Голубой туман

Повстречались мы под нежной ивой,
На лицо легла густая тень,
Ворковали голуби шутливо,
О моей несбыточной мечте.

На платке узорные извивы,
Кружева, цветочки, кисея.
Ты кружилась в танце с нежной ивой
Под весёлый щебет соловья.

Загорелась вдалеке зарница,
В небесах застыл орлиный крик...
До сих пор не верится, не спится,
Но исчез с туманом тайный лик.

Только эхо проскользнуло мимо,
Встрепенулся всей своей душой,—
То ли голос, близкий и любимый,
То ли ветер, дальний и чужой.

Мягкий свет за вуалью сиренево-серой вдали,
Там надежда румянцем рисует узоры свои,
Там лазурной мечте открывается место на взлёт,
Там вдали мягкий свет, но он скоро, он скоро уйдёт.

Там вдали уже ночь запускает в закат фиолет,
Голубую лазурь поглощает асфальтовый цвет,
Там румяный узор остывает в седых облаках,
Проявляя вдали мёртво-серый сияющий прах.

Там вдали растворяется, тонет, рассеялся свет,
От себя лишь оставив чернильный, густой фиолет.
Там вдали горизонт забирает в свой...

А знаете ли вы, друзья хорошие,
Кто с Моисеем у куста заговорил?
А кто Заветы диктовал и Библию?
Конечно он - Архангел Михаил.

А знаете ли вы, что вероятно
Будда и Христос - одна душа?
Ищите, проверяйте, ладно. . .
А Дух Учителя - Единая Душа.

И все они учили нас Любви
И пусть религия в границы нас заводит,
Господь един и Он - внутри,
По сфере Выбора нас водит.

Он просит нас найти его в тумане,
Где голубой сияет небосвод,
И в бытовом но сладостном дурмане -
Тот Просветлен...

Все пройдёт и не вернётся.
Все исчезнет в небесах
И страданье разольётся
В голубых, родных глазах,

А любовь уйдет, как осень,
Как стихийный, теплый дождь
И никто уже не спросит:
"Помнишь?" "Веришь?" "Любишь?" "Ждёшь?"

И сейчас на целом свете,
Только слез густой туман
Лишь оковы, путы, сети,
Молодой весны обман.

Надо мной она смеётся
Солнца светом, песнью птиц,
Смотришь, а наружу рвется
Грусть в тени густых ресниц

Для чего мне это небо?
Шелест листьев в ранний час.
Был...

Я писал стихи и песни.
Я созвездия собирал.
У реки зарёй туманной
Табуны к напою гнал.
И вдыхал семь ароматов,
Семь красавиц целовал,
Ни рассветов, ни закатов
Я не знал, и не считал…
Сколько времени так длилось,
Как растаял это сон.
Как душа моя взмолилась
Вдруг, услышал её стон:
" Отпусти меня" – просилась ,
"Или выйду я сама!"
Отпустил. Да, воротилась...
Знать не может без меня?

И я за ней по земле босой иду...
Без неё – грешный, сирый пропаду.

Я бывал в краю далёком
Я...

Что нужно девушке для счастья?
Любви немного и тепла...
Их обрела и в одночасье
преобразилась, поплыла

в сиянии самообмана
в страну мечтаний и чудес...
А где герой её романа?
Нарисовался и исчез,

ушёл в туман, не оглянулся...
А дальше проза, бытиё.
Жених из армии вернулся
и изнасиловал её.

Она не делала аборта.
Рос без отца ребёнок впредь,
на мир взирая беззаботно,
лишённый радостей на треть.

А мать, не ведая во имя
чего, изменника ждала,
и всё, что было между ними...

Затянуло моё сердце
паутиновой печалью.
С жемчугами златы серьги
я закрою скромной шалью.
Опущу ресницы – дуги,
не видны чтоб стали очи,
не лилась чтоб боль разлуки
из моей холодной ночи.
Все следы твои осыплю
золотой листвой шуршащей
и стакан рубинов выпью,
чтоб залить огонь палящий.
А потом молиться стану
всем богам иконостаса
за твою судьбу, Желанный,
Голубь сизый, Месяц ясный.
Пролетел по небосклону
серой жизни метеором,
сердце жаром страсти тронул
и...

Ястребинка средь мраморных плит
в небо синее нежно глядит.

Здесь, в ущелии, солнце печёт,
и родник пересохший течёт.

Тихо падает струйка воды,
орошая траву и цветы.

Там, где ковшик хрустален и чист,
изумрудный глядит стрелолист.

Здесь – пристанище верное фей,
здесь давно не бывало людей.

Только мерное жужжание пчёл,
для которых цветки, словно стол.

Собирают утробой нектар,
тихо клонится золотом шар.

Распрямился, хозяйка-пчела
уж к другому столу перешла.

По утрам...

Сентябрь поначалу – голубой.
Случится позже перемена цвета…
Идет сороковое бабье лето,
Ты с поднятой его встреть головой.
Туманным холодком тревожит мгла.
Забудь о ней, о том, что жизнь уходит,
Что ты жила «как будто бы» и «вроде»,
Любима, как хотелось, не была.
Забудь, что все надежды не сбылись,
А что сбылось? Работа, дом и дети,
И счастье будто искупалось в Лете,
И тропки все отныне – только вниз…
Забудь. Сороковое – что с того?
На смену красоте приходит опыт,
А старости еще не...

Когда нибудь исполнятся слова
того первоначального значенья,
в котором ветром плещется листва
и звуки растворяет птичье пенье

В котором розоватый свод небес
едва заметен в предрассветной дымке,
и пепельно седой, туманный лес
проявлен, как на старом фотоснимке...

Роскошных летних гроз звучит канкан,
развеивая пасмурные сплины,
и радуги, ласкаясь к облакам,
так грациозно выгибают спины...

Морских просторов жемчуг голубой,
где солнце оплавляется в зените,
нанизывает каплями...