Фрески

И бормотанье вулкана ,
И пули летящей свист,
И голос фортепиано,
И то, что лепечет лист -

Все это прекрасно слышу.
Хотя за столом сижу,
За стенами и под крышей
И просто в окно гляжу.

И чайку над синим морем,
И как загорелся лес,
И фрески в римском соборе,
И в речке форели блеск -

Все это прекрасно вижу,
Хотя за столом сижу
За стенами и под крышей
И просто в окно гляжу.

И это в беду, в ненастье,
Спасет меня и в огне,
И в этом высшее счастье,
Что Бог предоставил мне.

Отпускает ветер затрещины,
Обривает щеки румянами,
Хлад-морозец, луною просвеченный,
Застывает одежей каляною.
Заплетаются косами снежными
Вдохи-выдохи зимнего говора,
Заплывают белилами нежными
Деревянных избушек коробы.
Нарезного инея фрески
Стелют окна фрактальной мозаикой,
Завывают протяжною песней
За калиткой метели развязные.
Я забьюсь в теплый плед, словно дитятко,
Опрокину головушку грузную,
Положив себе бремя сытное
Завещаньем дыхания южного.

Мне снова время-поводырь листает лет минувших вехи,
Доминиканский монастырь – конец пятнадцатого века!

Там Леонардо на лесах творит венец своих жемчужин,
«Вечерю тайную Христа», его в миру прощальный ужин.

Каким добром овеян лик, взгляд отрешен и всепрощающ,
Рука художника скользит, к финалу темы приближаясь.

Но что же мастера гнетёт, модели не найдя Иуды,
Он лишь за всё себя клянёт, спеша в трущобы на этюды.

И вот находит образ Зла: он молод, пьян и так порочен,
От светлых...

Я хочу рассказать вам о море человеческих душ,
Снующих по коридорам одиночества и безысходности,
Об отверженных и выброшенных к границе молчания,
Где бешенный ветер безразличия обрывает связки псалмов,
Где вечная ночь смолой разъедает глаза,
И холод струится нектаром январских прелюдий.
Их души, согретые погребальными кострами, ползут по сырым улицам,
Их беглые тени заглядывают в ваши окна, отлитые уютом,
Их ветхие фрески растворяются черной пылью,
Неузнанные, неприметные, обреченные...

Бездарный день,
наполненный без - умьем.
Интриг плетень,
От страхов нудный зуммер.

Из дней, ночей -
пустые годы жизни.
Стих соловей –
не нужен он на тризнах

надежд и роз,
забытых вдохновеньем.
Рутины воз
скрипит с остервененьем.

И вдруг зрачки
расширит изумленье.
Проблем сморчки –
смахнуты в заточенье.

А воробьи
синеют на сугробах.
Журчат ручьи
речей. И снова пробы

пера в стихах –
романсы в стиле ретро.
Слеза в глазах,
как водится, – от ветра.

Луна в ночи...

Солнечный день,тихий берег.
Кромкой песка у воды
Сколько шагами мне мерить,
Дум оставляя следы

Между потоков. течений
Суши и сильной рекой,
Точкой миров пресечений,
Тропкой,срединной стезей?

Берег--причалом возврата,
Берег--прощальным гудком,
Берег--прилива, отката,
Берег--размытых миров.

Где эти грани расплаты?
Где эти грани наград?
Моет волна перекатом
Зыбкие замки ребят.

Дети оставив картинку
Лёгких фантазий ушли...
Канут в осеннюю дымку
Дум моих пришлых следы...

Там, где кончается день, начинается вечность и небо,

Вечер роняет хрустальные капельки звёзд.

В будущей жизни, наверное, кем бы ты ни был,

Встретимся вновь… чтоб достроить уж начатый мост.



Я – только чёрточка на манускрипте твоих воплощений.

Веришь, без света не пишутся фрески теней.

В полной луне видно реинкарнации даже растений,

Души застывших на Млечном пути журавлей.



Знаешь, мир пуст без тебя… Пью отчаянье…. Нервы на грани…

Слёзы и кровь, закипев...

Арабески неба фрески
Робки первые штрихи
Здесь так чисто, здесь так честно
Линий белые стихи

И побелки запах резкий
Радость нового пути
Если тебе под небом тесно
В церковь новую зайди

В деготь крови
венценосной
ночь растаяла
черным пламенем,
цепи сбросила
звездой молитвы зимней.

Жди весны,
весны мертвецки
ароматной,
через сны
царапающей фрески
ватной
слабости и легкости
вина.

Со спящих рыб
на дне берилла,
с потомков ласточки огня
срывает весть душа,
скрываясь в кладке трав.

Возносится пурпурное светило
зари, растаявшей
в гуаши сочных ветров,
плодами утра павшей
в створки глаз –
жди света,
перекрашенного
в лето.

Обрывки фраз
листвы...

Душистый август веет Византией.
Вглядись в орнамент золотых шаров,
В зигзаги лепестков тигровых лилий,
В рисунок портулаковых ковров...
Всех превзошёл он именем имперским
И золотом струящимся с небес.
А в лес войдёшь, вглядись в резные фрески
Живых колонн - в них летопись чудес.
Продлись, продлись подольше, милый август!
Паслёном пенься, яблоком хрусти,
Томи жарой, ты никому не в тягость...
А будешь уходить, - нам по пути!