Газета

Жизнь – это утром проснувшись рано
Босиком на крыльцо, чтобы встретить зарю
Окунуться в прохладу тумана
И ногами сбить наземь росу.

Взять колун, что лежит у чурбана
Наколоть кучу дров, а потом
Разбежавшись с горы, в речку прямо
С детворой, криком, визгом, гуртом.

Жизнь – это утром ещё парного
Выпить залпом стакан молока
Взять косу и с отцом на делянку
Сенокосная нынче пора.

А когда уже солнце в зените
Грабли взять и сгрести траву
Перерыв не большой, до заката
Надо сено...

Жизнь состоит из мелочей:
Вещей, что куплены на случай,
Газет, потерянных ключей
И лотереи невезучей,

Из обновленных потолков,
Стены, увенчанной картиной,
Привычных стареньких духов
И чая с маминой малиной.

Жизнь - то, что есть она сама:
Привычки, ветреные встречи,
Обиды, нервы и слова,
Которые не только лечат.

Стремленье что-то предпринять
Оптимистично и отважно:
Приобретая то, что важно,
Неважное б не растерять.

Его на разноцветных картах нет.
Остался лишь в легендах этот остров,
В подшивках старых фронтовых газет –
А нынче отыскать его непросто.

Да, был он по размеру невелик:
Четыре сотни метров на семь сотен.
Но весь огромный мир тогда привык
К масштабу этажей и подворотен.

За каждый сталинградский клок земли
Враг дольше дрался, чем за всю Европу.
И дикторы дотошно счет вели
Любому закоулку и окопу.

А он и окружен был не водой –
Огнем, свинцом, клубами едкой пыли…
И сорок дней...

Дошёл до края,
Меня мир выпил.
Себя теряю,
Средь слов и чисел.

Соврут газеты,
Их проплатили.
Быть правды светом,
Они не в силе.

Как много истин,
Как правды мало.
Вновь слова выстрел,
Ложь в цель попала.

Цель обнаружит,
Сама ракета.
И в точках нужных,
Горит планета.

Дошёл до края,
Меня мир выпил.
Цена такая,
За слова выстрел....
Марковцев Ю.

Китай подвинул ракеты к России…
Хотя разрешения у Кремля не спросили!
Разместили их возле границы нашей,
Мол, так граница выглядит краше.
Хотя Кремль не считает это угрозой…
Дескать, Америка стала занозой!
Мол, на Америку ракеты и направляют…
Они их континента, - свободно достигают.
Хотя Союз в сорок первом заверяли!
Пакт о не нападении с Германией подписали…
Сто пятьдесят дивизий к границам подтянули,
А высший генералитет, - руками махнули.
Договор есть, - знать войны не будет...

Я не дам ни одного сантима
за монарший
люксембургский дождь:
если ты не-рядом… и не-зрима…
Слава Богу, рядом. Зрима. Ждешь.

Тихий звук натянутого нерва…
Ворохи гостиничных газет…
И балкон выходит — прямо в небо.
И течет под окнами Альзет.

И дрожит, зажатая домами,
речки мельхиоровая гладь
в центре европейской глухомани…
в мягкой пасмури
небесных врат…

Летнего дождя шуршит солома.
Верхний город. Башни. Шпили. Дым.
Мы летим
над площадью Гийома…
В два июльских...

Был в Санкт-Петербурге час третий лишь,
Когда, уловив запах кофе,
Решил Александр Сергеевич
Заглянуть к "Беранже и Вольфу".

И нет другой улицы Питерской,
И места поэту приятней,
Чем в этой любимой кондитерской
Ждать друга с газетой бесплатной.

Он спасся кафе посетителем
От снега над Невским Проспектом...
Как был лимонад обольстителен -
Любимый напиток поэта!

Вот взять бы перо и бумаги лист,
И запечатлеть вдохновенье -
Для счастья-то в общем, пера нет лишь -
Остановись же...

И опять на дворе инквизиция
Позабытым, откопанным эхом
В фолианте зачата страница
Забеременев нынешним веком

И везут непрестанно составы
Телетайпом и СМИ на газетах
Чередуя обманы с отравой
Разукрасив их чертовым цветом

Кто же вы кто слагает и пишет
Сотни тон к пепелищам потухшим
И когда кто-то там вечный свыше
Сон бездумья и веры разбудит.

Но напрасно золотых колоколен
Льется глас под свинцовое небо
Нету всходов на праведном поле
Люди- зомби по-прежнему нем.

Писать пытался , но усталость ,
Сморила днем меня опять ,
Но все-же нет , я попишу вам малость ,
И позже , к ночи , лягу спать .

Читал я днем в сети газету ,
Когда пришло мне смс ,
Скажу я вам и только по секрету ,
Что вызвал одной дамы интерес .

Хоть интерес она ко мне свой отрицает ,
Но все-же видно это все со стороны ,
Болтает обо всем , комедию ломает ,
Я вижу интерес , догадки те верны .

Начав свой разговор , как модно , о погоде ,
И перейдя на личный разговор...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...