Дыхание любимой смерти

Небесный пурпур нас увьет,
Грядет последний миг,
Когда сердечный звон замрет,
Смерть выпорхнет из книг.

Сознанья ветхий аппарат,
В котором спят века
И губ мембраны говорят,
Жизнь пустит с молотка.

Седые вершники одне
Пылают высоко,
В горийском адовом огне
Шелковье и древко.

Нести кому благую весть,
Мечтой кого дарить,
Эдемы райские ли есть,
Купцов не умирить.

Немые церкови лиют
С холодных куполов
Червную златность и снуют
Здесь крысы от углов.

Давно за Угличем земли...

Как мало знаем мы о смерти!
Как мало думаем о ней!
Кто в повседневной круговерти
ведёт отсчёт прожитых дней?
Кто суетою всё считает?
Кто верит в праведность судьбы?
Кто жизнь приемлет, полагая,
что бесполезны все мольбы
об избавлении от смерти?..

Никто! Не верите? Проверьте!
Задайте встречному вопрос:
что служит поводом для слёз?
Я уверяю вас, что он
причин отыщет миллион,
чтоб слёзы горестные лить,
при этом продолжая жить.

Я такой же микроэлемент вселенной
Как и все, присутствующие тут.
И как все, когда-то, непременно
Из нее безропотно уйду.

Я не верю в колесо сансары,
В бред о внетелесных чудесах,
Жутко лишь, что смерти комиссары
Мне пришлют повестку в небеса,

Но и этот страх внутриутробный
Исчезает полностью во сне -
Оттого мне думать так удобней,
Что потом полегче будет мне...

Когда ко мне Она придёт,
Хочу с ней тихо пошептаться.
Надеюсь Смерть меня поймёт
И даст со всеми попрощаться.

Поймёт, что жил не для себя,
Трудился для людского счастья.
Они ж поймут, о мне скорбя,
Что жизнью надо наслаждаться!

Два сюжета – рожденье и смерть,
Остальное – привязка, детали.
Изменить ничего не суметь
Ни в конце и ни в самом начале.
Умещается главное там,
Пропадает и вновь возникает.
Хватит места друзьям и врагам,
Но чего-то опять не хватает?
Мир замешан на пепле, крови,
Цвет и формы в столетьях меняет.
Не хватает, конечно, любви,
Да, конечно, любви не хватает.
Покидая, и землю, и кров,
Все заветное людям отдам я.
Жизнь и смерть, и, конечно, любовь -
Троеперстие Господом данное.
2001г.

Когда кто-то умирает,из него выходят все песни, что он успел узнать на Земле.
Они возвращают звуки и буквы в те места,что подарили песню поющему.
Песни рассыпаются и снова собираются..в другом порядка в новые слова...звуки...жизни...
Собираются, отменяя Смерть.
Недописанные жизни...
Нам придётся вернуться туда чтоб вселить отчаянье в друг друга,обрываясь измятой гримасой,
А после суметь наполнится верой,любовью,светом.
Суметь!
Выстилая шаги мгновений,где однажды на краю тротуара ночи...

Яков Есепкин

На смерть Цины

Четыреста восемьдесят девятый опус

Молодое вино излием
На стольницы владык всеодесных,
Не дождался еще Вифлеем
Бледных агнцев и музык чудесных.

Полны кубки и внове столы
Дышат мрамром, тиснят им фиолы,
Иудицы ль одне веселы,
Ах, не плачьте по небу, Эолы.

Где морганы о злате горят
И темнятся букетники мая,
Наши мертвые тени парят,
Над юдолию желть вознимая.


Четыреста девяностый опус


Губы в мраморе темная злать
Выбьет...

Во десницах сквозь вечность несут
Всеблаженные стяги знамений,
Но и ангелы днесь не спасут,
Иоанн, зря мы ждем откровений.

Что еще и кому изречем,
Времена виноваты иные,
Богословов распяли зачем:
Силуэты их рдеют сквозные.

Сколь нельзя нас, возбранно спасать,
Буде ангели копия прячут,
Будем, Господи, мы угасать,
Детки мертвые мертвых оплачут.

Мировольных паси звонарей,
Колоколен верхи лицеванны
Черной кровию нищих царей,
Рая нет, а и сны ворованы.

Бросит ангел Господень...

Звуки горна и трели фанфар,
Топчут лошади землю сырую,
Опустился платок, словно дар
Предстоящим сражениям буре.

Звон доспехов и скрежет мечей,
Всюду ходят "железные" люди.
Среди них нет убийц, плачей,
Но и жертвы сегодня будут.

Реют флаги, пестреют гербы,
Собрались все почтенные дамы.
Это все ради честной борьбы -
Для борьбы за победное знамя.

Юный рыцарь с цветком на щите
Подготовил копье для турнира,
Красный плащ на широкой спине.
Развевался, не требуя мира

На секунду...

Если не думать о Смерти,
То о чём думать тогда?
Горько космический ветер
Плачет в ночных проводах.
Что же ты плачешь, бедняга? -
Душу мне рвёшь на куски...
А предо мною бумага -
Я напишу две строки.
После ещё пара строчек,
Так и рождается стих,
Что появляется ночью
Ни для себя - для других.
Вирши прочтёт мой читатель! -
Ведь на родном языке...
Пусть не знаком мне приятель,
Да и живёт вдалеке.
Только ведь это неважно,
Если протянута нить,
Что на листочке бумажном
Может людей...