Его повести

Комната твоя.Зеркало.
Повесть про тебя.
Твои инициалы в зеркале.
Отрожаются вместо тебя.
Твои мысли в зеркало.
Входят когда перед ним.
Стоит тень автора строчек этих.
Жизнь по своему расправилась с ним.
До того как написан был первый стих.
Было шансов не мало.
Будь так добр развернись на 180 градусов и иди.
Там начнешь все с начала.
Кто-то скажет не туда идет.
Посмотри на себя.
А вообще-то мне все равно.
Я не против быть хуже тебя.
Говорю тебе:развернись и начни все с начала...

Легче лёгкого мне - не набрать эти несколько цифр,
не писать о тебе, не пускать в исступлённые строчки,
суеверно не ставить в конце предложения точки…
Телефонные цифры – волшебный, загадочный шифр
отличает меня от какой-то другой - незнакомки,
разрешает мне доступ туда, где твой голос живёт -
от тебя совершенно отдельный, любимый, негромкий.
Я сегодня забуду его… забываю… вот-вот…

Не заметит никто, как я стану бедней на любовь.
Ты заметишь. Когда для меня уже станет не важно.
Уходя...

Что за мною стоит,
Что мне грезится этим завтра,
Я знаю одно, это красное солнце в глазах,
Это серый туман в груди…
Кто мне простит,
Что я так неаккуратно
Бросаюсь из сердца словами,
Как брызгами горной реки.
И в словах костровых все теплится,
Что стоит за мной ее завтра,
Что заставить себя надеется,
Не дурацкая прихоть Сартра,
А собственноручное, высеченное,
Зажатое каждой клеткой,
Окно в ее нежное личное,
Врата в ее игрище ветреное…
И откуда мне знать, лишь бы верить,
И о чем...

Уезжаешь… Не держит ничто… Понимаю… Прощай.
Обнимаю. Молчу. Улыбаюсь… Конечно… Желаю…
На плече твоём твёрдом удавкой повисла праща -
значит, кончились камни…
И где бы теперь не жила я,
моё тёплое лето начнётся в других городах,
на бликующей ленте реки, в изнывающей лени…
Ничего не изменит твоё запоздалое «да»,
и моё запоздалое «нет» ничего не изменит.

Отъезжает вокзал и со скрипом отходит перрон.
Остаётся на месте летящий во времени поезд.
Убежав от Мальвины, безудержно плачет...

Я именем чужим Вас назвала,
И фраза по-другому прозвучала,
Мне бы её произнести сначала,
Такой она нелепою была.

Я не хотела, чтоб случилось так!
Простите, Вас не думала обидеть,
Но может быть не стоит ненавидеть,
Возможно, это глупость и пустяк?

Я не смогла единственною стать,
Вообще – то, даже просто не пыталась.
Да, не сумела или не старалась,
Любовь не стоит дружбой заменять.

Я задержалась у чужой двери,
Но я её совсем не открывала,
Отмычки и ключи не подбирала.
Не...

...из прошлой жизни,
Моей вы королевой были.
И в груди сильнее билось сердце,
Когда вы рядом проходили.
Цветы в руках у вас.
Цветы... Вы их так любили,
Что в ранний час,
Едва забрезжит над землей рассвет,
Сбивая с трав утренние росы,
Спешил я в сад, сорвать вам розы.
Рискуя головой своей,
Я пробирался мимо стражи спящей
И в покоях ваших, на окне,
Вам оставлял букет прекрасный.
Любили вы, проснувшись утром,
Ставни настежь распахнуть,
Улыбнуться небу, ветру,
В лучах солнца...

Черная роза, в бокалах вино золотится,
Странные грезы- желанье внезапно влюбиться,
Слов поволока, и странные ритмы во мраке,
Голос мужчины, готовность и к танцу, и к драме.

Полночь тиха, словно бурю уже обещали,
В тексте стиха затаились ночные печали.
Женщина в красном то страсть, то надежду дарила.
Звал он напрасно, бокал или сердце разбила.

И удалилась, как будто ее не бывало.
Что там случилось? И с кем там она танцевала,
Ревность и ярость плохие советчики, милый,
Что нам...

Давно случилось ли, а может только что,
Но дата вытерлась за скудным почерком.
А что за город был, так что, отыщем ли?
На карту глянули, таких здесь тысячи.

Жил человек один, простой и искренний,
С душой открытою, мечтами чистыми.
Без меры счастлив был и жил с охотою,
Да не гнушался он любой работою.

Была любимая, была красавица.
Чего захочет, вдруг, он расстарается.
И жить бы в радости, до бесконечности,
Но в дом беда пришла – цена беспечности.

Не ждал, не ведал он подвоха...

Если Небом будет суждено,
Сложится мозаика из листьев,
Долетев под самое окно,
Цветом всех волнующихся мыслей…

Если Небом будет суждено,
Журавлиный клин под тост прощальный
Выпьет всё закатное вино,
Напоследок кликнув непечально…

Если Небом будет суждено,
Станет Осень, в плащике под пояс,
Лучшей из актрис немых кино,
Обратившей в кадры чью-то повесть
О дождях, отплакавших давно...
Или же, ни капли не расстроясь,
Новой темой ветреной в окно
Постучит мне… и в стихи укроюсь...

Всхлипнув, двери вокзала устало
Пропустили в утробу фойе.
Возле касс – наказание – валом
Отбывающих прочь в сентябре.

Свет рассеянный льёт мимоходом
Из высоких витражных окон,
Опуская на плечи народу
Неизбежность, пройти на перрон.

Объявление скушало звуки,
Расшифровывать – тот ещё труд.
И оттянуты сумками руки
В толкотне человечьих запруд.

Тётя в форменной синей пилотке
Очень строго глядит на багаж.
Впопыхах кто-то мчится за водкой,
Чтоб хватило до Питера аж.

А в вагоне...