Гитарный

За окошком светит солнышко,
Во дворе от лужи пар.
Силуэт мелькнул воробушка,
Мчится он, как на пожар.

Пригревает солнцем жарким,
День погожий — благодать!
Свет с теплом — весны подарком,
Грех — душе его не взять.

Ручей-песенник вдоль улицы,
С горки вниз бежит к реке.
Клён, меж двух берёз, ссутулился,
Гудит трактор вдалеке.

Кот на солнышо погреться,
Вышел важно на балкон.
А из дома по соседству,
Струн гитарных перезвон.

Светит солнце за окном,
День весенний — благодать...

Как росинку на тонком листке
И как родинку девичьей щёчки,
Как блаженство вдвоём на песке
И цветка появленье из почки,
Как прохладный и нежный рассвет
Я люблю мира этого след.

Словно звёздочки возле луны,
Облака при сиянии солнца,
У костра звук гитарной струны,
Льющий запах сирени в оконце,
Будто бы листопадный синдром
Я люблю этой жизни фасон.

От животных и пчёл, разных птиц,
Рыб, жуков, мотыльков и улиток
Каждый год из сезонных страниц
Отрывает у времени свиток.
Мироздания...

Я послал тебе письмо — в никуда,
Я послал тебе письмо — сквозь года.
Безответное — его — не прочтёшь,
Безнадёжное — о нём — плачет дождь.

Ты звучи гитарных струн — перебор,
Ты рвись песня из души — на простор.
Безответная — в тебе — тих мотив,
Безнадёжная — твой звук — так тосклив.

Ты молитвою зовёшь — Бога мощь,
Ты молитвою Ему — просьбу шлёшь.
Безответную — её — робок слог,
Безнадёжную — о нас — забыл Бог.

Звал друг к другу зов мечты — нас с тобой,
Звал друг к другу зов...

Ах, как же долог этот сон,
И как, внезапно пробуждение.
Мир низкий, как раба поклон,
Ворвётся грозностью мгновения.

Душевной слабости позор,
Не смыть ни кровью, ни слезою.
Грусть в струн гитарных перебор,
Добавит ум стыда рукою.

В любой толпе их много — громких,
Но настоящих — средь них мало.
Их беспощадно к жизни кромке,
Масс серость, злобою прижала.

Час предрассветный мглой придушен,
Мир между явью и меж сном.
Беззвучно, словно мёртвых души,
Без тела, тени за окном.

И...

Эх, плюнуть бы на все запреты,
Махнуть бы в горы, в отпуск – из страны.
Туда где наши, песни были спеты,
Под звук гитарной, трепетной струны.

Эх, плюнуть бы на все запреты,
Собрать бы праздник, с множеством гостей.
Ведь на дворе, уже тепло как летом,
И припекло, от солнечных лучей.

Эх, плюнуть бы на все запреты,
Здоровья мне, желающих врачей.
И шашлычком, презрев совет диеты,
Чуть скрасить скуку серых, будних дней.

Эх, плюнуть бы на все запреты,
И навестить, родных и близких...

Спой мне кукушка, что я патриот,
И бомба у меня в руках,
И тогда каждый идиот поймёт,
Как кукушечка хорошо поёт.
Кто-то мне сунул в лицо кулак,
И я как дурак, стою
Бомба взорвалась у меня в руках,
В стране бардак, песню пою.
Весь мир против меня, идёт войной,
И я в этом мире совсем дурной,
Не пониманию, что со мной,
Я иду в бой. Все за мной.
Ой, ой, ой! Слышите, поёт Цой.
Это рок. Сказал пророк, И спеть не успел.
Оторвало и сорвалось, полетели в воздух руки,
А за ними следом шапки...

Задрожали под снегом лапы у елей,
Птицы в лесу увы не поют,
Друзья от стихов моих так охренели.
Что с горла уже водку под елями пьют.

Заколдованы мы колдунами,
На руках я тебя унесу,
И скажу по секрету меж нами,
Как тебя я без водки люблю.

Пересохло бельё на осеннем ветру,
И намокла под дождиком хрень,
Я тебя под кустом обниму и зажму,
И спою под гитарную трель.

Будем вместе теперь проживать в шалаше,
С классным видом из леса на море,
А могли бы и жить с тобой во дворце...

Мир мой пАхнет сосной и берёзой,
Дубом древним, полынью-травой
И дождём под раскатные грозы,
И гитарной звенящей струной.

В волшебстве удивительном этом
Паутинки сплетутся в мечту,
И прощальным пронзительным светом
Подмигнёт мне звезда на лету.

Мой вечер красками звучит,
В душе тепло и ясно,
Пусть осень в дверь мою стучит,
Я прошепчу ей : «Здравствуй!»

Согрею в чашке крепкий чай,
Зажгу камин ленивый,
Коснусь ладонью невзначай
Волос ее красивых.

Пусть паутинки седины
Искрят и серебрятся,
Глаза, что мудростью полны,
Не станут притворяться.

Давай прогоним прочь печаль
Струной моей гитарной,
И, если хочешь, подпевай
Уставшему гусару!

Ты вдохновляешь мою Музу -
Она вальсирует в тиши,
А наши трепетные узы
Ткут...

Гитара только инструмент,
послушный пальцам музыканта.
В двух деках много ли таланта?
Но хватит на дивертисмент…
Вот так и я – нема, тиха,
но ждут натянутые струны,
так ждёт земля дождя в июне,
так лист бумаги ждёт стиха.

Играй, играй, глаза прикрыв,
зажав гитарное запястье,
ты чуду высшему причастен -
волшебствова́нию игры,
перетеканию песка
необратимой тонкой струйкой,
потоку музыки сквозь руки…
Играй, не бойся расплескать
великолепной немоты,
меня наполнившей по горло...