Где его дом

А мне приснился старый дом,
И в доме том большая печка,
Где хватит нам с тобой местечка
Погреться в вьюгу за окном.

Наш старый кот ласкает руки,
Мурлыка рыжий, верный друг.
И слышен вьюги в двери стук,
И видно как свистит со скуки
Ветрила – зимний хулиган,
Поди, запри его в чулан!

Наш старый двор совсем завален,
Сугробы и былая пыль.
А помнишь, как шумел ковыль?
А помнишь, как звенели звезды?
И жить казалось совсем просто,
И за окном всю ночь кадриль.

А мне...

Тянет нас. к родному дому
Тянет всех,кто от него вдали
Часто снится Отчий дом нам
Ведь,когда то в нём жили мы.

Детство наше было там
И ушло куда то вдаль
Часто ищем мы его
Вдали от дома своего.

Возвращаясь к родному дому
Плачем мы,как малые дети
Садясь на крыльцо,Отчего дома
Вспоминая про всё на свете

Как бегали мы босые,
Друг за другом по пыльным дорогам
И как мама кричала отныне
"Не убегайте от Отчего дома".

Как же быстро проходит время
Как же быстро мы повзрослели...

Странный дом отвалился от времени — ветвью,
Полетел в турбулентном потоке свободно
Среди звезд и руин, и обрывков мелодий,
Мимо тающих фресок, дождей и пожаров,
Мимо ртутно-зеркальных картин...

Рассыпается луч по паркету и стенам,
В нервах импульсы пляшут, взлетают и гаснут.
Дом впитает пространство космической жаждой.
Покидают жильцы темных снов свои кельи
И стекаются в холл — голографией слов.

Я их вижу — свечением замкнутых строчек,
Превращаемых в вечность, в снотворное, в опий...

Когда приходит в дом война,
Она приносит боль с тоской.
На в нём живущих, из окна,
Смерть смотрит, их забрав покой.

Ведь смерть с войной неразлучимы,
А с ними, горе в мир идёт.
И чей-то дом пожаром дымным,
Война опять до тла сожгёт.

На фронте, став кому-то честью,
В тылу в дом их, несёт боль, смерть.
Ведь в нём Небес жестокой местью,
Родным их, станет о ней весть.

Вновь в мире плачет чья-то мать,
Вновь в нём прибавится сирот.
В нём как-всегда война опять,
А рядом с нею...

Твой дом - не там, где ты был рождён:
Твой дом лишь там, где хочется остаться

Твой дом - не там, где языка родного звон,
А где язык, которым счастлив изъясняться

Твой дом - не там, где самые красивые тела,
А где желанье в сердце разжигает неистово влюблённая душа

Демократия даёт...
Все рекорды мира бьёт.
Хоть по инновациям...
Хоть по застройкам... нациям.
Не успели дом достроить,
Что-то там еще надстроить.
А он сложился... как карточный дом
И для рабочих стал гробовщиком.
Пять погибших, тринадцать раненых...
Плитами бетонными придавленных.
Кого-то вытащили... кого-то и спасли...
Пять человек... на тот свет там отошли.
Пусть земля им будет пухом,
А с их телами... произошло бы чудо...
Душа б взлетела к небесам
И в звезды превратилась там...

На улице широкой,
Машины в три ряда.
А солнце светит сбоку,
Не деться никуда.

Обратный путь быстрее,
Ведь едем мы домой.
И ехать веселее:
Ведь ждёт нас дом родной.

Дороги разветвленье,
Свои пути у всех.
Свои в них направленья,
Свой подвиг и свой грех.

Дорога лентой вьётся,
Урчит мотор котом.
Тихонько песня льётся,
Из радио про дом.

Дороги нет на свете,
Приятней чем домой.
Теплом всегда он встретит,
Наш дом, наш мир с тобой.
Марковцев Ю.

Мой дом, моя крепость, мои стены,
Тепло мне дома и уютно жить,
Я дома скрыт от той системы,
Что принято считать общественная жизнь.

Я дома кофе пью, валяясь на диване,
На ящик, что с антенною смотрю,
Но мне не скажут там, что будет завтра снами,
А если честно - даже не хочу.

Мой дом - моя крепоть я тут царь,
Буду я детей растить и в старости умру,
Но я признаюсь у меня ведь дома нет, а жаль,
Вот к следующему году точно возведу

Милый дом с березкой у пруда,
В нежной дреме чарующих рябинок.
И под вечер, озябшая звезда
Плавающая в заводях кувшинок.

Мой край, в волшебном сне черемух,
В сладостном дурмане нежно спит,
И ароматный дух течет со склонах,
Запахом чарующим пьянит.

Пеленою белой сад мой пышет,
Расплескавшись цветью по траве.
Ночь сладостно, привольем нежным дышит,
Разливаясь миром в синеве.

Ароматы, цветенья здесь вдыхая,
В этом милом, завороженном краю,
В милом доме детство...

И этот дом никак не звали,
Он просто дом был, просто дом,
Но эрмитажи и версали
С ним не сравнились бы теплом.

И он, как женщина духами,
Так ароматом хлеба пах,
Что и не высказать стихами
Об этих четырех стенах.

У окон вишни наливались
Бардовым цветом, как заря,
И ласточата вылуплялись
Совсем, наверное, не зря.

Для дома имя подбирая,
Всё ощущаю: не оно.
И только бабушка родная
Нет-нет, да выглянет в окно...

Автор: Ольга Волкова