Его месту

Мир окутан каким-то дымом,
Мир пропах изнутри гарью,
И клинок кощунственной стали,
Замахнулся на то, что красиво.
Пропадая во тьму, надежды,
Порождает какой-то хаос,
Все пропало ничего не осталось,
И не будет ничто как прежде.
Почему кругом столько боли,
Океаны соленых слез,
Кто в наш мир это все принес,
Нас лишая любви и покоя.
Происходит метаморфоза,
Только все это как-то странно,
Очертания все голограммны,
И все пышет, какой- то угрозой.
Что же делать нельзя ведь в пропасть...

Если Собака мудра,
Если собака добра,
То и сейчас и потом
Будет ей славно с котом...
Если ж ей кот нехорош --
Есть, мол, и лучше -- так что ж --
Пусть те, другие, коты
Греют собачьи мечты.
Если сердечное "мурр"
Плохо доходит до дур,
Ну, так о ком горевать?
Будем других целовать...

Любчик

А Любчик, кот, мурлычет: «мама!»,
Вполне очетливо притом...
Он мил и ласков, но упрямо,
Когдв чужой приходит в дом,

Подальше прячется... Боится
Ветеринара – обижал:
Уколы делал больно...

Не поделишь грусть на пополам,
Да зачем же мне ее с тобой делить.
Не хочу чужой я портить храм,
Не хочу твои надежды хоронить.

Не смотри что грусть большая,
Мне ее другому не отдать,
А тебе тем более не буду,
Не хочу твою улыбку убивать.

И хотя тебя не вижу,
Знаю улыбнешся прочитав.
Если же взгруснешь, скажи мне
Пойграй как с кроликом удав…

В верхней строчке знаю что не к месту рифма,
Знаю что пишу я не в попад.
Даже как в попад то пишется не знаю,
Знаю улыбнешься прочитав…

В Таганроге дворы замело.
Время черных ветвей и печали.
Я купил бы тебе помело.
Мы бы вместе с тобой полетали.

Я б тебя ревновал к помелу.
(слишком близко к священному месту)
И хотел бы войти в твою мглу,
Что пока для меня неизвестна.

Если Ведьмой родилась, живи,
Той, какая ты есть, Дьяволицей,
Серым дымом над миром плыви,
Белым облачком, звездочкой, птицей...

Я не знаю за что и как,
Здесь смеяться, наверно не к месту.
Неправда, что без тебя мне – мрак.
Неправда, но зато честно...

Я не знаю, почему и зачем.
Мне не важно, что именно ты.
Мне вообще неважно с кем.
Я не верю совсем в мечты.

Доказательств мне не найти,
И причин мне не узнать.
И к выводу мне не прийти,
И нечего мне ожидать.

Лететь куда то вдаль мечтал
Ведь ты там рядом со мной
Но ветер свободы меня ломал
Он в сторону дул, он другой.

Я так мечтал увидеть тебя через час
И бежал уже к месту встречи
Но ты снова занята сейчас
И один я провел этот вечер.

И каждый раз пытаясь тебе позвонить я волнуюсь
Что снова сказать, что спросить
Но ты отвечаешь потом
И снова я иду с другом пить.

Мне так надоело ждать этого дня
Но что делать, если я люблю
И каждый раз ты отвергаешь меня
Но скажи одно…Почему???

Меня нарисовал художник летом
Так как просила черно-белые тона
Немного грусти и иронии здесь к месту
Его слова осколками вторглись в мои глаза

И слезы как кусочки совершенства
Так просто можно нам о главном рассказать
Художник рисовал тем жарким летом
А я смотрела в его карие глаза



Мазки есть совершенство и без спора
Я каждый день рисую свой портрет но без него быть может не права
Пусть я не гений но так будет лучше чем тем летом
И истина моя для многих слишком далека

Был это сон или мечта?
Фантазия или реальность?
Быль? Явь? Мираж? Легенда? Сказка?
Эпитеты здесь к месту все.
Сказать, что сказка – нереально,
Сказать – реальность, - несказанно лгать.
Хочу, чтоб это было жизнью,
Реальностью моей судьбы.
Но это было б слишком просто,
Жить невозможно без мечты…

Бормочет : "нечет-чет" - считает дни,
когда секунды на исходе. Извини -
твой плащ не по погоде,
и туфли не по моде,
да и лицо скривили ночи-пни -

рассвет их топором укоротил,
и в крошку сказки-сны размолотил.
Несчастья льются пеной,
не к месту перемены,
нечетки предсказания сивилл.

Но время гуще все становится, прочней -
не выбратся малютке из сетей -
душа вся в липкой влаге
забыла об отваге,
а на табло обычное - О`К.

Из точки распускается цветок,
из каждой клетки плод...

Эй, Франсуа! Наполни чашу.
Но только не водой клепсидр.
Уж лучше буду пить я сидр
Чем рваться в элитарность вашу.

Франсуа прерывает глубокий французский поцелуй, шлёпает Мадлен по мягкому месту, и вино льётся нескончаемой рекой. Я взбираюсь на стол...

Какой прекрасный антураж!
Великолепен интерьер!
Из за своих плохих манер,
Впадаю в поэзокураж.
Что толку в розовых словах,
Звучит в ушах санскритом медь.
Пытаюсь быстро овладеть
Мозгами в ваших головах.
Пока пишу, мой...