Фуга

Столько написано к 8 марта, что не могу не вставить свои ржавые пять копеек.

…И грянул судный день! Когда как в день рожденья,
Один лишь раз в году сбываются мечты.
Вот нервною толпой, спеша под вечер в семьи,
Скупают мужики замёрзшие цветы,
Домой придя, жену он осчастливить сможет,
Мимозы чахлой веткой бюджетно обойдясь,
Зато в быту жена старанья преумножит,
Заботливым и правильным супружником гордясь.
…Есть у меня дружок, весь гениальный, сволочь.
Такие фуги пишет! – Бах вертится...

Что ж с людьми-то такое творится?
Эк, их пучат гордыня, снобизм!
Этим алчность в сердца им стучится,
И корёжат они свою жизнь.

И пытаясь унизить другого,
Дабы этим возвысить себя,
Сил на это затратив премного,
Остаются без жизни огня.

Всех унизив, себя не возвысишь,
Ты останешься тем, кто ты есть.
Хоть в гордыне того и не видишь,
Но растопчет тебя ж твоя спесь.

Оставляйте пустые потуги
Хоть на время возвысить себя,
Чтобы слушать хвалебные фуги.
На гордыне стать богом нельзя.

Сон не пришёл… ночные звуки
Стекаются в один поток
Разноголосой шумной фуги,
Где в хоре каждый одинок.

В нём соловей поёт призывно,
Лениво лает сонный пёс,
Скрипит засохший сук надрывно,
Грустит о том, что не сбылось…

Волнением струится шорох
Чуть шевелящихся гардин,
Светильник дребезжит фарфором:
Один, один, всегда один….

И сонной неги шаг неспешный
Секундной стрелкой мерит ночь,
А терпкий вкус бессонниц вешних
С рассветом уберётся прочь.

Тихий день сменил ночную вьюгу,
На деревьях снега бахрома,
Ночью мир звучал капризной фугой,
Днём сонатой полнится зима.

Музыка звучит в движеньи ветра,
В шаге по нехоженой тропе,
Выстеленной снежной пылью щедро
Под ноги услужливо толпе.

Миг остановись, наполнись смыслом
Каждой ноты, звуком естества,
Верой тех, кто видит только числа,
В безграничность дара волшебства.