Если лампа горит

Просит внук:"Бабулечка, книжку почитай!"
- Вот поставлю чайник, приготовлю чай.
А потом тихонько посидим вдвоем.
Сказку интересную мы, с тобой, прочтем.

Что читаем? Внучек, говори скорей.
Про любовь, волшебников или про чертей?
- Бабушка, пойми же, черти не страшны.
Круче - террористы, ужасы войны.

- Господи! Да где ж я все это найду?
Есть про лампу чудную, Золушку, Балду.
- Это все - для маленьких! Не смеши людей!
Про вампиров, Дракулу, жутких упырей!

- Да, ведь ты, совсем...

Меня как малое дитя, К себе мани твой голос
Я на твой голос шла, Как комары на свет в ночи летят
И напоминаю я себе, Ту глупую букашку
Которая со скоростью полёта своего,
Обжигает крылья, об жгучий свет той тусклой лампы
Я знаю не букашка Я, Я разумный человек
Но голос твой так сладок для меня
Как мёд для Вини - Пуха.

забвение
выпивает мир
до капли


* * *
луна большим цветком
белеет за окном
далекая улыбка


* * *
золотая пыльца бабочки
прилетевшей с другой планеты
остывает свеченьем на ресницах


* * *
обрывок симфонии
из мегареальности
за пределами ума


* * *
замок на песке
смыт прибоем
да и был ли?..


* * *
юркнул ко мне
под зонтик кто-то
а, это ты дружок


* * *
странствия дождинки
в великом круговороте
нескончаемы


* * *
слипаются глаза
в сладкой полудреме...

Сколько страха было в этих глазах,
Хватит не на одну войну,
Это нервы клевал по зернышку Вакх,
Это небо сползало в стакане ко дну.
И по утру кровавый закат умывал
Опаленные щеки кошмаров ночных,
Я пустыми словами по ветру плевал,
Мне в лицо возвращался затрещиной стих.
И когда все кончалось, рождался я вновь
На углях и костях, на сединах рванья,
Вспоминала, стреляла в ворота любовь,
И я раненым сердцем ей дверь отворял.
Прохрипели снега, засвистели ручьи,
На ладонях остался...

Почему ты не пишешь?
Не звонишь, как бывало не раз?
Да и встречи со мною не ищешь,
Может поздно?
И кончен любовный рассказ?
Я ведь помню, как раньше,
Бывало только солнце
Из мрака встает
Снова ты,
Как волшебник из лампы
Ко мне тихой походкой идешь.
А сейчас не звонишь
И не пишешь,
Словно нет уж меня на земле
И глаза мои больше не ищешь
В этом мире огней и свечей.
Может пламя любви
В твоем сердце
Сильный ветер разлук погасил
И все чувства ко мне
Словно пепел мрак и холод...

Когда иссякнет листопад
окошки занавесит дождик,
и осень, плачущий художник,
напишет почерневший сад,
в разбитом сердце сквозняки
поселятся и обезболят.
В ночь поседеют лес и поле
и неба впалые виски.

Во тьме мешает снег метель,
но тёплый круг от лампы светел.
Печальней всех на белом свете
поёт зимы виолончель.
Остыло на столе питьё.
Я слушаю мотив минорный.
И мне гадает кофе чёрный
на одиночество моё.

Метели сотня голосов....
Я глохну, я уже не слышу.
А снег очерчивает...

Иду туда, прекрасно понимая,
Что не вернусь оттуда никогда
И что теперь два лестничных пролёта-
Конечная дорога никуда

Со скрипом в сердце дверь я открываю,
Гляжу сквозь ливень ночь на Москву
Сейчас, ещё чуть-чуть, ещё немножко!
И я отсюда навсегда уйду

Слеза стекает, обжигая кожу
И медленно я к краю подхожу.
Я здесь одна, среди многоэтажек
Теряю жизнь и гибель нахожу

А всё могло бы выйти по-другому,
Но вместо жизни, я мечтой жила
Себе я идеал нарисовала
И даже на Земле его...

Клёцки облака в чане небесном...
закипают. Рассвета конфорка
приглушенно томит в звуке пресном
голос птичий. Раскрытая створка
манит жемчугом лампы настольной
Ароматно ворчит кофеварка...
Так Весна в дебрях Первопрестольной
одевается в бантик подарка

Что такое КУКАРЯМБА?
Кто ответит на вопрос?
Знаю точно – КУКАРЯМБА -
Не домашний пылесос.
А быть может это сладость?
Я хочу ее купить!
Ах, какая это радость –
КУКАРЯМБУ откусить.

Но сказали в магазине:
«КУКАРЯМБЫ у нас нет!
Ты спроси-ка в зоопарке,
Там тебе дадут ответ»,
Долго, долго я искала
КУКАРЯМБУ среди львов.
Все углы я обыскала
В клетке тигра, у слонов.

А быть может КУКАРЯМБА
это маленький жучок?
Или это просто лампа,
А внутри в ней светлячок?
Может кто-то...

Ко мне подкралась кошка скрытно.
Ужасно кошке любопытно,
Какой скрываю я секрет,
Включая лампы яркий свет.

Её сейчас интересует,
Что я пишу и что рисую?
Как строки странных закорюк
Из-под моих выходят рук?

Ей любопытно очень, очень
Как карандаш ножом заточен
И как летит он со стола,
Ломая грифель пополам.

Она мне нос хвостом щекочет
И объяснить наверно хочет –
Не стоит портить зря тетрадь,
А лучше с кошкой поиграть.
18.12.07