Два скрипача

Плакала душа...
Смычком касаясь нежно скрипки...
Плакала душа... без крика и без слёз.
Что ж скрипач так грустно...
Где твоя улыбка?
Отчего печалью... струны скрипки жгёшь.

А скрипач играет... никого не слышит...
Всё... что на душе...
Смычком тихонько... говорит.
Всё... что наболело...
Он доверил скрипке...
Оттого так грустно... мелодия звучит.

Плакала душа...
А слёз её никто не видел...
В ресторанном зале... играет музыкант слепой.
Столики пустеют... вечер затихает...
Тихо...

И, все-таки, ты есть! Тебя повсюду вижу!
Ты в зеркале моем глядишь из-за плеча.
Махнул мне вслед рукой с потрепанной афиши
Заехавшего вдруг в наш город скрипача.

С тобой теперь стою с утра на остановке,
Плыву через толпу в полуденный прилив.
Фамилию твою в газетном заголовке
Увижу сгоряча, душою воспарив.

Теперь ты точно есть! Я даже голос слышу!
Он в шепоте снегов и в тишине ночей.
Он ропотом дождя по одинокой крыше
Мне прошептал «люблю» на склоне сентябрей.

Ты тихим сном моим...

На Бродвее – тихий час --
Люд театрами проглочен.
Миллионы ламп на нас,
Тех, кто здесь, немногих очень,

Проливают яркий свет,
Затмевая в небе звезды...
Стертый, старый мех... Жакет...
Сумка... Ждет стоит так поздно

Женщина... Дрейфует прочь
Мрачно зыркнувший мужчина...
Ну, а нас в такую ночь
Не касается кручина.

Мы бодры и нам тепло,
Мы свободны и азартны...
На душе у нас светло,
Мы модны и импозантны.

Нам еще дается срок
Испытать очарованье.
Нам пока не впрок урок...

Россия на всем протяжении
истории мрачной своей
была палачом в отношении
отмеченных Богом людей.

Талантливый очень опасен:
догадлив не в меру и смел.
И вывод, конечно же, ясен:
на дыбу, в тюрьму, под расстрел.
Военный – под пули отправить,
писатель – перо отобрать,
художник – без красок оставить,
скрипач – не позволить играть…

Россия, войну с населением
победно закончила ты:
на каждого русского гения
один миллион пустоты.

Василий, заслуженный токарь,
Впервые в Большом побывал.
«Бездельники, шли бы работать!» -
Артистам он всем пожелал.

Он друг мне, но с ним не согласен:
Жизнь больше, чем просто станок!
«Не прав ты, любезный мой Вася,
В искусстве есть тоже свой прок!

Представь, что к станкам дружно встанут
Скрипач, пианист и певец:
Приходишь с работы усталый –
По телику тот же ….ец!

Не понял ты «Пиковой дамы»?
Не стоит грустить, не сумел.
Но, может, про «клён» про «дубравы»
Когда-нибудь в...

Скалистый берег. Пляж уютный между
Утесов и морской волной притих.
Седой скрипач играл на скрипке нежной,
Закрыв глаза, пленительный мотив.

Смычок упругий двигался забавно,
По удивлённым струнам, вверх и вниз.
Мелодия лилась над морем плавно,
Заслушивался музыкою бриз.

Звучала скрипка, ввысь плыло анданте,
Вливаясь в общий хор ночных чудес.
И звёзд заворожённых бриллианты
Слетали c очарованных небес...

Всё поёт и холмы и горы
Всё поёт и катится вспять
Это ж надо таким весёлым
Такую пропасть всего объять

Где скитались? Где Мы скитались?
Превращаясь то в смех, то в плач
Мы на этом балу повстречались
Где играл пиццикато скрипач

Кто, когда мне ответит -
Где натянута нить?
Взглядом на взгляд кто ответит?
Там где медленно плыть…

Знаешь, Мир преисполнен танцем
В ритме заложена суть
- Там… так легко остаться
- Уходим!.. Возьми что-нибудь.

Жестокий рок. Тяжёлая утрата.
Ушёл пророк до срока в невозврат.
Кто виноват? Да это ж мы, ребята,
локтями Землю двигали назад.

Валили на него мешки с размаху.
Нашёлся, пахарь. Так давай теперь вези!
Тем более что парень ты «рубаха»,
и прёшь, как трактор, по любой грязи.

Что? Тянешь? Так давай ещё навалим!
Мы посидим, а ты давай паши!..

Пророк теперь стоит на пьедестале,
а мы меняем души на гроши.



«ВСЁ НЕ ТАК….» ++

«Все не так…» - эта фраза, как плетка,
обожгла...

Такой туман, такое утро.
Считаю каждую минуту..
И вспоминаю о тебе –
Не зря ты был в моей судьбе!
Такой туман, такое утро.
Прошла еще одна минута..
Последний вдох, последний выдох..
Но есть туман – тебе не видно,
Как я стою одна на крыше..
И скоро будет шаг – он лишний..
Другое писано судьбой,
Но рядом нет тебя со мной.
У Бога попрошу прощения,
Что этот шаг решила сделать –
Мне этот мир давно наскучил…
Я так люблю смотреть на тучи,
На стаи птиц, люблю грозу..
О них я память...

Бравада хмельная – пенный дымок
Хрустальный бокал – искристый шумок
Пляски весельной – крутящий момент
Страстью душевной – вздох-комплимент…
Игристы овации – пробки на взлёт
В русле баталий – скрипач и смычок
Амурное танго – с блондинкой шатен
Пленные музы – Катрин и Карэн…
Богемская полька – танец-восторг
Фортовой лезгинки – с дамой милорд
Блюз возле сада – поддатый кузен
И он же для бала – соло-джазмен…
Праздника барин – ослабший милок
При «переборе» – блуждающий слог...