Двадцать пять

И снова мне снится магический сон:
Мне двадцать ,я в нашу соседку влюблён...
Пикник ,мы с друзями пошли на шашлык..
Ведро самогона и сочный балык..
Девчонки,палатки,веселье и смех.
Цыганка нам всем нагадала успех.
Мы мчимся в машине,Высоцкий поёт,
И молодость нас в приключенья зовёт.
Весеннее солнце и свод голубой..
Проснулся с улыбкой,смеюсь над собой...
Седые виски,но внутри молодой!
Я знаю мне встретятся чьи- то глаза,
Которые верят, как я,в чудеса.
И будет пикник,будет дружеский...

В России – правда – это склока...-
Когда иначе уж нельзя...-
Жить по-другому, всё ж, морока,
вот и приходится – скользя -
в глубины – вовсе – не вникая -
сливать заботы на иных,
уж двадцать лет всё обвиняя,
латая дыры дат былых,
причин же – всуе – избегая,
меж следствий, находя предлог,
чтоб панегирики читая,
трагедий подводить итог,
произнося ( Не небылицы! ),
коль рвутся нити – наяву,
где самолёты – уж не птицы,
а корабли – не на плаву...
Где ожидания несчастий -
уже как норма...

Одномоментно вдруг исчезли майя
Ушли в безвестье, не оставив след...
Но будто бы оставив предсказания
Когда НАМ надлежит держать ответ.

Ни Ньютоны, ни Фрейды, ни Да Винчи
Нигде не намекнули нам о том,
На сколько ниток замысел завинчен
И через сколько мы резьбу сорвем.

И ведь про это умолчали тоже
И Будда, и Христос, и Мухаммед.
А майя… Те "сумняшися ничтоже"
Назвали точный день вселенских бед.

Так "быть или не быть?" Земле не спится…
"Чего там майя написали нами?..
Не стоит...

Коль ты активен, как пчела,
И вкалываешь лихо -
Верблюжий горб и взгляд осла -
То скоро сдохнешь тихо.

А будешь думать головой,
Не перенапрягаться,
Твоя кончина за чертой,
Которая сто двадцать.

Но, правда, в банке нужен счёт,
Друзья под президентом.
Уметь обманывать народ
Под звук аплодисментов.

Но если бог не дал мозги,
То не фиг обижаться.
Как бык спокойно плуг тащи,
Примерно, лет так двадцать!

Ах Вова, Вова, Вова
Послушай дорогой.
Возьми друг сигарету
Пойдём гулять со мной.

Немного про швырнёмся
Поговорим о сём.
О том как прогибаясь
Играются с огнём.

Как лизоблюды эти
Увлёкшийся судьбой.
Готовы красить ветви
И небо в голубой.

Чтоб в них не усомнились
Они на всё идут.
Ведь там чины и страсти
А деньги принесут.

Вот времечко подходит
И надо начинать.
Кормить народ речАми
Чтоб власть не потерять.

Народ ведь легковерный
В основе пожилой.
Хотя век двадцать...

Год рожденья – девяносто первый
Двадцать лет и еще чуток.
В этой жизни шажок не смелый,
Да и жизни всего вершок.

Тонкий пальчик не знал мозолей
(Все родители берегли).
Что-то там ты учила в школе,
Где-то счастье там впереди.

В мыслях лишь мерседес и шуба,
Дом и море, духи, Париж.
Не в почете Российский рубль,
Ярославля жесть ржавых крыш.

Яркий страз - на ушах сережки,
Золотое кольцо блестит.
И вперед по дорожке-стежке,
Что ведет напрямик в зенит.

А с обложек в мехах...

Идём в прошлое, недалеко, на двадцать лет,
влажность окна, лунный свет, капли дождя,
утро, туман, «роса» на траве, паутину уже растя-
нул паук, цветёт пижма, жёлтое на голубом и
зелённом, цикорий, синие «васильки», раски-
дист «куст», будет день жарок, пуст, разморит,
ну что ещё делать, мечтать о будущем, о том,
что чрез двадцать лет, залпом, или нет, пройдёт
время, выживет кто, темя болит, от переживаний,
ничего, посмотрим, маятника вибрации, продви-
жжения вперёд, махинация.

Не смейте обвинять мужчин. Ни в чем.
Они едины. Как святое семя.
Они во тьме
пронзают нас лучом.
Они умрут за нас. Дай только время.


Хранители — и дома, и души.
Воители во благо государства.
НА ДВАДЦАТЬ ВЕЧНОСТЕЙ ПРИШЛИ СЛУЖИТЬ.
Не ошибайтесь. Не минут на двадцать.


А мы их топчем. И ведем к костру.
А мы им изменяем. Скуки ради.

И рвет меня — за маму и сестру —
отца и брата сдавших
Торквемаде.


Кто я такая?! Мне пятнадцать лет.
И мой возлюбленный — меня голубит...

Пока я ела и читала,
Ворчала ты, в теченье дня.
Ты исправлять меня устала
И часто злиться на меня.

Как будто хуже нет на свете,
Глупее нет, упрямей нет,
Как будто я за всех в ответе,
Кто был со мной за двадцать лет.

За их и ненависть и злобу,
За мой беспомощный отпор.
Но к моему дорога гробу
Пускай им будет не в укор.

И отвечаешь ты: "Девчонка,
Мала, проста, не знаешь бед.
Пускай живет твоя душонка
До ста простых и пресных лет.

Все как дитя, и не...

это как потеряться в большом городе.
не знать, куда свернуть, не помнить ни одной дороги.
вот ты уже стоишь на чужом пороге,
а вот - уже в кругу своих.

это как болеть топографическим кретинизмом,
вроде бы и смешно, но невероятно страшно.
когда теряешь нить и забываешь слово "безопасно",
мутно, черно, темно, не ясно.

это как когда тебе двадцать три,
а внутри - как у младенца - перегорит
все что зыблет и дремлет - изнутри.
беззащитно смотрит на мир.

это как проснуться...