Его рутине

- Женщина должна быть гордой-гордой, гордой-гордой, - тявкают качели.
Ветер рвёт аккордами аорту: гордой-гордой...

Ох, уж надоели моралисты!

Мглисто...

Струны не звучат, поблёкли краски...

Было...

Милый позовёт и клюну, и не на крючок, - на леску ласки. Оброню броню и ню останусь - шуры-муры тут и тары-бары...

Ну а днём... сто раз меня, за слабость, приголубит... Колесом Сансары.

Отлежусь и вновь мечи в орала...
Молот - Молох. Не хватало силы...

Я на старте - от...

От неё не уйти, плачь, эта она, та роса, собирай,
драйвера, тех программ, мыслей мышь, ты в ней,
углов нет,передач,ретрансляторов пыль,та ковыль
что цветёт, седина, склонов тех, их потех, не пой-
мать время-ход, в жертву не принести, чего нет,
тех сусек пустота, простота,просо дня,той рутины
капель, что родит полноту,сновидений мечту, на-
дёжность, тех одежд, что одни, как мышь, что
скребёт в том углу, словно мысль, помолчим, по-
сидим, пред дорожкой, примета, не забудь, не за-
будь...

Жизнь, обреченная на выживание –
Красота строки, вытянутой в стихотворение.
Жизнь, железно-жилистым жалом,
Животной жаждой, жвачным жжением
Вечножеланий, вечнопрощаний-прощений,
Такое хрупкое естество, и как будто, такая прирученная,
Но выпал снег и общественный транспорт ленно
Встал по обочинам перспектив, озвученных
Глупостью гордого городового.
Зло всмотришься – а за окном метелит туманность любви –
Уже не первые заморозки – но что с того,
Тому, кому не прикажешь, и только лови...

Одни твердят: «Вернуться сможете обратно»,
Другие говорят: «Вы пали, это безвозвратно».
Но каждая идея кажется уже рутиной адской,
Бежать, не чувствуя любви забытой, братской.

Изнеможеньем кажутся, нелепые судьбы устои
Несвоеволье стало тяжким грузом, роком, болью
Отдались власти темной силы, души подустав,
Забвение и жадность мысли: духа местный нрав.

Марионетки, выбор сделан раз за разом, лепота
Людское предсказание напоминает черного шута
Куда не ринешься, там проигрыш и...

Однажды
звонким ранним утром,
В раскраске яркой и джинсе
Девчёнка в красненьком берете,
Пошла к бабульке по росе.

В кошёлке кожанной от Гучи
Бутылка водки и косяк
Баллончик газовый вонючий,
Короче девичий бардак.


Чуть, похмелившись получила
С емейлом бабушки письмо
Мол,пирожков давно не ела
И ждёт её давным давно

Ругнувшись матом спозаранку
Засунув в сумку пирожки,
Надела юбку наизнанку-
Забыла лишь надеть носки

В кремле разделавшись сделами...

Опять привычные маршруты,
Опять дней будних череда.
В часы слагаются минуты,
Уходят как в песок вода.

Всё хорошо, но отчего-то,
В душе томление живёт.
Рутина будней как болото,
В неё попавших засосёт.

Увяз, в движениях свободы,
Как прежде, нет в моих, теперь.
Застрял в себе, нет дальше хода,
Из тупика не вижу дверь.

Застрял, а мысли шевеление,
Лишь помогает утонуть.
Моё ускорив погружение,
В болото будней, скуки муть.

Опять дней будних череда,
Опять всё тоже и все те же...

Мы с тайной в этот мир приходим.
Зачем мы родились?
В чём нашей жизни суть?
И, не познав её уходим,
Чтобы вернуться вновь
И свой продолжить путь.
Отбрось все наставления лжецов,
Глупцов, что пишут книги.
Кто сам себя познать не смог,
Того печаль преследует поныне.
И автор строк немало лет блуждая,
И в книгах истину ища,
Увидел, что идя дорогой знаний,
Нельзя познать природу Бытия.
Как может ум постигнуть,
Что словами и буквами не передать.
Вне времени, вне мысли и желаний,
Об...

Нанизывал на ось и торы, раскрасив предвари-
тельно узоры, что пирамидкой называют и лю-
бят все, и все играют:
«Себя не приносил он в жертву и жертву не уви-
дел.» «Смотритель начищал и выкатил коня, того,
что Трою победил», «или невинен жест и он его
винил, за действие, не понятое другом, опять и
снова, всё по кругу, по конусу, по сфере по ежу,
морскому, и звезде из вод, что поднята, а небос-
вод, осветит, днём, а ночью затемнит».
- Нет, дело всё не в нём, а в солнце...

Она не курила, нюхала, ароматы, снежок выпал,
лужок накрыл, белизной, летала, выросшими
крылами, махала, ловила, потоки восходящие,
парила, а потом, потом? вспоминала, что видела,
дракона, его жало, "струи" огня, в чистом поле,
что поражало, выбирал самых красивых, с
его точки зрения, что и спасало, гуляла с Санчо,
по-нашему с Сашей, ну тот, что при Дон Кихоте,
(оруженосцем), смешил, рассказывал небылицы,
о его, хозяина «кобылице» и коне Росинанте,
(кляче, которая впереди), своих...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...