Фавор

Ну что, друзья-заморечане
Вчерашние однопалчане,
Случилось вам за семь морей
Сбежать от родины своей?

Как вам сияется в зените?
Что редко пишете, звоните?
От вседержавных наших бед
Нашли то место, где вас нет?

Антисемитским заморочкам
Сумели вы поставить точку
Иль вечный наш российский жид
Всё дальше по миру бежит?

Чего вам, братцы, не хватало,
Родимых хлябей было мало?
Да их хлебать за пядью пядь, –
Лаптями век не расхлебать.

В рай въехать на чужой повозке
Хотелось вам...

Две половинки души разошлись
На расстояние гулкого эха...
Чувственный, малосерьёзный каприз
Вырос в проблему, и мне не до смеха.

Первое «я» поселилось в стихах,
В яви никчемно скучает второе.
Оба остались теперь на бобах,
Будто троянцы в обманутой Трое...

"Номер - 1" - без минут – фаворит
У обольстительной, ветреной Музы,
И в поднебесье беспечно парит,
Не замечая реалий обузы.

Ну а, другая моя ипостась:
- Майна! - командует, словно монтажник, -
Эй, полоумный, немедленно слазь...

Благоволит ли мне изменчивая Муза
Ведь лист, как прежде, словом не горит.
Быть может, стал просроченной обузой
И ей по нраву новый фаворит?

Сгорело ль все в пылу позорной страсти,
Когда любил, не чувствуя стыда
А может сгинул жертвой сладкой власти,
Отвыкнув от нелегкого труда

Смогу ли я, среди тяжелых плевел
Собрать свой хлеб, до капли, до зерна
Вина побед, что сам себе отмерял,
Достанется ль напиться допьяна?

Найдут ли путь натруженные ноги
В сплетенье километров и тревог
А...

Последний царь давно низложен
И дышит вольно каждый человек.
Но, Боже, как они похожи –
Потемкинский и двадцать первый век.

Желчь сухаря и сладость злата,
Тяжелый стон и похвальба.
Извечностью своей проклята
Простая русская судьба.

Швыряют в ночи сытый топот
Огни благотворительных балов.
Но как всегда, не слышен ропот
Лихой нуждой изъеденных дворов.

О скорбной участи народа
Ленивый бездарь лишь не говорит.
Явилась, вскинулась порода,
Из коей вышел новый фаворит...

Прохлада летнего рассвета,
Ласкает сонный город мой.
Струятся с неба нити света.
Умчался прочь ночной покой.

Благоухание трав насытит,
Дыхание утренних паров.
Рассвет,как бисер,щедро сыплет,
Росу на шёлк цветных ковров.

Живут оттенки в галограмме.
Палитра красок круглый год.
Но фаворит в сезонной гамме,
Конечно лето,сладкий плод.

Я снова принимаю вызов –
Стою на старте,
Взведен курок, мой путь не близок,
Пусть не в асфальте.

Я не в фаворе этой гонки,
Но пульс спокоен,
Взгляд из-под непослушной челки
Не прикосновен.

Мои бока не знают ссадин –
Следов металла -
Я жду хлыста удара сзади,
Но не сначала.

Кого-то в образе Приама -
Седло и шпоры -
Я вижу только то, что прямо:
Мешают шоры.

Он стал нелепым продолженьем
Спины и гривы,
Превознося свое значенье
За кружкой пива,

Но я прощаю ему это
За...

Написаны слова и в рифмы запечатаны
Все сложено красиво, мелодично
И строчки, словно где-то акробатами
Садятся на листок почти привычно.
Но как обычно все бывает в жизни
Какой-то случай или что-то вдруг
Слова и строчки в рифме стали лишним
Не ужились и сложены костром вокруг
Все то, что сотворил и что в процессе,
Все то, что выдумал и что реально
Что было в явном фаворе и было в весе
Все просто сожжено тобой банально.
Все сложено тобой легко на плаху
Все превратилось в горстку...

А за окошком ночь опять темнит – засов веков задвинут – звёзд не видно,
И роща ропщет: ветер-фаворит унёс наряды. Дождь. Земля – повидло.
Тревожно во вселенной тупиков, граница льда ещё вовне, но всё же...
Так холодно без писем и звонков, так зябко без тебя душе... до дрожи...
Ночь утопить в бокале?! В сотый раз молить святых? Включаю телевизор...
Вновь окунаюсь в омут вязких фраз, вновь пустоту в наполненности вижу...
Не отличая РЕмбо от РембО - мальчишка философствует о вечном...
Тот...

Припорошило дорожки,
Первый снег нежнее пуха,
Лес затих, продрог немножко,
Ход зимы дошел до слуха.

Примеряли "шали" ели,
Солнце вышло, вновь капели.
Первозимье - эфемерно,
Нестабильно, и неверно.

С каждым днём всё холоднее
Снегири к нам прилетели
Снег не тает, наст плотнее
Кроны шубы приодели.

До весны зима в фаворе,
Белоснежье на просторе...

От смерти вряд ли Йорик претерпел,
Певцов ночных Гекаты отраженья,
Призраки за восьмой стольницей, пел
Художник всякий глорию ей, жженья

Порой и адской серности, увы,
В тенетах славы значить не умея,
Что праздновать в себе мокрицу, вы,
Времен иных скитальцы, Птолемея

Сумевшие, быть может, оценить
Учёный подвиг, маску ретрограда
Унёс в могилу он, а хоронить
Идеи любит Клио, маскерада

Тогда ей и не нужно (сей чудак
Достиг великой мудрости и тайны
Покров чуть совредил, когда...