Годовщина высоцкого

Потёртые джинсы, армейская сумка,
Все песни the Beatles к сердцу подшиты,
Взяв в жизни всё, чтоб украсить минуты,
Где страсть и азарт по бокалам разлиты.
Послав далеко эталонов-кумиров,
Презрев на корню тельца золотого,
Ты шёл напролом не прогнувшись под время,
Полного тайн и немного хмельного.

Не склеить уже никогда всё что было,
Порвали струну, солнце с неба украли,
Не спеть нам с тобой Yesterday на рассвете,
Тебя больше нет... мы тебя потеряли...

Сегодня трактуют...

Умолкни навек, Голгофа!
Кресты да сгорят в каминах…
Свободу правдивым строфам!
Развеется Тело Причины.

Да славится подвиг Сына
И всех, за Христом идущих;
От древних веков - доныне,
И до времен грядущих.

Апостолов и пророков,
Солдатов Господних воен;
Поэтов любого срока:
Высоцких, Тальковых, Цоев.

Голгофа судить берется
Все то, в чем не видит смысла:
Слепые вожди народов,
Имперское коромысло!

Над миром людей нависло
Сквозь все времена и годы;
Сковало свободу мысли
И...

На набережной пышной обезьяна
позирует вальяжно, без изъяна.
Плывут красотки в мини, макси, миди,
а в ресторации готовят плов из мидий.
По этой набережной я и ты когда то,
голодные весёлые ребята,
в заштопанной джинсовке и босые,
от рюмки коньяка почти косые,
мы шли с тобою вместе, помнишь? вместе.
Я не была ещё твоей невестой.
В тот год Высоцкий умер, вышел «Сталкер».
Столкнулись в море теплоход и танкер.
Какая то эпоха начиналась.
какая то заметно истончалась...

В.Высоцкий

Уходим под воду. В нейтральной воде
Мы можем по году Плевать на погоду,
А если накроют, Локаторы взвоют О нашей беде

Спасите наши души! Мы бредим от удушья.
Спасите наши души, Спешите к нам!
Услышьте нас на суше, Наш SOS все глуше, глуше,
И ужас режет души напополам!

И рвутся аорты, Но наверх не сметь!
Там слева по борту, Там справа по борту,
Там прямо по ходу -
Мешает проходу Рогатая смерть!

Но здесь мы на воле,
Ведь это наш мир!

А помнишь, много лет назад -
Звенящий май, и солнце в луже,
И чистые глаза ребят,
С которыми по школе дружен.

И лебедь в парке на пруду,
И мамина лапша "по-флотски",
И "Смоков" хит What Can I Do,
Перекрываемый Высоцким.

Не знаю, чья виновна власть
И кто сие придумал средство:
Как будто бомба взорвалась
И разорвала в клочья детство.

И объясненьям - грош цена.
Читаю на могильных плитах
Друзей тогдашних имена,
Теперь безжалостно убитых.

И, поднимая к небу взор,
Грехи и беды...

Штормит весь вечер, и пока
Заплаты пенные латают
Разорванные швы песка,
Я наблюдаю свысока,
Как волны головы ломают.
И я сочувствую слегка
Погибшим им - издалека.

Я слышу хрип и смертный стон,
И ярость, что не уцелели, -
Ещё бы: взять такой разгон,
Набраться сил, пробить заслон -
И голову сломать у цели!..
И я сочувствую слегка
Погибшим им - издалека.

Ах, гривы белые судьбы!
Пред смертью словно хорошея,
По зову боевой трубы
Взлетают волны на дыбы,
Ломают выгнутые шеи.
И мы...

Блок Александр! Вы со «Страшным миром»
Премного устарели на Руси!
Здесь ныне честь – не вымазаться мирром
Лукавого – и Веру воскресить.

Вы ближе к правде, наш Сергей Есенин,
«Страною негодяев» нашу Русь
Назвав среди жидовских потрясений
И живодёров окрестив союз.

Высоцкий звал «опухшею державой»
Царицу-Русь – и был стократно прав.
С такою-то медлительностью ржавой
Как удержать главенство средь держав?

Бард Башлачёв узилищем психушки
Нам описал мучения конца (1).
Досель вы...

По статье 190 "прим"
Осудили, заключив под стражу.
Я то, думал, встречусь с ним,
Поболтаю и пображу.

Злость вскипает горячо –
В жизни всякое бывает.
Я то, думал, что ещё
Мандельштама почитает.

Хорошо, когда вдвоём
И без соли чтоб на раны,
Что Высоцкого споём,
Горько сдвинувши стаканы.

Не случилось, не пришлось,
Вопреки словам и фактам.
Это всё оборвалось
Недостойным горьким фарсом.

Возмущённый гикал зал:
- Истоптал святое, наше!..
Обвинитель восседал
Будто Воланд...

- В России ты поэт лишь после смерти!
- Да нет же, я вам точно говорю!
- Да это так, ребята, вы поверьте!
Высоцкий, Пушкин, все, кого люблю.

А кто есть сам поэт, скажите, други?
Кто сочиняет или складно говорит?
Пред Родиной имеет кто заслуги?
Кого душа за Родину болит?

Так спорили друзья, не унимаясь:
«Поэт – всего лишь просто силуэт!..»
Со стороны я думал, улыбаясь:
«Поэт в России больше, чем поэт».

Жизнь подлая проходит мимо нас,
О том ещё Высоцкий пел нам в злости.
И сколько бы лукавый ни припас
Для нас соблазнов – всё лишь прах да кости.

Какую бы игрушку ни приняв,
Чрез месяц отшвырнём её обратно.
Не утоляется наш жадный нрав
Мирской утехой. Боже, НЕВОЗВРАТНО

Мы тратим жизни драгоценный бег
На суету – и страждем вековечно!
На что был создан Богом человек?
Ужели для того, чтоб безконечно

Гневить грехами Господа Отца
И нисходить за веком в век в геенну?
И радовать Иуду...