Горечь расставанье

Какого ямба я пишу стихи,
прекрасно зная, что читать не станешь?
Танцуют строчки. Их стихийный танец
стихия страсти, страстный нерв стихий.
Мне паруса милее, чем весло -
их белый гребень горизонт разрежет…
А мы с тобой встречаемся всё реже,
и я припомнить не могу число,
когда последний раз, ночной порой
мои ладони в плен твоим сдавались,
и наши два дыхания сливались,
и летний дождь наш охранял порог.
Мне дождь идёт. Он мне к лицу и к нраву -
по нраву мне его свободный стиль.
Ты...

Займись со мной в лесной глуши…
Займись. Как сухостой от искры.
Пусть судорога сводит икры,
пока я искра – поспеши!
Придай значенье мелочам,
не предавая даже мелочь,
зачти бессонницу ночам,
моим стихам воздай за смелость.
Попробуй вспыхнуть! Ведь гореть
приятнее, чем, тлеть, чем гаснуть.
Войди в меня огнём, согреть
приятнее, чем безучастно
из мутных окон наблюдать
проспектов ритм, как ток в аортах,
чем вслед махать в аэропортах,
и, провожая поезда,
неспешно покидать вокзал...

Расстаться,
расслабиться, и расслоиться,
растечься по древу последнею мыслью,
размыться словами, лишёнными смысла,
по листьям дождём благодатным разлиться.
Расстаться,
расплакаться, и рассмеяться.
Стать самым спокойным из всех скорпионов.
Купить себе в радость охапку пионов.
Расстаться.
И жить.
И уснуть попытаться

2009-08-09

пахнет комната истомой
той которой время вышло
я его по почте вышлю
потому что невесомо
и недорого заплатишь -
весит только упаковка
ты получишь и заплачешь
и сработает уловка
ловко я тебе напомню
яркий свет звезды высокой
пряным летом сны наполню
ветром, шепчущей осокой
чтоб любовь над нами сжалясь
воротилась бы из комы
мы б друг другом надышались
тёплой комнатной истомой
для которой время вышло
с циферблата цифры стёрлись
стрелка ходит еле слышно
тени длинные простёрлись...

Я не боюсь ни встреч, ни расставаний,
мой взрослый мальчик.
Я себя боюсь.
Кто я тебе?
Винила чёрный блюз,
не знающий ни лет, ни расстояний.
Меж нами ночь.
Бессонный перелёт
Новосибирск - Москва над миром сонным,
аэропортов проходные зоны...
Меня, быть может, майский дождь прольёт
тебе на плечи,
и мои ладони
по тёплой коже будут нежно течь.
На гребне страсти сбивчивая речь
запнётся и в твоих губах утонет.
Кем я боюсь тебе, мой мальчик, стать?
А, может, я боюсь, что ты мне...

Снег... Снег... Снег...
Душа болит и стонет.
Снег... Снег... Снег...
И радость в горе тонет.

Я... Он... Мы...
Недавно были вместе.
Я... Он... Мы...
Не думаем о мести.

Пусть... Пусть... Пусть...
Пусть я лишь виновата.
Грусть... Грусть... Грусть...
За все грядет расплата.

Жизнь без любви – не жизнь, существованье
Белковых тел,
Нелепое, тупое прозябанье,
В судьбе пробел.

А сердце – только орган,
Насос, деталь.
Из биомассы соткан.
Его не жаль.

Дух без любви – не дух, одно названье
Лишь буквы три,
Тень на полу, лишённая сиянья,
Ночь без зари.

Глаза – одно лишь зренье.
В них нет души.
Лишь тленье и забвенье
В болоте лжи.

Смерть без любви – не смерть, не расставанье
С тем, кто любим.
Сломалось и на свалку без прощанья
И всё на сим.

Душа её, томясь о небывалом,
Невидимом, неведомо ином,
Лилась в грядущее… Но как порой устало
Глядела эта Женщина в окно…

Пила рассветы, падала в закаты
И догорала в сумерках дотла…
Ах, как же перед ней… невиноваты
Те, с кем печаль её невенчанной жила…

Но не страшилась горечи признанья,
Переболев потерями, строка,
Оплачивая жизнь весомой данью
Созревшего для Вечности стиха…

Какого вкуса чувства наши-
И скорбь и лютая тоска?
И впрямь горька страданий чаша?
Любовь и впрям как мед сладка?

Горчинка лёгкая в стакане
У грусти явственно слышна.
Живая соль на свежей ране,
Когда обида глубока.

Среди страстей, среди боренья
Я различить тотчас берусь
И резко-кислый вкус презренья,
И кисловатый скуки вкус.

Под вечер горькая услада,
И на просвет почти черно
Вино дождя и листопада
Печали терпкое вино.

Но все оттенки бред и бренность,
И...

Клён с рыжей гривы стряхивает пыль
и жадно пьёт дожди с бездонной плошки.
Сентябрь стареет, умеряя пыл,
бросая курам на смех лета крошки.
Он мой, сентябрь, мы любим с ним бродить,
шурша листвы шершавыми сердцами.
Любовь уснула у меня в груди…
А день наполнен красными словцами!
Мой день окрашен в тёплые цвета -
в нём сто оттенков охры, меди, яшмы…

Я без тебя совсем уже не та -
мотив забытой песенки вчерашней.
Я без тебя совсем уже не я.
Осенний дождь, как знак твоей утраты...