Есть люди

Люди рождены, чтоб умереть.
И не важно, кто, во что там верит,
Неизбежной остается смерть,
Стартом к ней является рожденье.

Людям не дано понять судьбы,
И не важно, кто, что утверждает.
Во вселенной только гости мы,
Ибо, лишь она не умирает.

Есть книга времен
Есть и перемен
Буратино несет букварь

Есть наслаждение и в дикости лесов,
Есть радость на приморском бреге,
И есть гармония в сем говоре валов,
Дробящихся в пустынном беге.
Я ближнего люблю, но ты, природа-мать,
Для сердца ты всего дороже!
С тобой, владычица, привык я забывать
И то, чем был, как был моложе,
И то, чем ныне стал под холодом годов.
Тобою в чувствах оживаю:
Их выразить душа не знает стройных слов
И как молчать об них, не знаю.
Шуми же ты, шуми, огромный океан!
Развалины на прахе строит...

Люди плачут, когда им грустно.
И ревут когда очень пусто.
И навзрыд когда слишком больно.
Слезы–мысли в словах невольных.
Слезы все потихоньку наружу идут
Мимо губ ваших с ним соленых,
Слез уж нет, больше не набегут.
Места нет в умах раскаленных.
Боль пустыней покоится в теле
Не стонет и не чувствует больше
Все устало и все на пределе
Нет уж сил, сдерживать дольше.
Разрыдаться слезами на полную,
Разразиться словами на всю.
Успокоившись. Все переполнено.
Бог простит и я тоже прощу.

люди опаздывают иногда
погода бывает не ко времени
смерть не опаздывает

есть чувства тела и ума
и есть проблемы
но есть еще у нас душа
любовь вселенной

где взгляд свой остановить?
реши!

Люди выходят из спячки и лени,
Люди выходят и падает Ленин,
Падают старые жизнеустрои..
Ради такого выйти и стоит!

Есть жизнь как песня лебединная,
Есть жизнь как волка в ночи вой.
Есть словно блеянье козлинное,
Во всех заложен смысл свой.

Есть жизнь где всё перемешалось,
Ум острый, глупость, святость, грех.
В ней от всего Земного малость,
И рядом, слёзы в ней и смех.

Песнь жизни, Боги назначают,
Не сможет блеять волк козлом.
И осень жизни лев встречая,
Не закурлычит журавлём.

И брать не стоит и пытаться,
Мотив и жизни стиль, не свой.
Он не подарит в пути счастья,
И волк всегда для псов...

Есть бледный свет, есть красное вино,
и тяга звёзд, неизлечимая, как пьянство.
Есть дар листвы, травы прохладный сон –
координаты летнего пространства.

Вплети в узор ладони нить дождя
и паутинку клёнов остролистых.
Луна, печаль на лезвии ножа
на хлеб намажет ржавого карниза.

Вселенной боль похожа на твою,
лишь только тем, что любишь ты прогулки
под небом полночи, под баюшки-баю
фонарной челяди в безлюдном переулке –

где залежь туч, как бесконечный сон,
и диск луны, как тень...

Есть то, что есть, а то, что быть не может
На свете, то не будет никогда.
Не может правда обернуться ложью,
Не может, как дрова, сгореть вода.
Не может у великого Поэта
Быть мерзкий нрав, хотя, пожалуй, тут,
Не так бесспорно всё, а, впрочем, это
Неважно - ведь существенней статут.
Вот я Поэт: великий или просто
Обычный стихотворец – рифмоплёт,
Но дух мой бесконечно рвётся в звёзды,
Как птица, устремлённая в полёт.
Она сумеет долететь навряд ли –
Скорей, подстрелят птицу на лету….
А...