Душа-поэзия

В душе - почёт идеализма,
но разум холоден и глух,
воспринимая через призму
разграничений клич на слух.

И честь не доблестью хранима;
на запоздалую любовь
я отвечаю сиротливо
печальной песней через боль.

А сердце всё в руинах пышных,
где заблудилась воля в шторм.
И только эхо еле слышно
всё вторит нудно из-за гор...

В мечте погибшие желанья
не завлекут усопший дух.
Иду, гоним тропой закланья,
превозмогая тишину.

Зря пришли по мою вы душу,
Уходите, порву не то.
Уходите — всем будет лучше,
И из нас не умрёт никто.

Зря в кольцо вы меня берёте,
Трус и в стае — пусть зверь, но трус.
Вы души моей не убьёте,
Тела смерти — я не боюсь!

Я спиною к стене, спокоен:
Со спины не ударить вам.
Не герой я, но всё же воин,
Бить себя никому не дам!

И в душе поёт удаль песню,
Уходите — я вас сильней!
Вам не справится в схватке честной,
Воин сможет побить зверей.

Зря пришли по мою вы душу,
Никогда...

Неприкаянный душою,
Потерялся я — пропал.
Светит солнышко большое,
Для него я очень мал.

В небе птицы громко каркают,
Эти птицы — вороньё.
Отчего ты солнце жаркое,
Слепишь, жгёшь лицо моё.

Во мне что-то поломалось,
Бьётся сердце через раз.
Мне сковала душу вялость,
Спит усталость на дне глаз.

Заблудился я, мне зябко,
Холод сердце остудил.
На душе темно и гадко,
Смех весёлый я забыл.

Неприкаянный душою,
Потерялся я совсем.
Небо хмурое и злое,
И под ним чужой я всем...

Что такое душа?
Это внутренний мир.
За душой ни гроша,
А ты всеми любим.

Что такое душа?
Это мир без прикрас.
Лишь всегда доброта
Снова радует нас.

Что такое душа?
Это в сердце любовь!
Столько света, тепла
Дарит всем она вновь.

21 мая 2012 года

Ещё поёт — душа поёт о счастье,
Ещё желаний, жарких полон я.
И не пугай, осенний день ненастьем,
Не остудить, тебе дождём меня.

Ещё мечтаю я и верю в чудо,
Ещё во мне, мальчишка в сердце есть.
Пока дышу, по совести жить буду,
И для меня, всего важнее честь.

Ещё силён и ловок я в движеньях,
Ещё в глазах, моих живёт задор.
И у Небес, я не прошу спасенья,
Как крот не буду, рыть уютных нор.

Ещё не стар я, хоть уже не молод,
Ещё надеюсь, много прожить лет.
И не пугает зим грядущих...

Поневоле товарищ и брат,
Будет свой своему на чужбине.
И я речи родной словам рад,
С земляками, встречаясь своими.

Слов родной речи, звук греет душу,
С молоком мамы, впитан он мной.
В мире нет для меня речи лучше,
Она дарит мне силу собой.

Нет плохих языков — все прекрасны,
Просто ближе — теплее родной!
И чей лучше, не спорьте напрасно:
Душ, не греет звук речи чужой.

Так сложилось, дано так судьбою,
Что покинул родные края.
Но всегда в моём сердце со мною,
Будет жить речь...

Ересь, она проникает постепенно и незаметно,
через правильное написание, это вам не икание,
при испуге, или при переохлаждении, или чрез-
мерном, поедании снеди, ….идя по кругу, легко
придумать, чего и не было,о теле ни слова,прах,
(из него вышло), туда и пойдёт……………..
Что есть любовь, к Богу и ближнему,то и выше,
это вам не хождение по крыше, или лазанье в
петлю, прыганье с моста, а та, кричала и била
себя в грудь: «Люби себя (своё тело) и всё за-
будь». Ошибочка вышла, тело бренно...

Обменяю души вечность,
Я на счастье для родных.
Ты меня за сердца дерзость,
Наказав, спаси Бог их.

Сохрани их от несчастий,
Войн, пожаров, нищеты.
От болезней злобной пасти,
И от сердца пустоты.

Ты прости, устал я очень,
Всюду люди, шум и грязь.
И печаль что сердце точит,
Я вплетаю в стихов вязь.

Жизнь, Твой Дар стихов украсил,
Мне и путь в ней осветил.
И спасибо — дал он счастье,
Больше, чем я заслужил.

Ты прости — чем Ты иначе,
Своё счастье представлял.
И для Цели...

Отражаясь на поверхности зеркал,
Каждый раз души частичку им дарил.
Не заметив, её всю им так отдал,
Без остатка между ними разделил.

В них томясь, она в глаза мне по утрам,
Укоризненно, из зеркала глядит.
Не серчай душа, раскаиваюсь сам,
Сердце без тебя, теперь во мне болит.

Ты рассыпана средь тысячи зеркал,
Как же мне теперь тебя назад собрать.
Чтобы снова целым — сам собою стал,
И зачем живу здесь, вспомнить смог опять.

Ты молчишь и лишь печально, как всегда,
Улыбаешься с...

Мы далеки от ямбов и хореев
но просит горнего душа
и, перед классикой робея,
сплетаем вирши не спеша.
Пускай они не точны и не ярки,
пускай в них не видна стопа.
Зато там есть тот пламень жаркий
который называется — душа.
Нам не страшны клыки цензуры
и критик не пугает нас,
ведь мы не пишем очерков безумных,
мы прославляем жизни час.
…...........
Мои друзья.

Он суров и очень строг,
он породистый Бульдог.

Службу на посту несет,
мраморный английский Дог.

Любит с вами...