Гений

Живу я как умею,
Имею — что сумел.
Стараюсь быть добрее,
Не знать злых слов и дел.

Пределов нет для роста,
У душ, но есть у тел.
И нет конца вопросам,
Но есть уму предел.

Я телом ограничен,
Не властен над судьбой.
Я человек обычный,
Не гений, не герой.

Сгорая, своим пеплом,
Лес почву удобрит.
За то, на месте этом,
Его Бог возродит.

В огне переживаний,
Когда судьба к нам зла.
Мы иногда сгораем,
В душе своей дотла.

В ней удобряем почву,
Чтобы смогли ожить,
Мы, если...

Понять всё это не могу.
Но я люблю тебя и свято верю.
Что ты - мой гений-вдохновитель.
Что ты - мой Ангел и Хранитель!

С тобою рядом я идти хочу.
Быть музой, вдохновением и поддержкой.
Ты позовёшь меня и я лечу.
Лечу, чтоб ни было, отбросив все сомненья!

Любовь такая мне дарована судьбой.
Ведь часто для тебя я не удел бываю.
И гордость спрятав, я безропотно молюсь.
Люблю! Но любишь ли меня не знаю!

Мне всё равно, что скажет кто.
Мне главное тебя не потерять
И об одном лишь...

Русский конёк - бессмысленность и беспощадность
Что ты там хочешь узнать, книжный червь?

Мир балалаек предполагает площадность
Вам-пиринъекция прямо в седалищный нерв

прим. Виктор Пелевин- простой русский гений

Я не меняюсь, я такой, как раньше.
Казалось бы. Но это все не так.
Дорогой жизни прохожу я дальше
И тут же вижу посланный мне знак.

Казалось бы, пустяк, всего два слова,
Услышанные где-нибудь в толпе,
Мне скажут больше мудреца любого,
С которым вел беседы на тропе.

Меняемся мы мыслями, сердцами,
Меняет нас и гений, и чудак.
Но если не хотим меняться сами,
Никто нас не изменит и никак.

Вечная и забывчивая, рождающая ложные воспоми-
нания, питающаяся иллюзиями восприятия, запятая
запятой, частная, честная мятежница, как всегда или
как прежде, лживая послушница, обманывающая се-
бя и других, битва битв, турнир турнира, кто лучше
пирра, его победы, сегодня в среду, двадцать перв-
ого августа, гений спасающий свою душу, для себя,
для других, послушай, пустое, не измерить вольтме-
тром с судьбой споря или сложив руки по течению
в данную минуту, или вчера, художник...

Я окружён всегда стихами,
Они вокруг меня во всём.
В листве шуршаньи под ногами,
В бездонном небе голубом.

В закате грустно-алом, чистом,
В холодной, ключевой воде,
В рассветном солнышке, лучистом,
Мои стихи, со мной везде.

В них осени покой и зрелость,
Наивность лет моих младых.
В них юнности задор и смелость,
Печаль, лет старости седых.

Я миру душу в них оставил,
Не гений, а чуть-чуть поэт.
Они — не путь мой, к вечной славе,
Они — души мятежной свет.

И если ты их мой...

Кто тут поэт? Кто гений? Кто тут смелый?
В кого прицельно били «калаши»?
Кровавый фарш на лист ложится белый,
Останки исковерканной души.

Похабники, блудницы, идиоты,
Умерьте пыл и обуздайте крик!
Я здесь один. Из той кровавой роты,
Чей вырван мозг и вырезан язык.

Вся жизнь моя – решение вопросов,
Как выжить средь чиновничьих сетей.
Я был в Афгане ДО америкосов,
Стреляющих из космоса в детей.

Что видел я, представите едва ли
На злом пиру продажных сволочей.
И здесь, в России...

От тюрьмы и от сумы,
От тревоги и дороги,
Никогда нельзя друзья,
Отрекаться — шлют их Боги.

От забвения и тления,
От сомнений и падений,
Не уйти никак в пути,
Смертны все — и тля, и гений.

От усталости и старости,
От заботы и работы,
Не сбежать, не отпуск взять,
Ждут — в дороге повороты.

От неровностей путей и обиженных людей,
От ненужных разговоров, от конфликтов, ссор и споров,
От предательства, обмана и пустых речей тумана,
Скрыться мы в себя не сможем — и прожить их...

у подсолнуха всегда
настроение отличное
он гений
солнечных настроений

Мой гений, Сталкер, ты ведёшь
Меня по жизни, с детства, с «Вани».
Российский Пруст, к тебе, как к Свану,
Приблизиться хочу. И что ж?

Другой Андрей огнём иконным
Уводит в даль, в колокола.
Туда, где Хари вдруг была,
Аннигилировав в нейтроны.

Вот в зеркале твой лик мелькнул,
Где с мамой ты, и стих отца
В тоннеле мокром, у лица
Всё та же гайка, тот же гул.

Ужель тебя мне не постичь?
Увы, ты выброшен из зоны.
Но почему? Что за резоны?
Лишь ностальгии слышен клич.

Не уходи! Ты...