Генный

Все чаще я родной свой, русский, забываю:
Смотрю ли что, читаю ль, мучает попса –
«Творец» пошел крутой – «на все он забивает»,
«все по боку» ему, и перлам нет конца…

От вирш таких опять «перевернулся» Пушкин,
Да разве он один на сочинителей сердит,-
И музы бедные, все будто из психушки –
Немало классиков давно уже «не спит».

Любое творчество, талант – теперь «за бабки»,
В искусстве тоже рынок, грех не торговать,-
Он все сейчас товар: стихи, артисты, шапки…
Все можно и купить – с...

Русский конёк - бессмысленность и беспощадность
Что ты там хочешь узнать, книжный червь?

Мир балалаек предполагает площадность
Вам-пиринъекция прямо в седалищный нерв

прим. Виктор Пелевин- простой русский гений

Ты чувствуешь боренье дум.
Но как их буквой объяснить?
Как водопадом льющий шум
Облечь в стихов святую нить?

Не просто, подражая грандам,
Чей вдохновляет дивный слог,
Покрыть себя таким талантом,
Чтоб все сказали: Вот наш бог!

Ах! Если б не дуэль, быть может
Наш Миша Лермонтов им стал -
Великим гением. О, боже!
Как рано он мишенью пал!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Я не меняюсь, я такой, как раньше.
Казалось бы. Но это все не так.
Дорогой жизни прохожу я дальше
И тут же вижу посланный мне знак.

Казалось бы, пустяк, всего два слова,
Услышанные где-нибудь в толпе,
Мне скажут больше мудреца любого,
С которым вел беседы на тропе.

Меняемся мы мыслями, сердцами,
Меняет нас и гений, и чудак.
Но если не хотим меняться сами,
Никто нас не изменит и никак.

Лес в России так рубили,
Что наверно позабыли...
Лес столетия растёт
И лишь тогда он там поёт!
Какой вырос он красавец...
В ветры выполняет танец!
Он шумит, зверь подвывает...
Птица там вся запевает!
Жизнь лесная в нём идет...
Природа вокруг везде поёт!
В лихие демократические года...
Образовалась криминальная
среда.
Лес в России поджигают,
А потом уж вырубают.
Заграницу отправляют,
Капиталы наживают!
И пойди, найди концы...
Ведь работают спецы!
Лес рубили, он кричал...
Ген...

Вечная и забывчивая, рождающая ложные воспоми-
нания, питающаяся иллюзиями восприятия, запятая
запятой, частная, честная мятежница, как всегда или
как прежде, лживая послушница, обманывающая се-
бя и других, битва битв, турнир турнира, кто лучше
пирра, его победы, сегодня в среду, двадцать перв-
ого августа, гений спасающий свою душу, для себя,
для других, послушай, пустое, не измерить вольтме-
тром с судьбой споря или сложив руки по течению
в данную минуту, или вчера, художник...

Лучше в голове ветрА,
Чем тишь равнодушья.
Без причины смех сутра,
Дум угрюмых лучше.

Лучше будет пусть сквозняк,
В ней от мысли ветренной.
Чем от вздорной грязь и шлак,
Или гнев от бешенной.

Лучше думы ни о чём,
Чем печали полные.
Рванно-искренним стихом,
Чем бездушно-ровные.

Лучше мыслить не уметь,
Чем стать злобным гением.
И дарить в мученьях смерть,
В мир своим умением.

Лучше ветер в голове
Чем чужих умов влияние.
И не верь мой друг молве,
От неё страдание...

Я окружён всегда стихами,
Они вокруг меня во всём.
В листве шуршаньи под ногами,
В бездонном небе голубом.

В закате грустно-алом, чистом,
В холодной, ключевой воде,
В рассветном солнышке, лучистом,
Мои стихи, со мной везде.

В них осени покой и зрелость,
Наивность лет моих младых.
В них юнности задор и смелость,
Печаль, лет старости седых.

Я миру душу в них оставил,
Не гений, а чуть-чуть поэт.
Они — не путь мой, к вечной славе,
Они — души мятежной свет.

И если ты их мой...

Кто тут поэт? Кто гений? Кто тут смелый?
В кого прицельно били «калаши»?
Кровавый фарш на лист ложится белый,
Останки исковерканной души.

Похабники, блудницы, идиоты,
Умерьте пыл и обуздайте крик!
Я здесь один. Из той кровавой роты,
Чей вырван мозг и вырезан язык.

Вся жизнь моя – решение вопросов,
Как выжить средь чиновничьих сетей.
Я был в Афгане ДО америкосов,
Стреляющих из космоса в детей.

Что видел я, представите едва ли
На злом пиру продажных сволочей.
И здесь, в России...

От тюрьмы и от сумы,
От тревоги и дороги,
Никогда нельзя друзья,
Отрекаться — шлют их Боги.

От забвения и тления,
От сомнений и падений,
Не уйти никак в пути,
Смертны все — и тля, и гений.

От усталости и старости,
От заботы и работы,
Не сбежать, не отпуск взять,
Ждут — в дороге повороты.

От неровностей путей и обиженных людей,
От ненужных разговоров, от конфликтов, ссор и споров,
От предательства, обмана и пустых речей тумана,
Скрыться мы в себя не сможем — и прожить их...