Глина

Венец Творенья – человек,
Славяне, негры и китайцы.
Как появились все на свет
Одновременно или нет,
Настало время разобраться.

Когда Творец всех создавал,
Корову или куропатку,
Под рёв зверей и птичий гвалт
Кого и как тогда назвал,
Господь записывал в тетрадку,

Чернил истратил пузырёк,
Трудясь в своей рабочей робе.
Стал с именем любой зверёк,
А человека Бог нарёк
Не как-нибудь - своим подобьем.

Уж это точно неспроста,
Что мы на Господа похожи,
Подобье...

Я струями ливней придавлен к земле
И солнечным светом иссушен на ней.
Я многих счастливей — в грязи и в тепле.
Оно так верней!
Пусть ищут в далеких пространствах звезду,
Великие смысли постигнуть стремясь,
Со мною все то, что всегда я найду —
Дорожная грязь!
Прозрачного счастья невидимый свет —
Удел утончённых, немаранных душ.
А я оставляю лишь в глине свой след,
Да в зеркале луж.

Она прошла далеко,
Она прошла укромной
Походочкой высокой
Для неги сладкой, дремной.

При рельсах осиянных
Полуночной луной
В сапожках долгожданных
Она пошла со мной.

И в доме среднерусском
Скрипучем и пустом
Нездешней павой в узком
Жакете входит в дом.

Березовым монисто
Сверкало в сентябре
Как лик луны сребристый
На бархатном бедре.

И кружевные дали
Вдруг ослепляли близь -
И зайчики мелькали
В глазах как кошке «Брысь!»

И длился, длился, длился...

Ты пахнешь днепровскими водами, сиренью, степными травами,
Все не насмотрюсь в бездонные глаза казачьей земли,
Закатами и восходами, мостами и переправами
Я солнечными фотонами проникну, ты только жди.

Наполним сердца вдохновением, преамбула – лишь иллюзия,
Из глины единой слеплены, прочнее мечту не найти,
Продолжу твое восхождение я вместе с тобой сомнамбулой -
Пусть будет сыро и ветрено – но лишь бы рядом идти.

И веруй, что скоро встретимся, когда зацветет смоковница,
Земля...

Как нежно дышит красота!
Она, вроде, вылеплена из глины
Из плена будней
Освобождена
И выжжена
В солнечном горниле

Ликует древней силой

Ей хитрость жизни не нужна,
Ведь в ней сияет простота
Ей не нужны своды- стены
Она колено-непреклоненна

Есть в настоящем умиленье
Мир, конечно же,
Спасает красота
А красоту! -
Наше восхищенье!

...печальны слова, не ушедшие к Небу.
У ног,.. на полу они,.. —
рваные мысли...
Опали как листья.
...а встанут ли завтра, Весною,
побегом зеленым,.. — обыденно серые мысли?..
Окрепнут ли ветвью,
плоды принесут ли?..
Слова, вновь ушедшие в осень желаний...
Опали те Листья.

Усталость.
...а мысли, — у ног,
на полу, — словно рваные раны...
В пространстве измятой Бумаги...
И — нет совершенства.
...отчаянный Взгляд, снова, —
к Небу!..
Там — поле...
Цветущее поле ПОЭМЫ...
Но как...

Гранит знает, как из ничего возникнуть,
никнуть, возносится, обелиском, так и я,
назад посмотрев, увижу, то, что было,
затмило сознание, воспоминание, истории
пыль, с пылом, расскажу, одно и то же,
ну и что же, ведь было, и казалось, а важно
ли, что дождались, всплеска, ассоциаций,
из частиц, создадим атом, а за тем клетку,
организуем себя, сотворим плетку, для,
продвижения вперёд, поступь, шевеление,
шараханье из стороны в сторону, маятники,
организующие пространство, всполохи...

Не хочу умирать, ничего не построив,
Не создав, не исполнив, не написав.
Мерно топают дни ровним, слаженным строем -
Не заметишь, как вскинется Смерти коса.
Замахнется костлявая властной рукою
И опустит ее. И поймешь в тот же миг,
Что сейчас ты умрешь, ничего не построив,
Не создав, не исполнив. Ты сразу постиг,
Что остались мечты твои - только мечтами,
Что все жизнь возводил замки ты на песке,
Что, отпущенный Жизнью, срок быстро растаял
И отправился ты в мир иной - налегке.
Эту...

Перед входом грязь с подошвы,
Вытирай, не тащи в дом.
Чтобы грязный след в прихожей,
Не оставить сапогом.

В этом мире пыль повсюду,
Даже если дом закрыт.
Вниз упав из ниоткуда,
На полу пыль в нём лежит.

Есть легенда что из глины,
Нас, из грязи сОздал Бог.
И в неё уйдём мы, сгинув,
В смерть шагнув в конце дорог.

Потому быть может много,
Грязи так в делах людей.
Что грязь, даже из рук Бога,
ВернА сущности своей.

И история вся наша,
Цепь войны и грабежей.
Человеком мир...

Помалу канонада затихает…
Тетрадный лист… горит-крошится с рук…

А на приеме – дама. Со стихами.
И я военно-полевой хирург.


Она романсы пишет… правый Боже!…
Она рифмует «зной» и «милый мой»…

А здесь окоп — фугасом искорежен.
И я опять в крови. В чужой. В чумной.


И я кричу ей: это не игрушки!!
Кто вас сюда, пригожую, пустил?!..
До вас здесь воевал — великий Пушкин…
И еле выжил. Господи прости.


До вас здесь — в штыковую шел Высоцкий…
И в белой глине — вяз гитарный...