Его сну

Жизни путь в Никуда,
В Лету всех уведёт.
Станет камнем звезда,
Когда вниз упадёт.

Был красивым мотив,
Но неправдой слов вязь.
И чувств чистых порыв,
Уводил в грехов грязь.

В чувств цвета мир души,
Ум окрасив, сквозь них.
Глядя в явь, в миражи,
Верит в мыслях своих.

Мозг в иллюзий плену,
Их придумав, живёт.
И поверив их сну,
Из них явь создаёт.

А звезда отгорит,
И вниз камнем падёт.
И под ним закричит,
Тот, кого он найдёт...
Марковцев Ю.

Ты находился в состоянии мысли, сужал ринг во время боя, иллюзия роя, нет не : джонса, жени, онегина? тани? или ещё какой
лани, сну,,.......
А он нет свою линию гну, в дуги.
мастерил подпруги?
А я?
возделывал часы рая?
или нет, умирал дая?

или сну,,( наполеона, бонапарта)）） - 4 ( бреду）.
Сил уже больше нет,
запахи расточали пространство,
квантового дождя под зонтом постоянства,
растерянности навзрыд,
все потери и все находки,....
семенили навстречу конца,
перелетного дня иголки,
рукоделье и мулине
всё запутано и в коробку,
разбросал и он себя,
не поправить на лбу
треуголку...
***
"Мулине Гамма. Российский бренд. Нитки произведены в Китае из египетского хлопка.
(Самая большая палитра среди всех...

Когда в душе печаль, меня спасает блюз.
Слова порой звучат, как тёплый шёпот муз.
И сразу грусть светла, желаний круг возник.
Тяжёлых мыслей хлам уничтожаю вмиг.

Когда в душе печаль, хожу гулять один,
Бродил и по ночам, а это сну вредит.
Но блюз, как верный друг, меня словами грел.
Спасибо паре рук, их слаженной игре.

Когда в душе печаль, смотрю в пустую даль.
В домашний мой очаг не вписан был рояль.
Его блюз заменил, из сердца зазвучав.
Вот так проходят дни, когда в душе печаль...

Ничего не получилось,
Я тебя не удержал.
За тобою дверь закрылась,
И на мир мой мрак упал.

Разошлись с тобой бортами,
Словно в море корабли.
Разных жизней берегами,
Живём в разных днях Земли.

Целым мы с тобой не стали,
И нет «нас», есть «я» и «ты».
Горизонтов разных дали,
Подарили нам мечты.

Ты уйдёшь в зарю рассвета,
Я в закат к себе шагну.
Ты встречаешь день свой где-то,
Меня клонит ночь ко сну.

Ничего не получилось,
Я тебя не удержал.
И жизнь вдребезги разбилась,
Я...

Я знаю, що життя складне,
Я знаю, що його прожити треба,
Але чомусь, коли живеш,
Не бачиш тих, хто йде до тебе.

Я йду, а ти не помічаєш,
Я говорю, а ти мене не чуєш,
Коли я плачу, ти уваги не звертаєш,
Для тебе навіть не існую я.

Ти живеш своїм життям,
Яке мені вже остогидло!
Не можу бачити тебе таким дитям,
Це ж не ти… набридло!

Для мене мука є любити
Того, хто привик за все,
Навіть за кохання, заплатити.

Що ж мені робити?
Люблю тебе, люблю і все.
Та знай, не буду за...

Мы, собственно, всегда и повсеместно,.. —
каждый по себе... И «сам собой».
ИЛЛЮЗИЯ.
...вода объединяет НАС!..
Она скромна, — в живом, обыкновенном теле
не шумит, не давит.
Кровь?.. О, это ведь совсем иное.
...древняя ВОДА безмолвна где-то там,.. "внутри".
Работаем, живем... Туда - сюда снуем...
Все чаще — вдоль... Бывает, поперек!
ВОДА объединяет нас и в «суете сует».
...живая Мудрость в том.
Вода, наверно, думает:
«________ ...быть может, иногда, усталый Человек,
внезапно или как...

Обними меня печаль моя,

Так прижми к своей груди,

Чтоб не хватило воздуха,

Чтоб разлетелись от слёз отраженные лучи.



По всему миру моего одиночества

Я сную уже. Так измучался!

Пусть свет хоть отражённый полюбуется,

Как печаль о моём спасении молится.



Обними печаль всею силою,

Льды в душе слезами растопи.

Лишь ты одна была мне до конца верною.

Так веру же во мне и утверди.



Так прижми, чтоб слёзы отчаянья

Текли по щекам моей судьбы,

Чтоб...

Яростно капли дождя полосуют стекло,
Радугой яркой искрясь сквозь искуственный свет...
Знаете сколько воды за года утекло
И сколько умчалось от нас световых лет?...

Вы в коробке своей день деньской,
Смотрите фильмы, ищете story...
И вам всё равно, что здесь по стеклу полосой
Скользит одна милионная капелька моря...

Вы суетливо разбежались по своим делам-
Снуя по пыльным зданиям и грязным переходам
Вы не заметите, что дождь уже ни там, ни сям...
Он сгинул незаметно...

Скитаясь по земле в раздумьях тяжких,
И муках от нехватки добрых дел,
На тротуаре пуговку… иль пряжку…
Мой взгляд блуждающий случайно разглядел.

Старьё... Никчёмная облезлая костяшка…
В четыре дырочки… Быть может от плаща…
А впереди старушка, причитая тяжко,
Бродила, точно что–нибудь ища…

Её окликнул я, делов–то, мне не сложно:
«Бабуля! Пуговицу ищешь, что ль, свою?»…
Отдал… Какой пустяк… И вот я снова
По улице... иль жизни... зря сную…

Промчались годы… Жил… Грешил… И что же...