Его осени

За осенним окном новых тем вереница,
За прошедшим дождём нам вдвоём не успеть.
И к тому же у нас нет причин торопиться,
Что хотелось бы нам, всё сбывалось на треть.

Мёрзнут даже слова, и молчание длится,
Руки ищут тепла и возможность обнять.
Нас приветствует дом, где счастливые лица,
Вновь придумают чем, новый вечер занять.

Блюз осенних дорог осторожен и вежлив,
Он холодный, но всё ж, нам сейчас по пути.
Мы подарим ему ту взаимную нежность,
Что проснётся у нас под осенний мотив...

моя осенняя сказка заключается в том, что я делаю что-то, а может и всё - не так! моя сказка состоит из сплошных ошибок.
моя осень заблуждается? может любовь становится сильнее и крепче от ненависти, которая распирает её же границы?..
я вернулся... но куда же я уходил? если я такой не один, тогда... что тогда? все мы строим себе непредсказуемое будущее,
которым зачастую остаёмся недовольны. люди, которые вышли из мест лишения свободы говорят, что они поняли смысл жизни.
значит все должны...

Растрепали,
ВетрА куст, сорвав листву.
И упали,
Листья в жухлую траву.

Это осень,
Сезон вЕтра и дождей.
Белой костью,
Ствол берёзы средь ветвей.

Что предложит,
Время миру, тем нам жить.
Осень тоже,
В нём имеет право быть.

Листопадом,
Лист из жизни унесёт.
Смерти взглядом,
В нём закончится полёт.

Мир не спросит,
Чем и как в нём жить хотим.
И в нём осень,
И туманов мокрый дым...
Марковцев Ю.

В днях осенних, грусть душу потрогает,
Пожелтевшей листвы красотой.
Бабье лето промчится недолгое,
И опять, мир прохладный, сырой.

И опять, свежесть зябкая утром,
И туман над низиной ковром.
И под небом, от туч серых мутном,
Смотрит грустно, дом мокрым окном.

Это осень — поэтов любимица,
Полна грусти увядших лесов.
Дождь её, в их стихах строкой выльется,
Ритм задав в них, течению слов.

Это осень — пора перехода,
В мир зимы, из тепла летних дней.
И рыдает дождями природа,
В...

Твоё имя рифмуется с осенью,
Это время стихов и надежд.
Заниматься ты ими не бросила,
Обманув пару сотен невежд.

Это вовсе не значит, замечу я,
Что весной дар творить не был дан.
Раз ты Богом однажды отмечена,
То с тобой твой талант навсегда.

Грусть бывает не только осенняя,
Она в музыке сказанных слов.
И всё ходит по свету рассеянно,
Ищет тех, кто давно к ней готов.

Ты же просто стоишь наблюдателем,
Мир шальной суетится у ног.
А потом всё изложишь старательно,
Подведя свой...

Вот всему и повезло!
Гениально всё простое:
То, что пело и цвело -
Отлетает золотое.

Знаю я, что это ложь:
Что пылит лишь хлам над бездной,
Тем лишь только и полезный,
Что оттенками хорош.

Просто кто-то так любим,
Что старается Природа,
Чтоб в любое время года
Красота бывала с ним;

Чтоб задумалась душа,
Отчего и в круговерти,
Где нам всё кричит о смерти -
Перспектива хороша!

Меркнет день. Над усталой, поблекшей землей
Неподвижные тучи висят.
Под прощальным убором листвы золотой
И березы, и липы сквозят.
Душу обняли нежно-тоскливые сны,
Замерла бесконечная даль,
И роскошно-блестящей и шумной весны
Примиренному сердцу не жаль.
И как будто земля, отходя на покой,
Погрузилась в молитву без слов,
И спускается с неба невидимый рой
Бледнокрылых, безмолвных духов.

Ветхую листву на тополях
Звёзды за ночь инеем одели.
Вдоль дороги травы побелели,
Грязь остекленела в колеях.

Но к полудню солнце прорвало
Пелену, и - чудная картина! -
Как плыла над жнивой паутина,
Как струилось по полю тепло.

Если б не наклон земной оси
К прямотоку солнечного света,
Так и было б - господи, спаси! -
Год за годом - ни зима, ни лето.

Но летит планета «наклонясь» -
Потому должны замёрзнуть реки
А, уже оттаявшая, грязь
Станет пылью лишь в грядущем веке.

Незабываемо виденье
Сквозь рябь забора наяву:
Старик с улыбкой умиленья
Глядит на жухлую траву.

Глядит в туман, левее сада -
Туда, где в зябкой полумгле
Стоит зелёная ограда
Под тополями на бугре -

Где под оградой, легче пуха,
Сложивши руки на груди,
Уж год как ждёт его старуха -
Одна измаялась, поди.

Неудивительно бывает,
Когда в свои семнадцать лет
К груди девчонка прижимает
С улыбкой ландышей букет -
Но здесь...

Увы! не очевидно
Старик умнее иль пострел -
Что пусть...

Моросит... На небе - ни луны,
Ни огней... Печаль над сельской Русью.
Телевизор лишь не дышит грустью -
Мы внимать ему осуждены.

На полях родимых трын-трава...
Из того, что враг на Русь лягается,
Что Россия грязью обливается -
Узнаём, что Родина жива.

Ночь темна, как русская история.
Потому лишь на паром "Эстония"
Напасти... С того - землетрясения,
И у многих в жизни нет веселия.

Русская история важна:
На курорт ли вздыбится волна,
Наползёт на землю...