Евпатий Коловрат холст

За цветеньем лета
В голове поэта
Множество сюжетов -
Сказочных сонетов.

Композитор летом
Занят над припевом.
Скоро песню всем нам
Соловей споёт сам.

И художник в лете
Краски все на свете
На холсте оставит,
Красочным всё станет.

От картин, сонетов,
Песенных припевов
Люди улыбнутся,
К счастью прикоснутся.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Еще несмело цвел апрель.
Мелькнуло облачко в оконце
Шалящих мыльных пузырей
С лучами озорного солнца.

Я - на крыльцо. Блестит трава,
Кузнец крыло в росе купает,
Порхают бабочки в цветах.
Шары воздушные пускает

В саду душистом детвора,
Гоняет мяч, танцует с ветром.
Улыбки, юный клич "ура!"
В порыве чувственном и светлом.

Ансамбль птиц играет джаз...
Ну как же все-таки прекрасна
Та жизнь, что прячется от глаз!
Полна загадок и соблазна.

Соблазна бросить...

Поэзия - сущность искусства,
Коль это не средство, а чувство!
Скульптура - Поэзия в камне,
Картина - в холстах и с цветами.
А песня - Поэзия в звуках,
Которых нет в точных науках!
В твореньи Поэзии танца
Нет нам цифрового баланса!
Эмоции разных поэтов ,
С экстазом Творенья при этом,-
Основа подхода в Поэзии
В различного рода прогрессиях!
Товаром не сделать им ценность!
Их творчества Суть - неразменность,
Где все относительны цены
Творенья, любви и измены ...

Я будил тебя ночью,
пытаясь застать
безголовой,
ослепительно-новой
в каждой детали
от кончика ногтя на левой ноге
до волос на макушке
и обратно
до кончика ногтя на правой.
Но слова шевелились не в такт
и в ресницы
вплетались отравой,
убивая
гвоздями атак.
Так
любимой игрушке
бывает грустно,
когда после того,
как приснится
страшный сон,
ты рыдаешь —
в подушку,
не в её
мохнатое брюшко.
Так, бывает, у птицы
чешутся крылья —
к полёту,
а случается —
дождь.
2
Дождь на...

Дыхание горных озер, разлитое в небе туманном –
даруй мне дорогу и хлеб.

Свидание струн золотых, отлитых из солнечной стали –
преследуй мою печаль.

Дым леса в сонной прохладе, наполненный пением трав –
иконой мне будь попутной.

На призрачном звездном холсте, раскрашенном лунной свечой –
срисуй меня, ночь благая.

Я не умею рисовать портретов.
И не смогу я кистью передать,
Подвижность, грациозность силуэтов,
Огонь в глазах, что может обжигать.
Рукою лёгкою к холсту не прикоснусь я.
Палитра красок моя совсем пуста
Заученные фразы, мерки, тени.
Я чувствую, что этот род творенья
Мне богом не дан, и это не моя стезя.
Но мне дано, откуда я не знаю.
Поток речей, что краше всех картин.
Один листок, один графит.
Полёт фантазий
И этот миг моя душа боготворит.

И ловкость рук не говори ни Царствие Небесных
сводов, таланта, дар, вот тот порог, что в руки
гения даётся, а как он им, начнёт махать, зароет,
или пустит в небо, распорядиться, будет, спать,
не подходя к холсту, иль веря, что всё напрасно,
даже бред, что в голове твоей родиться, и он,
зачем-то пригодится и кто-то будет тому рад.

...Я бы подарил тебе стих, да жаль рифмы нет
Может быть, всё придет через пару лет:
И Любовь, и Страсть, и еще Любовь,
Потерплю чуток, все вернётся вновь...

...Я бы подарил тебе стих, или восемь строк.
Хочешь, целый мир, ляжет на листок?
Эти восемь строк, в них мои мечты,
В них моя Любовь, в них, конечно, - Ты!

...Я бы подарил тебе стих, да жаль, рифмы нет...
На большом холсте напишу портрет,
Розовый рассвет, облако мечты,
Небо на двоих, только Я и Ты!

Опустошенность... тишина…
Душа молчит и сердце тоже...
Люблю иль нет? Не знаю я,
Ответа нет, сомненье гложет.
Нужна ль любовь моя тебе?
Слова, слова… звучат красиво…
Любви вуаль, но не моя
Тебя накрыла, нет в том дива.
Любовь других тебе милей,
Ее душой ты принимаешь,
Она и чище и светлей…
Но то обман, ты понимаешь?
Пусть будет так, как хочешь ты,
Расставит время все на место.
Любовь души моей - есть ты,
И пусть звучит в Вселенной песня,
Согрев и души, и сердца,
Любовью ласковой...

Серых туч сентябрьские холсты,
Лип – молодок платья в позолоте,
Холодок трезвит, как нашатырь –
Бабье лето… Да, не пылки тёти!