Душа-любви

Любви все возрасты покорны,
Сказал когда-то так поэт.
Уже и возраст не притворный,
А вот любви всё нет и нет

Любви не надо помогать,
Она сама найдёт дорогу.
Не все её способны ждать,
В ответ она придёт к немногим.

Она придёт, когда не ждёшь,
Взамен попросит, чтоб был честен.
Чтоб, не смотря на снег и дождь,
С любимой был всегда ты вместе.

Любовь приносит не комфорт,
А боль, страдания и счастье.
Мужчине женщина не спорт, -
Такой же жизни соучастник.

Я не искал любовь в пути,
Она сама пришла с тобою,
И мне другую не найти,
Раз для тебя я что-то стою.

24.11.2007

Любви, утерянные звуки хочу вернуть,
Но тайных ран былые муки закрыли путь.
На небе звёзды хороводят, их тусклый свет
Ложится памятью на плечи, прожитых лет.

Ах, эта память! Что с ней делать? Не зачеркнуть.
Того что было, знаю точно, нам не вернуть.
Того что будет, к сожалению, знать не дано.
А с неба смотрится в окошко луны пятно.

любви карусель
вскружила голову
без головы остался

«Любви все возрасты покорны…» -- не секрет.
Нам пел о девственных сердцах поэт.
Выходят замуж за артистов, бизнесменов,
Которым (да простят) не мало лет!

За композиторов и старых режиссёров…
Всё – по любви! Не вправе осуждать.
Любовь приходит к пожилым, бесспорно.
Лишь старый слесарь продолжает... ждать!

Я понять пытаюсь мирозданье,
Правда жизни нашей какова.
Все мы - очень сложные созданья,
А не просто биосущества.

Бдит душа над нами то и дело
И "моторику остановить" -
Как Бернард, твердит андройду телу,
У которого Долорес вид.

Мы её не знаем содержанья
Но, бесспорно, в ней вся наша суть,
Сила духа, вера и желанья..
Не забыть Любовь упомянуть!

Отдаёмся радости иль горю -
То Душа печалится, поёт...
И Душа творит, Душа рукою
Красоты создателей ведёт.

Знаю я, что жизнь моя...

Душа поэта -
в его стихах,
в его душе...
Разве только эта -
среди клише,
посреди греха
всё та же Песня,
что ещё не спета?

Но нет ответа ...

Душа моя, похоже, затерялась
Где-то в паутине интернета
Блуждает там нелепо с сигаретой
Выискивая родственниц своих
В надежде обрести к себе участье
Разбрасывает всюду - вот несчастье!
Застывших слез горошины свои.

Горошины, увы, не прорастают -
Упавши на асфальт, корней не пустишь.
И закатившись в глубину экрана
Теряются навеки там в пыли.
Душа всё мечется, всё, дура, ищет
Где она в землю может прорасти
И там с подобной близость обрести.

Но всюду - инкубаторные гнезда
А...

Душа поэта - огненный цветок
Может быть она и сильной, и ранимой
И жизни дан ей не один виток,
Душа поэта ангелом хранима.

Ведь поэт - он будто бы художник,
Ему нужен мольберт, что бы писать
Кистью будут - ручка, карандашик,
Мольбертом станет чистая тетрадь.

Порой исчезнет вдохновенье,
Бывает, думаешь: «Конец»,
Но вдруг приходит озаренье,
Поймешь: «И все же я поэт!!!»

Душа поэта – облако в штанах,
Узрим ее, читая строчки.
Рисует рифмою пейзаж,
Портрет, иль роковые страсти.
Он в строчки музыку вплетет.
И запоет душа читая.
Он строчки болью обольет.
Заплачет сердце замирая.