Его её полёту

Полетели, полетели.
Облака вокруг и ели.

Лишь вперёд они летят.
Курс намечен—на закат.

Бьют вдали раскаты грома.
Жёны ждут пилотов дома.

У полётов нет конца.
Романтичные сердца.

И уже ревут турбины.
Для печали нет причины.

Самолёт—продолжит тело.
В бой несутся храбро, смело.

За штурвал держитесь крепче.
И атака будет легче.

Небосклон так ясен, чист.
Сгинет в мраке враг—фашист.

Не прервите свой полёт.
В бой, вперёд, вперёд, вперёд!

Блестит тускло асфальт,
Его дождь намочил.
Под окном клёнов ряд,
Он от пыли отмыл.

Ворон режет крылом,
Серость туч в вышине.
Мы с ним разным живём,
Он далёк в небе мне.

По Земле я хожу,
А он знает полёт.
Пылью я здесь дышу,
А он Небом живёт.

Эх, взлететь бы и мне,
В неба море без дна.
И меж туч в синеве,
Полёт вспомнить из сна.

Но за ноги схватил,
Асфальт тени рукой.
Не взлечу – я бескрыл,
Путь внизу лежит мой...
Марковцев Ю.

Теряю крылья за спиной,
Гнетут сомнения и страх.
Но продолжать свой путь земной
Уже не буду в небесах.

Полёты больше не по мне,
Они закончились давно.
Ты видишь шрамы на спине,
Без крыльев жить мне суждено.

Пусть небо манит за собой,
Но мой закончился полёт.
Для высоты я стал чужой.
Там в далеке никто не ждёт.

Владимир Сидорук

Отчего, мир стреляет по птицам,
Отчего, прерывает полёт.
Отчего, в нём печаль долго длится,
И недолго так, радость живёт.

Отчего, всех огней угасание,
Неминуемо, а жизнь всегда,
Оборвёт, смерти к телу касание,
Растворяя, в себе без следа.

Отчего, на Земле разделение,
На своих и чужих, меж людей.
Отчего, в них так часто стремление,
Мир заставить, жить правдой своей.

Отчего, всех живых непременно,
Провожает, сквозь жизни, боль тел.
И нет тех, кто не знал её плена,
Кто без...

Боюсь, что формат публикации не позволит разместить материалы всех 30 страниц, выдоенных редакцией на мои произведения….но
…..избранное из опубликованного в №12 альманаха "Синь апельсина" №12





Реки Ра



Тебе присягнут чернильные капли откровения.

Ты повернешься к солнцу,

И оно поправит прядь твоих волос...

Струны настроятся сами,

И мы, произнесенные ими -

Тело Бога и пыль под ногами,

Пойдем за мелодией,

Обжигая губы и гортань...

Пойдём молиться открытому...

Мне жизнь — в себе преодоление,
Эмоций, слабостей и сил.
Мышление, сомнения и мнение,
Лёд логики и чувственности пыл.

Реальность — данность и — наоборот,
Одно в другом, необратимо и фатально.
И вызвав чувств лавины сход,
Звук слова, прозвучит печально.

В цепочке фактов сущность логик,
А факты те лишь, что нужны.
Меж полюсами правды мостик,
Поставлен, на опоры лжи.

Не требуются для полёта крылья,
Тому, в чём веса нет совсем.
Себя истратив, пуст — без сил я,
Взлететь — сумел...

Храм Всех святых, в земле Владимирской просиявших, микрорайон Юрьевец город Владимир.
*
Собор Всех Святых, в земле Русской просиявших
2-е вос­кре­се­нье по­сле празд­ни­ка Пя­ти­де­сят­ни­цы, по­свя­щен­ное празд­но­ва­нию па­мя­ти всех рус­ских свя­тых.
*
Зари рожденье
открывает
Ворота главные в алтарь,
Благословенно возглашая
То Царство, что ищу всегда.
Жизнь – скорость, хаос – цели нет.
Желания пустЫ, ничтожны.
Всех просиявших на земле
Святых Российских день восходит...

Жизнь давит, бьёт, нас случаем сминая,
Но всё иллюзия — всё это только мнится.
Всё только сон и им, уснув в начале мая,
Я сплю и верю, в то что мне в нём сниться.

В нём птиц, осенней песни грусть и прелесть,
Её печаль прощания живёт.
Зной жарких дней и утренняя свежесть,
Мечты наивной, в горизонт полёт.

Но в нём стреляют, оборвав полёты,
И случай сбив, мечте сломал крыло.
И жизни сон, тоски пройдя болото,
Иду внизу, стремясь не делать зло.

Ведь как и все, кто был рождён когда...

Город Владимир. Троллейбус номер восемь
.
Милый мой Владимир… В осень
бабьим летом солнца блик
доброю рукою брошен.
Старый город. Невелик.
.
Кольцевая номер восемь
у троллейбуса судьба.
Ветерок тепло уносит.
Лета прочь бежит гульба.
.
По «восьмёрке» путь отмерил:
школа, институт, завод.
Осень внуками заверит:
В вечность краток миг-полёт.
.
Бабье лето. Предвечерний
городской маршрут красив.
На стекле слезой дочерней
сохнет грусть… Небес разлив!
.
Куполами золотыми,
град...

В остановленном мгновении,
Душа заперта и ей,
Позабывшей о движении,
Стало время сном теней.

В нём, расплывчатом и сером,
Правит скучных догм закон.
И размыта в себя вера,
Пустотой со всех сторон.

Мал ничтожно мир мгновения,
И масштабы малы в нём.
Нет полёта — нет падения,
В точку, сжат его объём.

И душа стремясь на волю,
Рвётся ввысь, но не даёт,
Потолок взлететь и болью,
Оборвёт он ей полёт.

В остановленном мгновении,
Душа бродит средь теней.
И лишь в смерти...