Его фальши

- Не приемлю, товарищи, фальши!
Не терплю ее, хоть ты убей.
Ненавижу тем более в фарше
Я огромных железных гвоздей.

Мне нравится брызги эмоций ловить,
В стихи их вплетая, и, может, в рассказ!
Поймать размышлений волшебную нить
Без фальши и лести, без лжи и прикрас!

Мне нравится чувствовать ритмы души -
Затишья мгновения, дивный покой,
А также моменты, когда власть вершит
Активность, бурлящая резвой рекой!..

Мне нравится быть той, которая есть,
И знаки читать в очертаниях рун,
С рассветом предчувствовать добрую весть,
Услышав вселенский мотив нежных струн.

Город плечи свои расправил,
Это улицы стонут в пробках.
Я помог бы, но я бесправен,
И держусь в потасовках робко.
Цепь огней, продвигаясь к цели,
Исчезает за поворотом.
Человек, ты всё так же ценен?
Век на чувства не снизил квоту?

Город выдержал зимний натиск,
Снежный плен длился пару суток.
Можно время своё потратить,
Расценить его как валюту.
Цепь огней за окном мелькает,
Унося седоков всё дальше.
Человек, ты был уникален,
Но поддался соблазну фальши.

Город выставил счёт за...

То, что я сейчас скажу -Важно.
Я тебя удочерю. Можно?
Это будет вовсе не Страшно.
Это будет даже не Сложно.
Ну не плачь, послушай, я Честно!
Обещаю настоящей быть, Тёплой.
Усажу тебя к себе, В кресло,
Вытру слёзы со щеки Мокрой.
Сладкой-сладкой угощу Ватой.
Назову своей морской Пчёлкой.
Разрешу без рукавов Платье,
И подольше, до весны, Ёлку.
Заболтаю - ни о чём Сказкой,
Понадую пузырей Мыльных.
Заберу и спрячу все Маски -
Те, в которых ты была Сильной.
Подарю блаженство стать...

Жил да был Иван Дурак.
Не любил кровавых драк,
Начитался умных книг,
Философствовать привык.
И решил преподавать,
Детям знания давать.
Раз решил – тому и быть!
Школу надобно открыть.
Можно прямо на дому,
Было бы ходить кому.

У соседки Несмеяны
(что не вышла за Ивана)
Вырос сын, зовут Прокоп,
Крепкий стан, высокий лоб.
Сила есть – ума нема,
Ходит только по домам,
Предлагает подсобить,
Если надо, в морду бить.
Вот его учить пора,
Чтоб не шастал по дворам.

Говорит Ивану мама...

Вот и пришли пятьдесят пять.
Но счёт годам вести не стоит.
Они мгновеньями летят,
Полёт их, жизнь не остановит.

И наполняя твою жизнь,
Её тем, продолжая дальше,
Они откроют свет любви,
И будет он совсем без фальши.

Так пусть сияет этот свет,
Даря тебе любовь на счастье.
И ты, ещё немало лет,
Им сможешь в жизни наслаждаться.

И одарять других людей,
Родных, и близких, и далёких.
Чтобы жилось всем веселей,
Да не кончалась жизнь до срока.

И пусть не посещает грусть,
Души...

Потяну за ниточку, дел клубок распустится,
Нечему катиться, будет предо мной.
И без дел проулочком, станет жизни улица,
Ну а дни в ней времени, тратою пустой.

Светлых и проточных, речки вод бегущих,
Нечисть не выносит, омут ищет в ней.
Отчего-то грязью, вымазать в них лучших,
На Земле стараются, общества людей.

А я слава Богу, далеко не лучший,
Человек обычный я, лишь середнячок.
Миру незаметный, средь событий гущи,
В нём моих полётов, низок потолок.

И к себе внимания, мира...

.... таинствен путь ....
… да и к тому ж, пока что,
Гены-цепи динозавров, частью в рясах, тут
И всё пытаются меня доисчерпать,
Но всё никак…, но мрут....

Впрочем…, ины из них,
(кто змия «баловал»- Ха жёг огнём),-
И, в рай летят!
И получают, то чего хотели тут, торжествено-,
Но, - там, вВерху дано принять…

К счастью не без того…, но больше в Эпосе…
Не о досто(а)инствах, но о подменах…
Реально-голо, и, о скрытых лжами, Ведах…,–
Потом, в догматы принятых, сюжетах

Но, неки, над...

А слова все, надуманы были,
А все чувства искуственны — фальш.
Горький запах цветочной пыли,
Лишь почудился — это блажь.

То не ворон, тень бросив кружит,
Это лист ветром ввысь несёт.
Ветер стихнет, в муть грязной лужи,
Лист сухой, плавно упадёт.

Мы опять ни о чём поспорим,
Раздраженье излив в словах.
Как же часто мы сами горем,
Время делаем нам в сердцах.

Радость жизни в нас дел рутина,
Разъедает как ржа металл.
И секунду нам сделав длинной,
Нас сразит, скука наповал.

Все...

Слов надуманных фальшь,
В имитации чувства.
Нрава вздорного блажь,
И обид пустых буйство.

Во всём можно плохое,
Отыскать, осудив.
Мещан меркой, героя,
В подлеца превратив.

Кто меж строк лишь читает,
Письмена книг святых.
Святость их не познает,
Исказив мыслью их.

Раб своих настроений,
Жив собою самим.
Полон он подозрений,
И к своим, и к чужим.

Слов надуманных фальшь,
В имитации чувства.
И тепла им не дашь,
Нет огня, в том что пусто...
Марковцев Ю.