Фотографу духов

А за окошком снова дождь идёт,
Слезинки-капельки стекают по стеклу.
И на коленях спит, мурлыча тихо, кот.
Я снова наши фотографии смотрю.
Вот ты весёлый… Вот ты грустный… Вот смешной…
Я слышу в тишине, как ты смеёшься.
Ты далеко, а мне всё кажется порой,
Что рядом… Что сейчас домой вернёшься.
Восьмое Марта… Дни рожденья… Новый год... –
Всё это прошлых лет счастливые фрагменты.
Но время так неумолимо мчит вперёд,
И жизнь нельзя перемотать как киноленту.
Ты здесь почти как взрослый, но...

Зацвел жасмин, украсив улиц ряд,
Июньский взгляд на пике завершения.
Оденут зелени кустарники наряд,
Как любит белое природы представление.

И светятся неонами цветы,
И каждый,будто,выделиться хочет.
На фотографии с жасмином белым Ты,
Так просто и красиво очень.

И,будто, в запахе цветов,
Тебя,опять, я представляю.
Блаженство выпитых глотков,-
Я для тебя стихи слогаю...

Спрятаться, но нет таких углов,
Чем темнее ночь, тем крепче муки.
От прощальных, выстраданных слов
На мгновенье опустились руки.

Правильно, всё правильно. Признать
Правоту любви неповторимой.
И молчать, беспомощно молчать
Вместе с фотографией любимой.
2011

Уже разрушена, ещё не создана,
Воспоминания в новой плоскости…
Ещё не полностью жизнь осознана,
Ещё шокируют грани подлости…

Ещё не всё отпустила в прошлое,
Ещё не всех зачеркнула лица,
Ещё не сделала невозможное
И на себя продолжаю злиться…

Но не написана эпитафия,
И на могилу цветы не брошены,
Ещё не порвана фотография,
И ода жизни моей не сложена…

Была разрушена, и снова создана,
И настоящее в новой плоскости…
И пусть собой и на треть не познана,
Но в шоке буду всегда от...

Берегите своих детей,
Их за шалости не ругайте.
Зло своих неудачных дней
Никогда на них не срывайте.

Не сердитесь на них всерьез,
Даже если они провинились,
Ничего нет дороже слез,
Что с ресничек родных скатились.

Если валит усталость с ног
Совладать с нею нету мочи,
Ну а к Вам подойдет сынок
Или руки протянет дочка.

Обнимите покрепче их,
Детской ласкою дорожите
Это счастье - короткий миг,
Быть счастливыми поспешите.

Ведь растают как снег весной,
Промелькнут дни златые...

Томатной лодкой в облачном прибое закатный вестник.
Мне интересен
смысл небытия и акварели старой на стене
письмо-мираж из прошлой жизни,
молчанье женских глаз в окне
из листьев и дождя,
крылатые капризы
непогоды. Мне интересен
код твоей улыбки,
с которой сплю в одной постели,
ем, дышу, брожу
между витрин отвесных,
ритм музейный
фотографий на столе,
вечерний колокольчик кухонной посуды.
Слова уходят, возвращаются, тускнеют,
цепляют жемчуг новой глубины,
а мы с тобой – всего...

Вот и твой день рожденья настал,
Также первый твой праздник без папы!
Так готовился к нему, очень ждал,
Только вышло "как будто" да "кабы"...
Нету папочки ровно 5 месяцев,
Нет и радости все это время
Вот и ты сидишь грустно, невесело
И смотря фотографии тени...
Ты взрослее братишки, умнее
Боль утраты не хочешь принять,
Жизнь жестока, живи не жалея
Успевай всем добра пожелать.
И добро с двойной силой вернется,
Помнишь, папа так говорил?!
И тебе он во сне улыбнется,
И поймет, что...

Что значит расти?
Перебегать, пренебрегать, перестать чувствовать,
Как мумия, пропускать нелепости, глупости,
Не спать? И ночами не спать?

Не знать, что сказать - попахивает максимализмом.
Онанизмом и просмотром фотографий с ясель.
Мама, ты свою душу вложила чистую,
теперь я сама поднимаю снасти.

Я выросла. Я могу послать кого-то матом,
перестать чувствовать, не любить людей и пить залпом.
Проклинать и молиться, быть автоматом.
Проклинать. Не любить. Не любить, кричать альтом...

Тихо, как в новолуние, блюзово, как на окраине,
Пламя горит, у пламени – память согрелась. Туманное
Небо по окнам шляется, строчки ложатся в столбики,
Точки бегут в многоточия, а многоточья – в застолия.
Солнце плетётся к западу, запах мороза с улицы,
Помнишь, мы были когда-то…Больше, это не сбудется.
Сны до холодного пота, лодка раскаченных будней,
Дом, дорога, работа, дорога и вновь новолуние.
Тихо, как на могиле, у неизвестного имени,
У занесённой даты под фотографией в инее,
Где...

Она:
О если бы я могла понять.
Зачем ты в снах моих опять.
Печальный сон меня томил,
Избыток счастья, последних сил.

Автор:
Душа даёт рассудку много силы,
За холод слов несправедливых.
И многих родников воды испив,
Воспоминания души испепелив.

Она:
И этот свет, что так манил,
Ты был жесток, ты не любил.
И я теперь, оставлена без сил,
Ты не любил, ты не любил.

Она:
Своих друзей, по жизни растерял,
Слова любви, так часто повторял.
И...