Его их галоперидоловому сну

***
На живописном полотне
художник воплотиться в зримости
велит мечте иль сну…

В порыве страстном и немом
поэт на зов свой откликаться
заставляет Тишину!


***
Глухой тупик – часто то место
в постоянно разветвляющемся
лабиринте Знания,

куда, весьма самоуверенный,
ум слабый человеческий
заводят отрицания.


***
Сам горделивый древний Сфинкс
сложней загадки и хитрей
не мог бы, кажется, задать

той, что от века поневоле
человек в себе самом
несёт и должен разгадать!

***
Души своей
желая бодрость сохранить,
в теченье дня всечасно меры принимай
к тому, чтобы как можно реже
с уст срывались бы слова,

чтоб были руки чем-то заняты
и до ночи самой
ко сну пустая не клонилась голова.


***
Необычайная лишь ясность,
простота, и с ними
быт непритязательный весьма –

едва ль не все суть отличительные
признаки и свойства
гениального ума.


***
Как в творчестве
воображение играет роль мотора самого,
при всех порою его муках,

так же является...

Белой россыпью цветы,
На поляне.
Буду я и будешь ты,
Нас — не станет.

Меж цветов плакун-трава,
Росой плачет.
Над ней неба синева,
Взгляд незрячий.

В небе синем облака,
Белой ватой.
Гонит ветра их рука,
Вдаль куда-то.

След наш стал плакун-травой,
Меж цветами.
Грусть разлуки рос слезой,
Между нами.

Белой россыпью цветы,
На поляне.
Ох, не верьте сну мечты,
Он обманет...
Марковцев Ю.

Началась страда уборочная на Дону!
Таким хлеборобам сейчас не до сну…
В пять часов они все уже на ногах!
В семь часов они на комбайнах в полях.

Не подвела, уродилась пшеница донская!
Ещё бы погодка… здесь постояла родная…
Чтоб зерно золотое убрать без потерь!
На уборке зерновых… год кормит, день…

Вот и спешат наши хлеборобы казаки…
Им некогда сейчас загорать у Дона реки!
С раннего утра до темна они на уборке…
Прилечь им некогда на зелёном пригорке.

Вот с таких казаков надо всем...

Где мне место на празднике этом?
Может где то во мхах пушистых.
Может быть под еловыми лапами
Или листьях опавших душистых?

Где мне место и праздник ли это,
Если тело леса раздето?
Может это ко сну отхождение
Или вновь опять заблуждение?

Пусть всё будет по правилам Божьим
Пусть всё празднует праздники света.
Где ж мне место? душа вопрошает,
Когда тело леса раздето.

***
Садов дары всем розданы сполна,
Но это дань осеннего парада -
Прохладный свет рассыпала луна
На листьях по тропинкам влажным сада.

Как осень покорилась естеству!
Листва вспылила буйством позолоты -
В палитре живописцев мастерству
Октябрь к гамме подбирает ноты...

Скудеет сад, безмолвья тишину
Лишь карканье воронье нарушает -
Природа приготовилась ко сну,
Ведь день ночам в размере уступает...

Кружится листьев пламенный поток -
Оргазм предсмертный осени сезона:
Зима...

Небо чёрное, тучи руками,
Ухватить попыталось луну.
Но прожёг, ночи тьму блеклый пламень,
Светом тронув, её тишину.

И мир стал, в этом свете иным,
Воздух стал в нём, тягучим и странным.
Жутковатым чуть-чуть, колдовским,
Полным тихой, загадочной тайны.

Как костей переломанных хруст,
Снега белого скрип под ногой.
Визг двери, словно стон мёртвых уст,
Под могильной, тяжёлой плитой.

Скоро полночь, пик сладости жути,
Время потусторонней волшбы.
Той, что в мир, оживляя запустит...

Зарина любит тишину
Ночной покой и сырость склепа.
Вся жизнь была подобна сну.
Судьба её была нелепа.

В шестнадцать мама двух детей,
Вдова. И смерть при третьих родах.
И хоронили без затей.
Тогда была на склепы мода.

Лишь свежий труп, закинув в гроб,
Замуровали рядом с замком.
Отец и мать, один холоп
И поп и пожилая нянька

Там постояли пять минут
И больше к Заре не ходили.
Пришёл колдун и он был крут.
Подвластны все стихии были.

И подчинить решился смерть
И превратил...

Не стану я надрывным криком,
Кричать прощаясь, а шепну:
- «Не поминайте меня лихом,
И не мешайте смерти сну.»

А я сырой землице тело,
Оставлю и уйду душой.
Уйду туда, куда хотело,
В груди сердечко, в час лихой.

Туда где нет, суда людского,
Где нет предательства друзей.
Где держат, вам давая слово,
Где одиноких, нет людей.

Уйду, спасусь — мне Бог поможет,
Простит и даст мне Благодать.
И вечный странник я, прохожий,
Не буду больше, боли знать.

Уйду, но здесь души часть в...

Смотрит в жизнь мою, времени взгляд,
И в нём дымкою тают года.
И уже, не вернуть их назад,
Не коснуться, к их сну никогда.

На странице эпохи событий строка,
В её буквах, чернилами, жизни людей.
О нас всех, ими пишет мистерий рука,
Нам назначив пути и сюжеты ролей.

Без вступлений преамбул, жизнь с первых секунд,
Начинаясь в нас, ими нас суть создаёт.
И бегут в нас года и истории суд,
Приговором в итоге, дней нить оборвёт.

И пытаться не стоит любою ценой,
Жизнь продлить, сколь...