березовый сок,
мечтать обо всем подряд...-Это ж надо!
ТЫ? Здорово,дружище!Костюмчик беж?-
-Все тип...

Вертлявой ящерицей рыжей
Ушёл в пески хамсин* не споря.
Перебирая чётки дней
Освободил дыханье моря.
Прозрачный чистый горизонт
Прогнулся вверх большой дугой -
Вбирает солнца шар в себя,
В закате дня даря покой,
Насладу тени, вкус маслины
Сирийской горькой на губах.
Разлитым кофе ночь приходит...
Пришла прохлада, свежесть, тьма.

...хамсин* - южный, жгучий, сухой ветер.

Что же ты взгляд отвел? Раз пришел – посмотри,
Я – дышу ещё,… Я все ещё не сломалась,
Я сожгла свою душу с приходом зари,
Я назло тебе сердцем больным улыбалась,
И пускай от меня ничего не осталось,
Что же ты взгляд отвел??? Раз пришел – посмотри!

Как я жить научилась без глаз твоих вновь,
Я пощечиной прожитых дней отрекаюсь,
От колючего, ложного слова – любовь,
На колени, родной, только не опускаясь,
Я скажу, посмотри, перед богом раскаясь,
Как я жить научилась без глаз твоих вновь...

Забросил ветер, как пушинку,
на желто-золотой песок,
большого сердца половинку,
упавшую у трех дорог.
И на распутье оказавшись,
задумалась она на миг,
и с болью острой отозвавшись,
услышала щемящий крик.
Ей слала зов в безмолвье людном,
в сиянье жаркого огня,
пришедшая за ней, в день ссудный,
вторая часть, с собой зовя.
И, голову сломя, помчалась
со страшным шумом, путь торя,
а по пути молва смеялась...
И горько падала слеза.
Горел песок и зацветали
в пожаре страсти и тоски...

Кофейные зерна невзрачною горкой.
-Покрепче? Без сахара? Ваша печенка
Страдает безвинно. В реальности горькой
потоками вин заглушаете звонкий
и искренний разума голос.Невольный
паромщик, латаете судьбы...-
-Кофейная мука с горячкой довольны,
Как больно, мадам. Впрочем, все позабудем.-
Волна накатила ,рассыпались брызги.
Кофейня закрыта. Восход. С первым бризом
Паром уплывет за новой добычей.
Вновь кофе кипит. Словом, все как обычно.

Нежная ночь, соловьиная ночь,
Шепотом пылким любовь напророчь.
Кубок для счастья, что пьется вдвоем,
Пусть Афродита наполнит огнем.

Знойная ночь, сумасбродная ночь,
Страстью бесстыдной меня заморочь.
Пряной истомой - по венам нектар.
Пусть до рассвета хохочет Иштар.

Горькая ночь, воробьиная ночь,
Страхи потерь научи превозмочь.
Лодка, ладья ли, последний паром.
Пусть ожидает до века Харон.

Лунная, звездная, темная ночь.
После заката твоя лишь я дочь.
Что же ты...

Как все же трудно быть поэтом!
И красть себя с оглядкой у ночи,
И о любви слогать сонеты
Скрипеть пером под пламенем свечи

Как трудно жить душой , а не умом
И сердцу не давать покоя,
И грязь давить дырявым сапогом
Жить с вами, чувствуя себя изгоем

Как горько видеть фальшь и ложь
Правдиво улыбаясь, лицемерить,
И ощущать озноб и дрожь
Когда вам снова эту маску мерять

Как больно знать, что есть любовь
И мечь Домглатов от касаний раскаленный,
На острие его застыла кровь
И тень...

Есть гении, что дневники писали,
ТАЛАНТ и ДАР они свой берегли
Его несли высОко, над челами.
Строка в дневник, как меткий выстрел – ПЛИ!

Всё в том письме – отчаяния боль,
Страданья, жизни осмысленье,
Размашистая правда, скорбь,
Души полёт и приземленье.

Лишь доброты к собратьям ремесла
Пусть бесталанным, пусть спесивым,
Пусть жалким, горьким. Всем! - им нет числа,
Никак мне не найти, поныне.