Есть много поэтов

Поэт в России больше чем поэт,
Он критикам и завтрак и обед,
Народу он совсем не нужен,
Он для народа только званный ужин…

18.11.2009 г.

Поэт не против получить...
Копейка - грош...но греет руку...
Но вот хотим мы или нет -
Стихи от нас рождают скуку

Ценю Я Ваши устремленья
Я сам такой...Но кто подаст???
Прессуем рифму на мгновенье,
И дышит в шею нам Пегас

Сидит усталый паренёк,
Потёртая Поэта кепка..
Кто кинет доллар ,кто -то грош,
Центр вдохновения-соседка...

Бесхитростных сплетенье слов
Он душу бросит Вам под ноги
Ему мигни , и он готов
В мечту прокладывать дороги.

Заходит в сердце Вам душа -
Людей так...

Поэтом можешь ты не быть,
Любить поэзию "обязан",
Иной поэтом хочет слыть,
Но с ней и ниткою не связан.
Поэзия тогда твой Друг,
Когда ты любишь Мир вокруг.

Поэты - зодчие основ
Культуры человека,
Огранщики породы слов
От Века и до Века.
На миллионы - бриллиант,
А гениальность - Бога грант.

Поэтом можно и не быть,
Но страшно неучем прослыть.
Не будем в НЕТовских страницах
Морали нарушать границы

Поэт сказал, я повторила,
хоть не хотела плагиата.
само так просто получилось,
ругать меня только не надо...............

Поэты это – супер слухачи,
Идет чрез них поток энергий,
Им шепчут бесы на ухо в ночи
И ангелы! – и ангелы поют наверно.

Спор продолжается, и нет решений,
Как у Стругацких там - в «Лесу», -
Все - Заболачивание или Осушенье?
Пророчу ль я, иль вздор несу?!

Поэт, он, или нет не важно,
Лапочет нечто переливом..,
Заслушался его словами,-
О.., славно ими убаюкал,
Словно миррою помазан...

***/Ереван 04.06 г./***

Много-много тысяч лет назад
Жили египтяне на планете…
А сейчас - вишневый летний сад
В несколько невымышленном свете.

Плыли, плыли, плыли над рекой
Облака чьего-то вдохновенья…
Не со мною, да и не с тобой
Были те чудесные мгновенья.

Светит, светит в темноте ночи
Огонек немыслимо далекий.
Ты сегодня лучше промолчи,
Странник мой, немного одинокий…

Поэт без зрения и слуха,
Нам написал трактат любви,
И в нем сплошная заваруха,
Хоть лбом ты стену проломи,
Но не поймешь его ты горя,
Он не страдал,он лишь любил,
Но видно знала злая воля,
В чем звон цепей,его души.
И не смолкая песню сердца,
Он уж поет который век,
И никуда ему не деться ведь он отныне человек.
И на престоле жадной смерти,
Он возложил последний писк,
Простя себя за жажду мести,
Он пал на землю как артист...