Есть много поэтов

За границей много побывал я ,
Здесь России старые осколки ,
Раненые души и проклятья ,
Только поздно , всё уже без толку …

Ничего на свете не изменишь ,
Не вернуть назад десятилетья ,
Ты родная родина ответишь ,
Ах , зачем тебе наши отрепья …

Но они ведь тоже те же люди ,
Так же жили и любили так же ,
Не нашли ведь сыр свой там на блюде ,
Умереть в России хочет каждый …

Я наслаждался поэтическим полётом.
Но кто-то окрестил меня вдруг «рифмоплётом»!

Доказывать ему, что я – поэт,
Ни смысла, ни желанья нет!

Обидно слышать прозвища такие!
Но, слава богу, есть и мнения другие!
16 июня 2010 г.

Пока я был душой поэта,
Мне был открыт один секрет -
Тьмы нет, есть просто мало света,
И нету лжи, и правды тоже нет.

Ещё мне дан, был исцеления дар,
Но, вот беда, я в тот момент не ведал,
И, если честно, не предполагал,
Что сам с собою искренне беседал.

Я - поэт, но из народа,
не за чем идти в народ,
хоть и говорят: "Природа",
но ведь есть и огород.

Только кус ржаного хлеба
да глоток из родника
позабуду лишь на небе,
у Христа, наверняка.

Я - поэт, и мне законы
устанавливает Бог;
и народа лексиконы
изучил я назубок.

Новый Год.И пусть он будет Новым!
Пусть струится в огненный поток
Новой жизни с добрым новым словом,
С новой песней солнечный наш флот!

Проникая в волны-параллели
Вдохновеньем солнечных миров,
Вы,друзья мои, давно созрели
Стать армадой алых парусов.

Это вы рождая сердцем песни,
Их душой ветрами отпустив,
Создаёте мир судьбы чудесной,
На пути других благославив!

Переливность истинного света
В фразе сердца искренностью слов.
Вашей энергетикой одето
Отраженье солнечных миров...

Яблони в цвету…
Какая красотища!
Как много невест!

Скитаюсь в потемках по лужам
С тоскою задумчивых глаз...
Когда-то, сквозь ветры и стужи,
Вскарабкался я на Парнас.

Все счастье, здоровье и душу
Истратил на эти стихи,
Теперь никому я не нужен
С печалью святой чепухи.

Теперь предо мною пустыня,
Понурый, дремотный туман.
Завистники дали мне имя —
Наивный, смешной графоман.

Обычная школьная ручка
Застыла в усталой руке.
Хочу я хорошую взбучку
Устроить в последней строке.

Есть старая притча в искусстве,
Ее сохранила Земля...

Весной размножаются птицы,
Коты и другое зверьё,
И сводит Любовь ягодицы,
И сердце стучит от Неё!

Любовь! Что есть лучше на свете?
Она - наша тема из тем!
С Любви получаются дети,
И множество прочих проблем.

Мычат от Любви коровёшки,
И куры кудахчут с Неё,
И тигры, и малые мошки
И прочее стонет зверьё.

Покорны Ей возрасты всяки -
И юнность и дряхлая плоть,
Дворцы и убоги бараки
Наполнил Любовью Господь.

Из самых глубин, из утробы,
Вылазит Любовь на селе,
И ради Неё...

За годы много написал,
О людях, о любви и звёздах.
Я сердцем и душой страдал,
От прежних чувств всех мёрзлых.

Но пусть идёт всё чередом,
Пусть жизнь меняет время.
Зайду поэтом в отчий дом,
О счастье, всё же веря.

Никто с улыбкой не откроет
Ключом, как в юности, мне дверь.
Лишь только в комнате завоет
Сквозняк летающий, как шмель.

И буду я грустить уныло,
Один усядусь у окна.
Вдруг понял я, что счастье было,
Рассеялось, как дым оно.

Безмерной, тёплой грусти полон,
Взгляд, в нём усталость на дне спит.
Был бит, но всё же был не сломан,
Как прежде в мир душой открыт.

Как прежде верит, что как нужно,
Так всё в судьбе произойдёт.
Что есть на свете этом дружба,
Что в мире он не зря живёт.

И не назло, а вопреки,
Злым вопреки, смеётся звонко.
А в час печали и тоски,
Поёт о счастье он негромко.

Он как в лесу весною птицы,
Поёт стихами, вложив душу.
К деньгам и славе не стремится,
Ему не нужно быть всех лучше...