Философская поэзия

Ветер со стихами в глазах напомнил мне, что я был абсолютным.
Напомнил, что пора сказать то, что не сказано,
Что-то тяжелое и легкое одновременно,
Что-то, что пугает тебя, но это правда.
Цветок, к которому ты прикасаешься руками полными радости,
Ищет твоей милости, твоей монеты творения.
Ты знаешь, откуда я знаю...
Потому, что ты также был создан,
Чтобы хранить те секреты, что умирают.

Как хорошо, что есть места, где можно встретить Сафо!
Эротика, посмотри - богема рифмы желтеет...

Танцуй на коже стиха,
Медленно лаская заклинание букв.
Долина, которую жаждет моя Психея...
Там, где лёд обжигает огонь,
Там, где огонь обжигает лёд,
Там, где стихи никогда не умирают в амфоре ветра,
И время идёт, и мы уже не одинаковы.
В симфонии дождя
Слова, которые никто не произносит.
Слова размыты, и между буквами горит тишина.
Сшитая семантика -
Прочесть на губах ещё непроизнесенный стих,
В котором уже подробно описано всё.
Вчера в моих снах я пил из твоей чаши,
И ты утоляла...

Время оболгало нас всех, Любовь...
Ты - самая красивая Поэзия!
Ты - письма Цветения и письма Пепла...
Княгиня моей тесноты,
На восьмой день мы создали Песни Твои
И было уже бесполезно бороться с буквами...
И ночь дрожала...
И в памяти всех забывчивостей и пустот всплыл стих,
Стих, что был обнаженным внутри...
Обнаженным потому, что лишь обнажением можно произнести его.
Разве не мы научили тебя быть такой красивой, ночь?
Я отдал тебе три капли моих чернил...
Я написал мой языческий...

В те времена, когда моя кровь еще не была моею,
Когда другой вдыхал тебя за меня, носил мою душу,
Пил ли я тебя, время, знал ли я тебя?!
Одно имя, одна книга, одно единственное слово.

Откровение, я буду учить тебя верить и умирать снова.
Возведён в посвящение.
Святой огонь целует исполосованную спину,
В великом «да», в безумном «да» движется и длится ярко.
Словарь ветров, я прочел тебя весь,
Вдоль её кожи я произносил тебя губами.
Num ventum frenas?*
Сначала было море, любовь моя...

Прежде чем добраться до юга, найди север, чтобы найти меня,
И пиши все слова одновременно - и старые и новые слова пиши.

Опиум ночи...
Глаза Психеи - головокружение ню...
Ответы на твои шаги в древнем ритме,
Где буквы и краски прорастают мягко,
Они о боге, который боится обнаружить себя во плоти.
Ты, что зачала Любовь,
У меня были твои глаза и твое сердце, Поэзия...
Кто смеет писать на губах смерти?
Кто смеет писать на коже жизни?
Кто смеет целовать кожу сломанной розы?
Раздевая...

Когда ты смотришь медленно
На женщину, на птицу,
На дерево, на реку -
Рождается стихотворение.
Когда ты смотришь медленно,
Всплывают древние слухи о тайне,
которую скрывают наши тела.
Когда ты смотришь медленно,
Каждый раз, когда ты что-то берёшь,
ты становишься временем.
Жди меня между мгновений;
Пока деревья растут,
я напишу наш фонетический след,
наши огненные буквы имён.
Когда ты смотришь медленно...
Чтобы удержать время в его безначалье,
Запутавшись в твоём горячем теле,
Я...

Я начал писать это стихотворение с самого рождения...
Оно приближалось, оставляя следы во времени и траве.

О, дорогие нежные убийцы,
О, вы привыкшие к цветам...
Здесь никто не может написать слово «цветок»,
не желая его срезать.
Нет, не ставь меня на весы,
Там, где я прижимаюсь губами к небу...
Там, глубоко в твоём ребре, цветёт роза.
О, пламенная арфа - ночь,
О, звуки колыбельного дождя в листве,
Что сонными ладонями прикрылись...
Пустите их ко мне.
Всей обнаженностью своей
Я...

Ты хочешь чтобы всё это началось снова?
И Хор спел: - «Да».

Во веки веков
Страсть голоса птицы для своего господина,
Улыбки девственных цветов,
Руки золотошвей Ра,
Белые штрихи послушников...

Стая иллюзий, с кем ты меня будешь болеть?
Твоя невозможная тень
Не защищала твои сомнения.
Розы, на которые вы наступаете -
Подвешенные на стеблях раны уснувшей любви,
Снимок мертвого наслаждения, чей запах парализован.
И волосы отбеливают разочарования.
Чью тень ты измеряешь?
Перед кем...

Темные бабочки в флирте ночи...
Я венчаюсь с тобой,
Последний слух о страсти.
Долгий звук твоей наготы,
Виолончели божественное спокойствие,
Движения пальцев, тихие силуэты рук...
Этот покаявшийся и распятый рой нот...
Милосердие звуков.
Поэзия до мажор, отзвук сломанной тишины,
Вся чувственная синестезия,
Где свечи звенят между темнотой и близостью.
Я оттолкну тишину от твоего лица,
Наполняя белой и черной кровью
Белую и черную синалефу.
Так цветут слова...
Они свяжут твои руки...

Красота - мгновение краткого усыновления.
Диалог её всегда перетекает из острого и тонкого звучания своего,
смешивая все элементы, в неповторимое.

Так дерево никогда не выращивает все ветви в одном и том же направлении.
Так мёд по трещинам вербы греет росток.
Так глаза в темноте поют дальше нот.
Так по позвонкам амфор, проникая в дрожь агоний,
разливается строка по длинне дыхания.
Так в скорости, отделяющей вес строки, от её написания,
летит стрела до звона с осторожной тонкостью...