Его бреду 3

Это всё весенняя усталость,
а не бред уставшей от забот
в сутолоке дней души, осталось
мне с судьбою поиграть в джек-пот.

Встретимся, достану я колоду
карт и поболтаем ни о чём,
например, про спорт иль про погоду,
с беспристрастно ровным палачом.

А потом "индейка" банкомётом
станет, я "ва-банк" в игре пойду,
проиграю всё до нитки, как по нотам,
и тем самым попаду в беду.

Это всё весенняя усталость,
а не бред измученной души -
ничего мне в жизни не досталось...
Не жалей...

В том заброшенном доме остались мечты и посланья
И внезапные сны, мы о них вспоминали потом.
Говорила все время тебе о печальном романе,
Не увидевшем света, укравшем и сон и покой.
Ты о близости нашей мечтал, но усталую душу
Он украл и оставил в какой-то небесной дали,
Только сонная кошка мой бред в этом домике слушала,
И беспечное море шептало о вечной любви.

И смертельной тоской заполняла листы в эту осень,
Тех безумных стихов не читать даже мне в тишине.
Затолкнем их в бутылку и...

Невезуха во всем,
Даже Муза не та –
У других день за днем,
Здесь же в кои года.
Я на Музу ворчу,
Хотя сам виноват:
Весь талант-то в свечу,
А хотелось в сто ватт.
Много дел неземных у нее и забот,
Ну, а мой-то когда наступает черед?!

Долго, нудно стенал,
О вниманье молил
И, как видно, ДОСТАЛ –
Музу уговорил.
Вот в лиловом луче
Серебристой луной
В желто-красной парче,
Красоты неземной
Муза вышла в эфир.
На меня устремлен
Взор – лучистый сапфир.
Речи дар потерял, на Богиню...

Мой разум от желаний чист,
Угасли все желанья в нём
Рядом лежит клетчатый лист,
Немного порченный вином,

Полночный, сумасшедший бред
Сигареты, плюс бокал вина,
И как же быть? Исхода нет...
Как жаль, что жизнь дана одна.

Исхода нет, погас фонарь,
Подъезд и сигаретный дым
По жизни, лучше ты ударь,
Недолго будешь молодым.

Однажды, скоро ты умрёшь -
Зачем же знаний ложный свет?
Умрёшь тогда ты и поймёшь,
Что жизнь - одно мгновенье, бред.

Но жаль, пройдёт и эта ночь,
Наступит...

Все сложно, все запутано, the and…
Кому такое нужно?! Все разбито!
В глазах слезы прощания и бред…
Ведь они любят! Что судьба им пишет?!
 
На сердце жаль, измучена душа,
Тоска в глазах на обнаженных лицах…
А далее надежда лишь и страх…
Куда их бросит жизнь?! Какие письма?!
 
Увидятся они?... А может нет…
Ну что ж… друзья… Враги… а что меняет?!
А если любят? Или это бред?
Ну где найти на все ответ?! Бывает...
 
15 июля 2010 г.

Тут и мэр и депутат,
20 с лишним кандидат,
Президентом стать хотят.
Не зря не зря:

Можно миллиард стянуть,
5 лет классно отдохнуть,
И пуститься в дальний путь,
Крича: кря-кря.

Обстановка хороша -
Ноет у людей душа,
Скоро будут без гроша
Крича: «Иша!»

ПРИПЕВ:
На мгновенье надо
Взрослыми побыть
Что ж вы так ребята
Даете за нос
Себя водить?!

Все кто легче жить хотят
За границу те летят
Или там давно уже
На ПМЖ.

Леди Ю. и Седой Дед
Обещают, что без бед
Проживем мы...

Я губ твоих не знаю теплоты,
Вкушая каждый день телесный голод,
Я так и не узнал какая ты,
Все чаще ощущая ночью холод.
Я так и не узнал какая ты,
Не смог разжечь в тебе гарячей страсти,
Неужто бред семейной суеты,
Мне не позволит строить наше счастье.
Неужто бред семейной суеты,
Поставит точку, а не многоточье.
Я губ твоих не знаю теплоты,
Ну как же сам себе могу помочь я.

1
Проходит время...- Нет, здоровья!
Хотя припадков, вроде, нет...,
но признаки, все, белокровия,
чрез анемию, как в ответ...
Ну, а за ним, следит старуха,
Егоровна, и, вновь, проруха
пред нею, ведь она, опять,
должна ходить, кормить, стирать,
смотря за старшим, как за Вовой
( бишь, сыном ), кто младенцем был,
и здесь, по факту, мир не мил,
для нянек, всех, судьбой суровой,
а сам Дубровский, лишь её,
воспринимает, чтя житьё...
2
До дум ли, здесь? Да и хозяйство
заброшено... А...

Входи, мой бред как брат,
Тебе я буду рад
Ты - лучше всех наград
Мой бред, мой старший брат.

С тобою я рождён,
От близких отлучен,
Для жизни погребён -
Мне страх не ведом.

Я по тебе скучал,
Но звать тебя не звал:
Ты боль мне причинял,
Но был мне предан.

Пришёл ты - молодец,
И снова я творец,
Фантазий Бог-отец,
Да, мой удел неновый...

И вновь повелевать:
Героев убивать,
Потом о них страдать -
Вот мой венец терновый...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...