Дыханье

Он с радостью свободной, веря и дух, стяжая мы-
сли жнёт, а атеизм в мешок кладёт. Покоился и
песнь пропел,он знал,куда он улетел? И что наш-
ёл, и почему, явилось всё опять к нему? Наполн-
енность и многолепье, и гула волны, между тем,
судьбу, исполнив и знаменья лишь подтверди-
ли все уменья, что даром стали, для него и ожи-
даемо всё было и штиль и вихрь и ураган, гро-
за с небес, раскаты грома, всё ново и опять зна-
комо и траектория пути, и боя звон, и тишь во-
ды, что чашу до...

Я знаю, живет на свете,
Летает порой на метле,
Которая любит ветер,
Так как никто на Земле.

Она смеется как дети,
И любит во снах летать,
А еще она любит ветер
И не боится мечтать.

В глазах ее солнца блики,
Дыханье её горячо
И есть что-то в ней от Ники
И от Афродиты ещё.

Тут кто-то скажет «Иди ты…»
(Хоть дело его – сторона)
Ну что в ней от Афродиты?-
Совсем земная она.

И дело тут в том, поверьте,
Что не уместен вопрос…
Ведь та, что так любит ветер...

Всё, будто,
с чистого листа;
врачует холод;
расколотая ночь превыше сна;
луна,
прожилками палитры,
играет третий акт.
Всё стихло, наконец;
зрачок – кристаллик соли;
за окнами – свинец или туман,
разлитый, как вчера,
на вязкую основу
чёрных стен.
Всё с чистого листа;
всё – дар терпенья;
так будь моей,
и не ищи меня;
я, где-то там,
в словах, что растворяют
осенних листьев
свет;
я, где-то там,
в последних числах
лета,
что тают
от прикосновенья
рук,
и, где, так тонко...

Не грусти, не падай духом,
Всё не вечно, всё пройдёт.
Слушай сердце, не верь слухам,
В них частенько врёт народ.

В миг печальный, воздух вязкий,
Что ж, дыханье задержи.
Одурманив собой, сказку,
Превратит он в миражи.

Былью сказку сделать могут,
Люди, а мираж как дым.
Обретут в Ничто дорогу,
Те, кто станет жить здесь им.

И печали томной, власти ,
Дать нельзя — она дурман.
Отобрать сумеет счастье,
Её сладостный туман.

Ведь совсем упав душою,
Ничему не будешь рад...

Слушай исповедь,
написанную
на осенних листьях,
собирающую с погоста
солнца –
слёзы берёз,
кленовый ветер,
холодную кровь рябин;
попутно считающую
капли дождя,
как нитевидный пульс
раненной львицы.
Слушай музыку
вязкого белого утра,
проветривая
туманом
дыханье,
пока ветер листает страницы
глухих остановок,
и за перламутром
листвы
плавно плывёт
ожидание первого снега.
Мы расстаёмся без грусти,
без сожаленья,
с верой в ушедшее лето
и ненадёжное завтра,
слушая
ржавый...

Нас с тобой разделяет всего один шаг,
Но тебе может пропастью он показаться,
Разум сердцу внимает: «А может, назад,
Из неё ведь уже никогда не подняться».

Я готов побороться за нашу любовь,
Через горы любые пройти и ущелья,
Голодать и не спать, продолжать идти вновь,
Верить, что за спиной есть могучие крылья.

Я могу между нами построить мосты,
Ты почувствуешь рядом с собою дыханье,
Один шаг нужен мне, чтобы к тебе подойти,
Если только в глазах твоих встречу желанье.

Я не демон...

Возле площади, у церкви,
Где пожарки каланча,
С красной крышей островерхой
Дом уездного врача.

День задался как обычно,
Никуда врач не спешил,
Саквояж собрал привычно,
Совершить обход решил.

Он степенно отобедал,
Обойти хотел больных,
Свежие купил газеты,
Навестил своих родных...

На дворе уже стемнело,
И расправлена кровать,
Быстро время пролетело,
Врач собрался почивать...

Но тревожно затрезвонил,
Колокольчик у дверей,
Есть ли кто-то в этом доме...

Ты - Женщина мечты
Кудрявая блондинка
Небесной красоты
Картинка

Ты недоступна
Джомолунгма
Ты всегда за облаками
там перехватывает дыханье
там, где округлость ледников
вдруг обретает сексуальность
И ты боишься за порог
Шагнуть туда, где неба дальность
Манит прохладой облаков

Но их коснуться
страшно
хочется порой

Дерзни ж!
Влюбленный мой герой…

Октябрь. Проводы солнца.
Утоляя голод,
расширяю границы опустошения.
В свечении бледно-жёлтого
плыву по течению,
стараясь выйти сухим из воды.
Жду свой зелёный,
от пробки до пробки,
пока дождь треплет нервы
обглоданной флоры,
заметая следы на сетчатки,
и зачищая
перспективу
для первого снега.
По законам жанра –
лучше б меня здесь не было;
но здесь – самая лучшая
из
альтернатив,
как докажет, со временем,
переплетение сплетен
в пресной мемуаристике памяти.
Низко-низко,
в...

На фотомастера итог
самоотверженных исканий
смотрю с надеждой, но душа
все отозваться медлит, медлит,
и черно - белая страна
расплывчатой загадкой дремлет.
И кажется, еще немного -
и мир художника уйдет
куда-то вдаль неразделенно,
и тайну этих светотеней,
и изощренность мастерства
уже не вспомнить.
Но - внезапно
забьется сердце учащенно,
дыханье дрогнет у листа,
где женское лицо живое
притянет внутренним огнем...
И мир другого человека
и мой, и мастера безмолвно
соединяются в...