Глупости

Весенних снов очарование,
Вдохнув пойму что мне пора.
И потихоньку — без прощания,
Уйду из завтра и вчера.

Уйду сквозь мысли тень во сне,
Средь облаков — ждёт дилижанс.
И в нём без тела легко мне,
Умчит он, разлучая нас.

Не крикну я прости-прощай,
Звук разрушает сна воздушность.
Ты лихом, мир не поминай,
Меня за жизни грех и глупость.

Во мне нет тьмы обид и горести,
И я свободней вольных птиц.
Я в Книгу Жизни моей повести,
Вложил ромашку меж страниц.

Весенних снов...

Стих сочиню...- Была бы тема!
А рифма, словно в масло, нож,
войдёт ( Короче, не проблема! )...-
Для ублажения смрадных рож,
ну, типа Твикса... или Буша
( Последний, ясно, что не тот! )...,
из «авторов» ( Хотя, он - хрюша! ).
а первый - вовсе идиот ( ! ),
кто силятся, в удел, на шару,
мне, отсебятину внушить,
под их сумбурный бред, на пару,
видать, чтоб славу заслужить...-
И не иначе!..- Что ж тут, к теме,
им посоветовать ( С душой! ),
чтоб не цвели, в своём Эдеме,
уроды эти...

Я «кину ласты», вдаль, по жизни...,
Отчизне дав ( В пылу! ) ответ:
Ты, поделом, шампанским брызни,
за мой уход, во цвете лет...,
в лице ненужного творения,
от предков ( Под любви мотив! ),
кто, с целью оплодотворения,
зачали..., глупость совершив,
понятно, здесь, кого родивши...,
на этот Свет ( Видать, для благ! ),
но, совершенно не спросивши,
меня же..., под судьбы зигзаг,
всей этой тройки, идиотов,
где двое ( Жизнь ли хоронить? ),
ещё поди, под патриотов,
кося ( Чтоб Родине...

Много красивых слов и идей,
Мыслей хороших, правильных много.
Но зов желаний часто сильней,
Цели высокой идеи и долга.

Много так сказанно, но это делом,
Редко таким было, как на словах.
Духа стремления, заперты телом,
И мы летаем, только в мечтах.

Гнев, страх и скупость,
Ревность и зависть,
Нас сделать глупость,
Могут заставить.

И делом слово,
Вновь нам не станет.
Кто-то им снова,
Дав, нас обманет.

Много красивых слов и идей,
Много хороших, правильных мыслей.
Но ими...

Неприятных слов плетень,
Создаёт обиды тень.
В ней душевного разлада,
Горько-тёмная прохлада.

Слова доброго внимания,
Дарят друга понимание.
В них свет ласки и тепла,
И не капельки нет зла.

В слове зависти ехидном,
Подоплёку интириг видно.
Несёт в мир его лукавство,
Лжи наветы и коварство.

В слове бранном ума глупость,
Недалёких людей грубость.
В них ко всем неуважение,
И душ мелких отражение.

В словах мудрого трактата,
На вопросы ответ спрятан.
Ума дерзкого работа...

Прости падения позор,
Ошибок глупость и греховность.
Стихов негромкий разговор,
И чувств печальных безысходность.

Прости, я не искал судьбы,
Случилось так всё, как случилось.
Прости, не сдамся без борьбы,
Но есть ли — в том необходимость?

Прости за дел моих плоды,
В них мысли сладкая прогорклость.
Прости — правления бразды,
Взяла, над сердцем нрава жёсткость.

Прости в шаблон и догмы косность,
Не веря, в их силки попал.
Прости, зря верил я в серьёзность,
Чувств тех, кто в...

Ты, вожделенно, пожелала
( Прости, сознание, прозу дня! ),
мне показать ( О, жизни жала! )...-
Не «зависал» чтоб..., в роли пня ( ! ),
нутро своё, без оболочки...-
Сразивши, разом, наповал...-
Как ни крути!..- Жизнь - не цветочки...,
а ягодки!!!..- Знать, сеновал,
как предварительные ласки,
здесь ( к нашей связи... ), не в зачёт,
от чувств былых ( Ну, чем не сказки? ),
к экстазу брака...- Так-то, Скот!..-
Понятно, кто!..- И не иначе,
под высший-то менталитет ( ? ),
где муж, жене...

Решенье принято и легче,
Не жить — а двигаться вперёд.
А прав иль нет?! - Вопрос извечный,
Напрасно, мозг мне задаёт.

Как бы не сделал — пожалеешь,
Так до меня сказал мудрец
Всего, предвидеть не сумеешь,
Но будет, у всего конец.

И лучше, ошибиться делом,
Чем о не сделанном жалеть.
В удачу, дверь открыта смелым,
А трусость — это духа смерть!

Испуг — инстинкт ума природный,
И трус, и смелый страх встречал.
Но трус — испуга раб покорный,
А смелый — страх свой прочь прогнал...

Как жить - любить - любви не зная?...
Не верить, нет... а может дальше,
Печали голосам внимая,
Скользить по граням скрытой фальши?...

Моих ли глупостей причуды,
Ошибок, может быть, напрасных -
Любви алмазы, изумруды...
Закат... в тонах кроваво - красных.

Мне письмо написал идиот,
Я — не стану ему отвечать.
Идиот он — и он не поймёт,
Что ему попытаюсь сказать.

Материться он, что ж— он убогий,
Ему видимо жить тяжело.
Обделили его умом Боги,
Оттого поселилось в нём зло.

Безобидные есть идиоты,
С ними легче — в них есть добра свет.
Мир их прост и просты их заботы,
И беззлобен, их глупостей бред.

Хуже если вам жизнь с идиотом,
Пошлёт встречу, с упрямым и злым.
Недовольным всегда чем-то в чём-то,
С самомнением очень большим.

И...