Гениальность

В белой обложке книга февральского сна.
Падает под ноги лист смятый, последний...
Там, где увидишь во всем ты тени и пепел,
Шепот и шелест выберет снова тебя.
Можно отречься от букв в тишине высоты
И написать о прошедшем терновую строчку,
Слышать таинственный знак шелковой красоты,
Тот, что и нас и молчание пишет построчно.
О, невесомая... нежная жажда моя,
В листьях вчерашних сними с меня эту корону!
Мне из ладоней достань эти гвозди из льда,
Выпей стихи и отдай меня белому слову...

Шагали поэты под пули
И гибли красиво, но глупо.
Не пишут остывшие трупы,
Тихонечко сидя на стуле,
Свои гениальные строки.
Сбежали поэты до срока
От трудной, но важной работы.

Сбежали от жизни поэты.
Погибли таланты бездарно.
Прекрасных стихов уникальных,
Наполненных красочным светом,
Читателям больше не дали.
И кто-то когда-то едва ли
Такие шедевры напишет.

"Нет, не мигрень,
но подай карандашик...".
О. Мандельштам

1"
Все поэты как листья и ветер...
Помнишь, нас от ветвей оторвало...
И нас кто-то унес... нас не стало...
Вся поэзия - листья и ветер...

И охраняют время Сторожа,
Как будто тут они,
Как будто, как и мы,
Забыты...

2"
О, Сторожа, сыграйте мне на скрипке,
Я знаю - скрипка очень хороша...
В ней скерцо гениального поэта,
Поэта с странным именем - Душа.
Глубокая, похожая на раны,
Где скорби побеждает красота,
Где...

Творил гений-скульптор ваяний немало.
Но был безызвестным средь знатных творцов.
Скульптуры его разрушали вандалы.
Ох, кабы поймал, растерзать был готов.

Но гений, однако, на то он и гений.
Ушёл весь в себя, стал ночами не спать.
Так плод гениальный не вызвал сомнений,
Коль неповторимое смог он создать!

Творцов на открытие было немало,
Подтянут народ любопытный ещё.
Восторженно ахнули, тряпка лишь спала...
Вандалам сей памятник был посвящён!

Тебя на свете нет.
Ушёл от нас недавно.
Оставил яркий след
Создатель гениальный -

Творец чудесных строк
Негаданно, нежданно
Шагнувший за порог -
В холодный мир туманный.

Ушёл от нас поэт.
Ты скрылся за пределом.
Обыскан каждый метр
На целом свете белом.

Но нет тебя на нём.
Зря прячешься, дружище.
Стихи твои возьмём
И в лирике отыщем.

Творец наш,он величайший композитор,
Певец,художник и строитель,
Философ он и управитель,
Психолог,врач,путеводитель.
Дитя он без личин и масок.
Он прост и любящ,гениален часом.

Из Слова,звука и вибраций,
Из запахов во всех мирах-
Он так творит и оживляет,
И всё потом уходит в прах.

Но а Душа и Дух,как искры
От величайшего Огня,
Пылают в нашем с тобой Сердце
Вечно,без гранично.

Вот так Владыка всех миров,
Всё строит в космосе бескрайнем.
И низкий наш ему поклон
Он- это Мы...

Весь мир фрактален.
Он повторяется во всём.
И это просто,гениально,
И нет в нём сложности ни в чём.

Как трудно порой понять
Нагромождение слов.
А я хочу повторять
Простые стихи строф.

Не надо мне объяснять
Откуда и что к чему.
Ведь только простота
Есть путь к гениальному.

В стихах своих "Я" забудь.
Пиши обо всем как есть.
Поменьше в строках слов.
В стихах пусть гремит Жесть.

Было радио сарафанное,
Словом глупое и обманное.
Молвы домыслы,
Злые помыслы,
Тех, кто лгал, несли,
В мир людей Земли.

В гениальности,
Капля странности,
В непривычности,
Для обычности.
Тех осудит тот,
Кто их не поймёт.

Суд людей предвзят,
Снова виноват,
Тот, кто слабже всех.
И за сильных грех,
Будет миром он,
Бит и осуждён.

Мир изменчивый,
Переменчивый.
То день ясный в нём,
А то снег с дождём.
Но лишь идиот,
Мир за то клянёт.

Снова радио сарафанное,
Врёт и...

Яков Есепкин

Камеи

• «Нетерпимость гениальных современников исторически характеризует общественные формации различных уровней. Наша эпоха не является исключительной в этом смысле. Тем более удивительным выглядит триумф «Космополиса архаики» Есепкина.»
Л. Горовец


I

Каталонские замки пусты,
Вишен феям, сколь милые просят,
На червовых подносах кроты
Молодильные яблоки носят.

Что еще и подать ко столам,
Яд румянит емину витую,
Истекается мел по челам,
Ешьте, гости, морошку...