Душою

В душе моей одна дорога...
На той дороге нет дорог...
Одену белую рубаху,
Уйду в сосновый хоровод.
Уйду в лесную тайну снов
Вдыхая запахи дурмана,
И на дороге без дорог
Напьюсь душистого нектара.
В стране - малиновых полей
В стране - березовых улыбок
Построю замок в тот же день,
И закопаю плоть ошибок.
Никто искать не будет там...
А хочешь , я возьму тебя, с собою ?
И покажу небесный храм,
Где встречи ждет заря с зарею ...
Построим мы свой дом любви,
Не будет в нем скандального...

Серебрится, волнуясь, душа,
снова слушая раннего Шанти.
Улыбнулся мой внутренний Бхакти:
"Ах, ты музыка как хороша!

Поднимают, пьяняще кружа,
интонируют плавные такты.
Серебрится, волнуясь, душа,
снова слушая раннего Шанти.

Муз гармонии ты Госпожа,
пеньем флейты выводятся акты".
Улыбаюсь я внутренним Бхакти.
Звукоарка плывёт не спеша.
Серебрится, волнуясь, душа.

Бессмертной душу делает Любовь -
ей без Любви – бессмысленно спасаться
и каяться, отмыв чужую кровь,
и каждого поступка опасаться.

Бессмертной душу делает Любовь.
Любовь в душе – частица Высшей Силы,
воссоздающей Космос вновь и вновь,
а мы Ей – мавзолеи и могилы.

С любовью проводить в последний путь
и будет с нас – покойник не осудит,
живых же и люби и добрым будь –
все мало – благодарности не будет.

А Ей и благодарность не нужна -
Любовь идет своим путем зерна.

А утро меня пробудИт изобилием света,
Подхватит восход песни теплых весенних ветров,
Но вечность опять беспристрастно поставит разметки
Кругами на душах однажды рожденных стволов.

А утро излечит от той поседевшей печали,
Создавшей себе колыбель из моих вечеров,
Которые мысли мои в свои сети поймали,
Сплетенные из постаревших иллюзий и снов.

А утро счастливой строкой повенчает с рассветом,
Что дверь распахнет в чудо-царство надежд и цветов...
Но свой отпечаток нам вечность оставит...

Плачет душа моя на небе,
Как хочется мне снова жить,
Ждать чего-то и не верить,
Восхищаться и любить.
Я в пустоте закрыта плотно,
И тень скользит вдоль по стене,
Душа моя хоть не свободна,
Но в клетке доживает век.
Лишь призрак отразиться ночью,
И в зеркале расстает он,
Луна мне тихо,улыбнется,
Душа моя найдёт покой....

Созерцая, природные пейзажи,
Ублажаясь, музыкой тиши,
Я не знала, этой песни краше,
Слушая Симфонию души...

Я, услышав, музыку Вселенной,
Что прекраснее, мелодии любой.
Оказалась в Мире сокровенном,
Чтоб познать, что значит Быть Собой.

Постигая тайны Мирозданья,
Мира, что вовек непостижим,
Где я вижу яркое сиянье,
Слышится Симфонию души.

Это - Истина и Творческая Сила,
Облачает, Мир наш в Красоту.
Искра, что вовек неугасима,
Дарит нам Надежду и Мечту.

Загляните в мой стих, загляните,
В нём из строчек душа рвётся к вам.
Вы тепло её в сердце берите,
Мне не не жалко, я всё вам отдам.

Сердце бьётся то тихо, то громко,
То смеюсь, то грущу без причин.
Рвётся в жизни всегда там где тонко,
Но беда не пугает мужчин.

Впереди неизвестность таится,
Позади жизни бОльшая часть.
Знал бы в жизни, упасть где случится,
Там, старался соломку бы класть.

Сморщит рябью гладь озера ветер,
И в прибрежной траве пропадёт.
На крик птицы лес эхом...

Как хочется о многом мне сказать,
Но я лишь, молча в глубине души страдаю.
Тихонько, чтоб ни кто и не узнал,
Слезинки по щекам своим роняю.

Кому же это нужно знать, о том,
Что моё сердце за тобой тоскует,
А ведь при этом и при всём
Должна быть сильной, не обидеть.

Теперь уж точно знаю я,
Что боль любви есть крик души,
Ты ей не можешь приказать,
Забыть и стереть всё в себе.

В идеале, любовь заставляет
Двигать прогресс и творить.
Лишь встречая подводные камни,
Просто, точит...

Растила долго я цветок,
Цветок моей души.
И каждый новый лепесток,
Большим трудом нажит.

Хотелось мне, чтоб не болеть,
Но так устроен свет,
Что в мире духа всякий след,
Страданием одет.

Ты расцветай, цветок души,
И радугой играй,
Струи свой дивный аромат;
Звучи, стихи слагай.

Богатством мысли поделись,
В копилке не держи.
Любовью Господа зажгись,
И ей одной дыши.

Откуда первый твой росток,
Божественный цветок?
Из тех семян, что сам Творец,
Засеял в плоть сердец!

Не надо громких слов и дел,
Простое кроется в великом.
Я знаю тех кто тихо пел,
А песня стала души криком.

Где есть расчёт, нет места чувствам.
Обрезан ровно куст пилой.
Пленял он раньше формы буйством,
Теперь безликой стал стеной.

Художник в камень вдохнёт душу,
Нет громких слов в больших делах.
Не громкость, а мотив был нужен,
Тем кто велик не на словах.

Не всё великое огромно,
А звонкий может быть пустым.
Не всё красиво, то что ровно.
Сгорев, мы оставляем дым.

Не надо...