Февральский снег

Снег пушинками летает,
Кружит облаком над садом,
А потом на щёчках тает.
Зиму славят снегопадом!
Кружат милые снежинки
И ложатся мне на плечи.

Я души согрею «льдинки».
Наслажденье - этот вечер!
Ветер вьётся, негодует,
А под утро спать умчится.
Радость нам январь дарует.
Ясный день, а ночь - царица,

Диадемой звёзд сияя,
Искры дарит - гимн надежде.
В этот миг я негой рая
Очарована, как прежде.

Первый снег уже не за горами,
Серость неба заслоняет свет.
Осени причудливый орнамент
Сходит окончательно на нет.

Ветрено и днями, и ночами,
Потянулись к югу стаи птиц.
Как бы это не было печально,
Осень с нами вновь играет блиц.

Время не союзник, а противник,
С каждым днём всё ближе холода.
И приход зимы неотвратимо,
По теплу безжалостный удар...

03.11.2021

Первый снег с утра растаял,
Светит солнце свысока.
Я тревоги отпускаю,
Не хочу к ним привыкать.
Выхожу на воздух свежий
Из квартирной конуры.
Мне приятно кожу нежит
Ветра яростный порыв.

Время осени конечно,
Вот приходится признать.
Я был верным подопечным,
Занимался допоздна.
А теперь неважно это,
Опустел цветущий сад.
И об осени заметок
Мне не хочется писать...

22.11.2021

Мы с тобой разминулись в далёких годах.
Нас там нет...
Мы останемся там навсегда.
Где, сгорая дотла, воскресали к утру,
где бродили, продрогнув насквозь на ветру.
Где горячие руки, а губы как лёд
и неистово-короток ночи пролёт.
Невозможно гореть в отпылавших кострах
и в душе моей борются нежность и страх…

Мы не те, мы уже безвозвратно не те.
Нас с тобой в колыбели качает метель.
В предпоследних снегах уходящей зимы
мы тепла друг у друга просили взаймы.
Будто снова хотели...

Распутница весна, стучится в двери,
Теплом лаская утренний рассвет.
Мне кажется, я сам себе не верю,
Что льда печали между нами нет.
Что растопило солнце снег разлуки,
Что нас ласкают теплые лучи,
Что ты как прежде, греешь мои руки,
Не дожидаясь темноты ночи.
Что ты февральский позабывши холод
Снимаешь свой таинственный наряд,
Что мое тело истязает голод,
И я как мальчик, пью твой блудный яд.

В снег окунулся день февральский
И забелил собой все краски.
Укутал землю он по царски,
Чтоб лишь ему достались сказки.

Но снегири красивым цветом,
Рябина с праздничным приветом
И солнце красным силуэтом
Стучатся в дверь своим ответом.
-
Сергей Прилуцкий, 2012, Алатырь

Твой голос меня обогреет сильнее,
Чем тёплый глинтвейн, или водки стакан.
Когда я не трезв, не всегда помню, где я,
Когда я с тобой, я от слов твоих пьян.

В такую погоду не хочется виски,
А нежного взгляда, и ласковых рук.
Я только тебя подпускаю так близко,
Я только тебя называю "мой друг".

Февральским дождём утро хмурое плачет,
И небо стальное над домом висит.
Коньяк успокоит меня, но удача
Пройдёт стороною, дорогу спросив.

Сказать, что скучаю, - никто не услышит,
И хочется...

Шёл тихий снег, с покатых крыш скользя,
и ночь плыла бессонная и злая…
Где можно всё, там ничего нельзя,
там время врёт, души не исцеляя.

Две спицы стрелок вяжут тёплый сон,
считая петли как шаги на плаху.
И сон бросает на меня с размаху
пушистой пряжи мягкое лассо.
Сопит в коробке тёплый нос бычка.
Слон со слонихой держат диск планеты,
под ними гнётся шаткая доска,
зайчат промокших тают силуэты.
И смотрит вечность взглядом золотым
всем сонмом сов созвездий, не мигая,
как март...

Меня к тебе так долго не влекло,
Поскольку с расстоянья поволокой
В зеркально непрозрачное стекло
Я дальнозорко видел недалёко.

Я близоруко трогал руки не
Твои,
Чужие ближе были,
Ибо
Твои горели осенью в огне,
Не догорев, склонились голой ивой.

Зрачки устало стали чёрным льдом,
И губы – льдом,
Потрескавшимся белым.
Я рыбой бился в трещинки,
При том,
Что чешуя с деревьев облетела.

Я отдавался эхом,
В нёба свод
Свои вопросы задавая,
Что же...

А жизнь моя, как старая газета
Где все от "А" до "Я" как на духу
От новостей, и объявленья лета
До мелких передвижек на верху

верстает время мелкими шагами
колонки неприглядных новостей
а где то под февральскими снегами
уснула осень, в отзвуке дождей

А жизнь моя, как старая газета
Где все от "А" до "Я" как на духу
открыта где-то новая планета
высокий чин погряз весь во греху

и я читаю эти строки жизни
как будто бы моей и не моей
и этот праздник обреченной мысли
пришел...