Его роли

Что жизнь такое в этом мире,
Смотри на это шире,
Быть может все театр, мы в артистическом строю,
Играем роль какую-то свою.

Вы спросите, а как правительство,
Там, места нет игре и мулежу?
Напрасно ваше беспокойство,
Из этих сфер артисты не чета бомжу,


Играют все - кто героиню мать,
Кто алкоголика, мечтающего выпить и поддать,
Кто клерка, что делит всем наследство,
Кто ищет на кого вину определить за несчастливое, блин, детство,

Все каждый день игра,
Эмоций, чувств букет и...

Иллюзии, иллюзии, иллюзии …
Мы все зачем-то кем-то здесь придуманы.
Мы пыль Земли и частью её будем мы,
Без исключений — глупые и умные.

Мы заблудились и блуждаем в Космосе,
Всё ищем в Вечность правильную дверь.
А время жизнь забрав, сквозь нас проносится,
Жизнь — самая большая из потерь.

А жизнь — это сладкие иллюзии.
Придумав их, мы свято верим в них.
И вдруг проснувшись, понимаем в ужасе:
Что мы, лишь часть иллюзии других.

Что кто-то выдумав иллюзии себе,
Нас всех в них...

Спасибо,Солнце, отпустил.
Ты светлый дух, и не иначе!
Своё ты солнышко взрастил,
Раскрыв сердечко, и без фальши
Ты светел, чист,Тепло души
Ты не растратил в сожаленьях.
Пусть будет путь всегда лучист
Меж звёзд по Истине Вселенной!

И в ярко синий небосвод,
Твоим стремлением объята
Душа с весенних талых вод
Взойдёт, и вечностью крылата,
Найдя истоки Красоты,
Рай привнесёт собой на Землю.
Вот для того и встречей мы
На перекрёстке двух вселенных.

Я знаю--ты сознаньем чист,
И...

Возвращение.
Как после затмения
Пылает солнце в огне.
Отречения
От прошлой жизни нет.
Продолжается век.

Ограбление
Минувших в пропасть дней
Помнится всем.
И прощения
Судьба не просит у нас.
Ответит за все она.

Кто
Ответит нам за то,
Что потеряно давно,
Бросив больно на дно?
Заставим встретиться с нами лицом его!

Кто
Вершит судьбу там высоко,
Давая другую историю,
Отправляя в боль долгую?
Заставим ответить мы его за то,
И что дал нам сыграть ту роль.

Не забудем мы...

Вот и май уже прошёл,
Дней пяток, а дальше красно лето...
А когда пройдёт - исполню роль -
Роль ЖЕНЫ! С тобою, а не где-то...

Улыбаясь, думаю о том,
Что мы вместе! Я твоя на веки!
К нам Любовь пожаловала в дом,
Разрушая расстоянья вехи!

Время приближается к концу
Той разлуки, что печаль приносит...
Слёзы грусти больше не к лицу -
Нам цветут ромашки, алы розы!

Я люблю тебя! Ты - только мой!!!
Без тебя мне жизни и не надо...
Без тебя я днём, как в тьме ночной...
На душе...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по прошествии многих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

В списках не значится, в списках потеряна,
Память уснувшая, будто растеряна.
Мысль пролетела, никем не замечена,
Кто виноват? Боль осталась не венчана.
В списках не значится, в списках потеряна,
Без обязательства или намеренно?
Белым пятном, мимолётною дымкою,
Сном, миражом, неудачной попыткою.
В списках не значится, в списках потеряна,
На роль назначена, но не проверена.
Сцена молчащая и бессловесная.
В списках не значится роль параллельная...

Январский холод исчезает
Среди погожих ясных дней.
Теплом природа награждает,
Склоняю голову пред ней.
Душе явилось вдохновенье:
Ловлю я каждое мгновенье
Чтоб написать ещё строку:
Не быть поэтом не могу.
Моя душа полна блаженства:
Я снова вдохновлён строфой,
Рождённой пушкинской душой,
Что для меня – верх совершенства!
Рискну «Онегина» размер
Себе поставить здесь в пример.

2.
Я ненавижу футуристов:
Мне чужды их манеры, стиль.
В моей квартире очень быстро
Слоями нарастает пыль...

Слишком долго мы без слов,
Слишком долго мы без стихов,
Слишком долго нас без нас,
В этот раз и вообще сейчас.
Опечаленные от безмолвия,
Отчаянные от безысходности
Те, что стоят у изголовия
В ожидании безплотности.
Улетая, не смотря даже вниз
Не глядя даже краешком наверх
На мир актеров и актрис
Где я простой обычный клерк.
Где роль, она простая роль
Где боли нет, есть просто БОЛЬ
Где смотрим мы сквозь призму лжи
И где мы все торопимся, бежим.
А что нам делать, как же быть
Мы...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...