Два монаха

Ай, как мило!
Пролетают огни друзей…
Не сбили бы их!..

И плакать ай, как хочется…
Далеко, очень далеко, за всеми лесами,
Сейчас Осознание
Того, что действительно происходит…
Не в сейфах
Железной стали,
Не в полях,
Где мы все бывали…
А здесь, здесь, в Душе!
Банально звучит, вязко для рационалистического разума…
Запад, черт подери, что ты делаешь?
Соришь, а после тибетским монахам всё разгребать…

Да тыкните вы уже, люди спящие,
Себе в третий глаз давите!
Схватите Бога...

Вначале было слово-символ иль закон,
Он создал мир, последователность меры,
По мере упорядочил, возвёл на трон
Энергии сруктуру,принцип, веру.
В свободе творчества нашли мы вдохновенье,
Мы-человечество, мы-образ и подобие Его,
А уподобив мысль, создавшей провиденье,
Нормальной жизни создать не смогло.
Он дал нам разум, всем по мере,
Его пророки правду донесли,
Что каждому воздасться по их вере,
По тому, что мы в мир сей принесли.
Он дал нам Сына и его ученье,
Благую Весть и правду...

Лежит таёжная земля,
Зовётся именем Тува.
Центр Азии всей отметила
Там шаром точная рука.

Енисей берёт начало,
Уходит с горного причала,
Чтоб Ледовитый океан
Чрез сотни вёрст его встречал.

Есть в краю большой кишлак,
Там родился лама-маг.
Свою судьбу Он сотворил,
Поняв с детства жизни смак.

В восемь лет стал сиротой,
Не нашлось души родной
О нём заботу проявить.
Дружил мальчик лишь с тайгой.

Он жил,как Маугли,тогда,
Но берегла Его судьба,
И в любое время года
Вела...

Помоги, святая Ксения,
О тебе начать рассказ,
И читавшим эти строки
Дай здоровья! В добрый час!
I
Усадьба в свете лунном
Застыла в тишине,
А в доме свечи всюду,
И тени на стене…

И зеркала завешены,
И шёпот голосов,
Рыдания глухие,
И чей-то слабый зов.

Все было по-другому
Еще позавчера:
Любовью и весельем
Дышали вечера.

А нынче дом Петровых
Похож на сироту,
И даже стены чувствуют
Потери остроту.

***
Всю ночь у гроба плачет
Красавица-вдова…
И вдруг, как будто...

Оригинал: Спасибо женщине... [серёга наумов]

Спасибо женщине, ответившей мне “нет”.
Благодарю ее и принимаю...
Благодарю, а сам себя ругаю,
За то, что ждал совсем другой ответ.

Спасибо другу, не сказавшему “прощай”.
Благодарю и подставляю плечи
Под груз мечты о невозможной встрече.
Не надо, ничего не обещай...

Когда-нибудь придет такой момент,
Остынет в кружке позабытый чай,
Я вспомню этой женщины ответ
И друга, не сказавшего “прощай “.

И я рванусь...

Ты роняешь сухие фразы.
Я читаю тебя между строк.
Где то запах былой проказы.
И вверху сигаретный смог.

Голос твой с оттенком обиды.
Тоном холода сойдет с губ.
В тишину коммунальной корриды.
В заколдованный кем-то круг.

В круг зажженной недавно веры.
В круг теней отражающих ночь.
В круг весов, что почти без меры.
Отмеряют не превозмочь.

В сферу духов и твоих страхов.
За меня и людей вокруг.
В след достигших буддийских монахов.
Что в молитве сомкнули круг.

Где-то там, далеко на Нептуне,
За границей реальных миров
Дом таинственный цвета латуни,
Где живет Повелитель стихов.
Борода и льняная рубаха,
Запах книг,седина в волосах -
С виду он воплощенье монаха,
Раздающего нам голоса.
Покровитель всех муз белокурых
И наставник поэта-юнца,
Вдохновитель былых трубадуров,
Чей талант не узнает конца.
Подружиться с ним может не каждый:
Только тот, кто летает во снах.
Ты проснешься поэтом однажды,
Вдруг почувствовав шелест рубах.

Не важно каким мужиком я была:
Порутчиком Ржевским,
Монахом, иль принцем.
Не важно, что память об этом жива
Привычки оставив, автоматизмы.
Сейчас всё иначе:
Став девочкой я иные условья
Игры получила.
Смелее мой друг - возлюбите меня!
Ведь с Вами лишь женственность
Я ощутила.

По четырём углам, вселенной, вязи хлам, и
пелена и ураган, рождение сверхновой, и
дыр, что чернотой горят, вот-вот проглотят,
всех подряд иль в розницу, темна темница,
где не пойму краса девица, и ангел, лев,
телец, орёл, монахи францисканцы, что об
одном, всю жизнь, твердят, что бог един
и нет пути назад, как богомолы на кусте,
на острове святых и мудрых, под звуки,
(колокольчик, свят), дары получены, назад
по теневой поверхности луны, вот мы и дома
где же вы? Проснулся, что за...

Он коллекционировал заскоки,
И как психолог наблюдал
Кому что вышло в жизни боком,
Кто чем кипел, пылал, страдал.
И с мудростью недостижимой,
Вбирая опыт погорельцев,
Историй знал неисчислимо, —
Таит капкан какое дельце.

Любовно ворох впечатлений
Рассортировывал в судьбе:
Ведь каждый псих немножко гений,
И каждый гений — не в себе.
Свою коллекцию заскоков
Он до последнего хранил.
И вдруг рехнулся ненароком.
Врачу музей души открыл.

И врач сказал в ответ устало,
Перелистав...