Гниды и герои

Плюю на жизнь - и жизнь уходит!
Плюю на тьму - но не светлеет.
Пусть ищущий всегда находит!
Плюющий, плюнуть да посмеет.

Там где размер - мне слишком мало,
Где глубина - там как-то мелко.
Хочу я, чтобы воссияло,
На ветке солнце рыжей белкой.

Скажу. И будет так! Не боги,
Из ничего создали землю.
Герои, сбросьте свои тоги!
Я нынче подвигам не внемлю.

Между холодного закуской,
И водки радужным стаканом,
Я фразою исконно русской,
Убью любого великана.

Весь мир...

Мы слышим пенье птиц.
Прекрасные цветы.
В глаза нам смотрит
Маленький ребенок.

Герои новых книг
Вновь подняли нам дух.
Нам дарит радость
Чье-то благородство.

И неизвестно как, при заходящем солнце,
Что в море опускалось чуть дыша,
К нам чувство благодарности приходит,
Волшебные вибрации даря.

Мы чувствуем мир проявляет Бога,
А за пределами его.
В совсем другом уж мире
Божественная существует жизнь.

Средь множества долин, объятых полусном,
За скопищем руин, стоял ЗЕЛЕНЫЙ ДОМ;
И скучно было в нем, и грустно было в нем,
Как ночью, а не днем, на кладбище глухом…

Разрушенные стены светились в темноте,
Рычание гиены скользило в высоте:
В обширных комнатах гуляли - вампиры и драконы,
А ведьмы громко прославляли разбойничьи законы.

И тихо звездолеты стояли во дворе-
их ждали не полеты, а пристань на траве...

Где сказка, где не сказка, где быль, а где обман???
Забытая...

Навстречу друг другу неслись две волны,
Всецело захвачены «боем».
Схлестнулись, чтоб вместе достичь тишины,
Что есть в абсолютном покое.

Они усмирили б друг друга вполне,
Затихнув под гладью морскою,
Будь равными силой. Волна по волне
Промчалась, не встретив героя…

Листая хрупкие страницы
Потрёпанного фолианта,
Я слышу чистое бельканто
Красивой оперной певицы.
Я вижу карточных героев,
Распределившихся по масти,
И в бутафории покоев,
Играющих в чужие страсти.

Да… неуклюжи их движенья,
Мистичны жесты, глупы позы,
Но только Консуэло пенье…
И только для неё все розы…

Шекспиром новым мне не стать.
Да и с Наташей на балу,
Я знаю, вальс не станцевать.
Пишу, чтоб утопить хандру
В потоке образов и красок,
В котором плавает Мираж,
И в окруженьи чёрных масок
Грустит мой Поэзокураж.
Движенью учит он фигуры
И Словом создаёт людей,
Как Микеланджело скульптуры
Он высекает из камней.
И радуется как мальчишка,
Когда герои пьют нектар,
Страдает нервною одышкой,
Когда слега теряет дар.

- Живые, черти! То ли было…
Как любят! Машут как руками…
Что ж...

"Стихира" это лишь обычная игра,
Возможно, цель ее тебе и не ясна,
Но тут "Героев Лит." мы просто создаем,
Хотим - полюбим их , а захотим - убьем.
А миражи любой из нас тут создает,
В них кто-то честен, кто-то просто продает...

Мы лишь трансляторы тех сфер,
Увы, столь недоступных всем....
Реальна жизнь лишь вне игры,
В ней много лучше - ты пойми...

Окинуть цепким взглядом. На глазок
Определить размер и настроенье…
Кроить недолго, резать без сомненья
Как вдоль страницы, так и поперёк.

Найти сюжет – красивый и простой.
Скупыми филигранными стежками
Скрепить реальность с собственной мечтой
И прострочить бессмертными словами.

Метафоры пришить как кружева,
И пальцем… уколоться о героя,
Который, пока фабула жива
Предпочитает быть всегда иглою.

Дорожка вела меж берёзками
В прелестных зелёных борах,
Мчался по ней виб-повозками
Кортеж весь в Штатских мехах…
Вольготно летел он просторами,
Войдя в восхитительный раж,
И погосты сшивал километрами
В авангарде головной экипаж…
Перекур – у камня со звёздами,
В златисто искристых цепях
Жива память о павших героями
В кроваво избиенных степях…
Здесь и Штатские дяди бывали
В незабытых с годами местах,
Гостями вернуться ль мечтали?!
На родимую… да в сединах…
Когда-то их судьбы...

Разложены прочитанные книги
По стопочкам, на полочки, в ряды...
Под переплётом тайны спят, интриги,
Алхимики, вишнёвые сады…

Спят бригантины, паруса на реях,
Закатом алым разрисованы шелка,
В легендах дремлет пройденное время,
Бесстрастно пролиставшее века…

Дремотой букв укрыты на страницах
Герои, страны, незнакомки, чудеса…
И книжный шкаф собою так гордится,
Как колобком перекусившая лиса…

Отложены прочитанные книги,
И шелест новых глав в седой ночи…
Лишь время, словно...