Два-назад

Я помню твой ласковый, нежный взгляд,
Я помню улыбку твою.
Всё это было год назад,
Шептал ты мне "Люблю".
Скажи, почему ты уходишь так рано,
Сказав лишь два слова "Прости" и "Прощай".
Ответ я ищу, а на сердце рана,
Осталась в душе печпль.
Вернуть мне тебя так хочется снова,
Но ты не хочешь меня принять.
Тебя я люблю, на все я готова,
Чтоб только тебя удержать.
И снова туман, и снова уходишь,
Я плачу ночами, спать не могу.
Я очень скучаю, прости, если сможешь,
Но жить без тебя не...

Роскошный день поёт мои напевы…
Весёлым утром я опять в пути.
Со мною как всегда идут три девы,
Чтоб сбить Святого с честного пути.

Три юных грации, беспечные, без дела,
Упруго шествуют, звенят их голоса,
Волнуют взгляд прохожих их Три тела,
И ветер, ветер - треплет волоса!

Смеясь, идём все вместе вдоль залива,
И я, как Бог, веду их в `Край иной`.
Нам плещет море синего отлива,
Поёт волна: `Здесь кончен путь земной!`

Я знаю всё: все времена, все были,
И мой рассказ – о бухтах...

Я вспоминаю прошлые года невольно,
И ностальгия душу пробивает
Всё вспомнить трудно, очень больно
Когда судьба туда вернуться заставляет.

Мысленно лечу на два года назад,
Май 2006-го встаёт перед глазами
И песня всё одна отдаётся в голове,
И снится Он тёмными ночами.

Тот день я помню, будто был вчера
И в памяти прокручиваю вновь и вновь
Нет, не забуду 20 мая никогда,
Ведь в сердце поселилась навсегда любовь.

Многое пришлось мне пережить
И слёзы на подушке, и ночь была без сна...

Много лет назад Ланки владыка
С махараджей грозного Бомбея
Войны вёл, и кровь на поле брани
Всё лилась без меры и предела,
Приговором древнее проклятье
Для потомков двух родов гласило:
"Если принц Бомбея вдруг полюбит
Дочь Ланки, прекрасную царевну,
И дерзнёт любимую взять в жёны,
То супругов юных первой ночью
Гибель неминучая настигнет,
Смертным станет брачное им ложе."
Но столетий много пролетело,
Сладкими и жгучими сетями
Кама сердце принца из Бомбея
уловил, и в них увлёк...

В руке его тот самый чемодан,
С которым он ушёл уж надцать лет назад,
Одет он в тот же серый кардиган,
Как, всё же, изменило его время им под стать...

Глубокие морщины взбороздили всё лицо,
И седина отвоевала поле шевелюры.
Наверное, не тронутым осталось лишь кольцо
На пальце безымянном этого, быть может, Юры...

Не изменилось ничего... почти:
И под ногами гальки хруст, разбросанной навеки,
По-прежнему сапожник в мастерской своей стучит,
С окна напротив гомон, но уже без...

- Здравствуй, дорогой ты мой зятёк!
Здрасти, Марья Петровна, здрасти…
- Вот заскочила к вам я на денёк!
Жена расплакалась от счастья.

В квартиру въехал реформатор…
День живёт, второй, неделю.
Ох, уж эта теща-терминатор!
Башка трещит, будто бы с похмелья.

Приготовил я уже топор…
- Не пора ль вам домой, мамаша?
А та как дала мне отпор:
- Да ты погибель, дочки нашей!!!

Два часа я слушал бред и мат…
- Всё, родная, собирай-ка вещи,
И проваливай в село назад!!!
Проснулся. Не...

Шёл я по улице незнакомой
И вдруг услышал вороний гай,
И звоны лютни, и дальние громы, –
Передо мною летел трамвай.

Как я вскочил на его подножку,
Было загадкою для меня,
В воздухе огненную дорожку
Он оставлял и при свете дня.

Мчался он бурей тёмной, крылатой,
Он заблудился в бездне времён…
Остановите, вагоновожатый,
Остановите сейчас вагон.

Поздно. Уж мы обогнули стену,
Мы проскочили сквозь рощу пальм,
Через Неву, через Нил и Сену
Мы прогремели по трём мостам.

И...

60 – это мало иль много?
Знают только кому 60.
До шестидесяти – длинная дорога,
Ну, а после вернётся назад.

Кажется, что ещё надо в жизни?
Все вершины покорены,
Дети, деньги, семья – всё на месте,
Что ещё попросить у судьбы?

Попросите удачи
– сбудется,
Трудовых успехов
– дадут.
Ваши руки без устали трудятся,
Как кузнец своё счастье куют.

Захотите – дорога исправится,
Но ухабы сравнять – тяжкий труд,
В личной жизни пускай всё наладится,
И любви ещё каплю дольют...

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы...

Раз!
Два!
Три!
Выстрел.
Кровавая акварель
по стене
мертвым эскизом.
Следующий!
Палач бессмысленно
жмет на курок.
Приказ сверху,
исполнение снизу,
холодная простота.
Смерть у ног
пробирается змеем
по трупам.
Тот, что еще
секунду назад
жадно глотал раскаленный воздух
и до последнего счета
верил,
уже потерял свой страх.
Смерть потирает потные
руки,
слизывая
желудочный сок
на устах
и принимая позу
эстета-Нерона
перед пылающим Римом.
Мрачные мины
карающих кукол...