Есть ли жизнь на марсе

Слово «жить» является глаголом,
Означает действие — в живом.
И одним лишь, умным разговором,
Жизни время, мы не проживём.

Без движений и без напряжений,
Невозможно в мире жить Земном.
Он текуч и полон изменений,
Постоянства нет нигде ни в чём.

Слабость духа мысли даст инертность,
Гибнет вялый первым в трудный час.
Помогает выжить мысли дерзость,
Без движенья жизнь угаснет в нас.

Чтобы жить мы движемся и этим,
Изменяем мир и себя в нём.
Жизнь в движенье — не во Тьме иль Свете...

Давай, побалуемся блинчиком,
И чаю вкусного попьём.
Пока есть блинчики в наличии
Мы, значит, хорошо живём.

А жизнь сама по жизни катится,
Как вкусный масляный блинок,
И точно всё опять наладится,
В свой ей давно известный срок.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120042900401

Они — мир сотрясли стихами,
А я — как мог, жил ими в нём.
Они — стремились быть Творцами,
Я мал — писал о небольшом.

Лишь в юнности, стремился мир исправить,
Мечтал и грезил Космос покорить.
Но мал, к тому же не тщеславен,
И предпочёл, жизнь по теченью плыть.

А годы шли и как-то незаметно,
И жизнь, уж вся почти-что позади.
И время — было не бесследно,
Инфаркты — сердца боль в груди.

Жизнь иногда, бывает смерти хуже,
Когда во всём, в ней веру потерял.
Когда в ней, самому себе...

В мире ничто просто так не случится,
Даже то в чём, мы не видим причин.
В нём просто так не летит в небе птица,
И не глядит, солнца луч меж гардин.

Всё в воле Божей и в мира картине,
Смыслом наполнена, действий всех суть.
Верь и к своей, данной Им половине,
Волей Его, приведёт жизни путь.

Счастье не всем, сразу в руки даётся,
Может к нему путь извилистым быть.
Но меж гардин, всем когда-то луч солнца,
Их обогрев, будет ярко светить.

И если в жизни из рук вон всё плохо,
Ты не...

В мир жизни двери — миг рождения,
Он запускает дней отчёт.
С него во времени движение,
Нас осознание начнёт.

И будет множество мгновений,
К нам добрых или злых секунд.
Вопросов, мыслей, слов, решений,
И жизни, радости и труд.

И будет мир листать сезоны,
И будут холода и зной.
И путь — то в ямах весь, то ровный,
То полем, то лесной тропой.

И как всему, что начиналось,
Есть окончание и дням.
И тела силу сожрёт старость,
Не жить, на свете вечно нам.

В мир жизни двери — миг...

А во мне на сердце обречённость,
И печали светлое пятно.
И не верю я что есть возможность,
У меня, покинуть жизни дно.

Здесь на дне безветренно, спокойно,
Время как стоячая вода.
Скучновато в нём, но жить не больно,
И спешить не надо никуда.

Здесь не нужно никому бояться,
Что своих, лишится он высот.
Даже тот, кто начал спотыкаться,
Ниже дна, уже не упадёт.

И живу я жизнью бесполезно,
Для себя и общества людей.
В мире, где заранее известно,
Очерёдность злых и добрых дней...

Всё туманно, иллюзорно,
Жизнь — в секунду шириной.
Странно — вспомню всё и словно,
Это было не со мной.

То что в прошлом не потрогать,
Что в грядущем — не догнать.
Приведёт сквозь жизнь дорога,
В настоящее опять.

Но текуч мир — в настоящем,
Каждый новый миг — другой.
Прикоснувшись, в прошлом нашем,
Он растает за спиной.

За зыбучим счастьем гонка,
Жизнь реалий тел земных.
Рвёт её смерть там где тонко,
Взяв кого-то из живых.

Грань меж есть и нет условна,
Каждый новый миг...

Туча лишь на время солнце спрячет,
Помни, что оно всегда над ней.
И идёт успех вслед неудаче,
Любит он весёлых — будь бодрей.

Там где свет, всегда бывают тени,
Не бывает — без проблем путей.
Лапой влажной тронет бриз осенний,
Поделившись сыростью дождей.

Тот кто рядом, мне всего попутчик,
Может быть приятель, но не друг.
Мы из разных грядок с ним и кучек,
Интересов — разный у нас круг.

Ткёт судьба причудливый орнамент,
Иной раз из жизненных путей.
И никто из нас живых не...

Была жизнь пустышкою ненужной,
Алтарь истин — плахою моей.
Море чувства — неглубокой лужей,
Песня эхом, шёпота теней.

Всё обман, живу я не пытаясь,
Закусить, в днях жизни удила.
В ней талантом я не выделяясь,
Незаметен, мал для целей зла.

Незаметен злым я, а от добрых,
Почему-то был всегда вдали.
И не пел бы что, не делал что бы,
С ними ближе, стать мы не смогли.

Видно слишком, плох я и испорчен,
Грешен слишком и противен им.
И меня, в себе добро не хочет,
Хотя не был...

Бывают дни, когда тоска съедает душу.
И начинаешь ты жалеть себя.
Лишь замечая черные полоски,Грустишь и мучаешься зря.
Внутри как-будто черная дыра,
Как кажется ничем не заполнима.
Болит и ноет все нутро
И ты кричишь, рыдаешь, думаешь конец!
И появляется уверенность, что белого не будет.
Одна лишь чернота!
Но это лишь самообман, самовнушенье.
Ведь в памяти есть светлые мгновенья.
Один лишь солнца луч и ветра шум,
когда бежишь по полю-могучие причины чтобы жить,
Не поддаваясь боли...