Другу и поэту

Вечер, трамбовал пространство, в этом и было
его убранство, заполнил громадный зал, до, пре-
дела, не видно ни зги, где прело пространство,
время, организовалось, андрей, одевал, накру-
чивал, на свою основу, спиралевидно, станови-
лся новым со старыми дырками, быстро, быст-
ро, терял массу, антигравитацию маслил, на хл-
еб намазывал, (разрывал слова, переносил, од-
ним словом хамил), за обе щеки наяривал, веч-
ерний туман, обрастал грязью был слегка пьян,
разжигал в груди своей пожар...

Идти вперёд легко, не унывая,
Порою дерзко поддразня судьбу,
На грани фола, проходя по краю,
Жить по другому просто не могу.

Я должен всё пройти и всё увидеть,
Везде, где только можно побывать,
Любить безумно, так же ненавидеть,
Я должен всё на свете испытать.

Я должен чувства складывать во строки,
Я должен всем об этом рассказать,
Чтобы однажды, в старости глубокой,
Я мог с душой спокойной умирать.

Такой тяжёлый день с утра,
Туман в глазах, закрыты окна.
Мне начинать его пора,
Но цвет лица сегодня блёклый.

Так ломит кости, словно я,
Вчера таскал, грузил, однако,
Столь ратный труд не для меня,
А сил подняться кот наплакал.

Как будто в голове чугун,
Сковали пальцы цепью толстой.
Я помню, что уже не юн,
И жить становится не просто.

И тут случайно выпал взгляд,
А на столе бутылка пива!
И то, чему я был не рад,
Внезапно стало вдруг красивым.

Один глоток, другой, пошло...

Даже здесь поэты спорят
Кто "правей" и что есть горе.
Сколько в жизни тем других?
Пишем позитивный стих!

Этот мир жесток и мрачен,
И нет в нем ни жалости ни света.
Злом повсюду он охвачен-
Это жизнь одинокого поэта

Я и есть тот самый странник,
Ищущий и пишущий в мире этом.
Кем-то избранный посланник,
Призван быть грустным силуэтом.

Я рад писать о печале той-
Она спутник жизни моей.
И не нужно мне судьбы другой,
Ведь ей уже не стать страшней.

Друзья, какие чудные стихи!
Какая образность, размер великолепный!
А рифмы - краше в мире не найти
И изощрённей: кто же, кто же автор?

ПОЭТ № 2:
Возможно, это седовласый старец,
Прославленный в искусстве на столетья?

ПОЭТ № 3:
Или в тунику облачённый юный гений,
Что нагадал нам этим утром что-то
На лепестках лаврового венка?

ПОЭТ № 4:
Да нет же, братья! Вот же он стоит,
Великий автор сих произведений,
И имя его - Ян:

ПОЭТ № 5:
- Итак, короче,
Все слышали прекрасные...

Они любили друг друга так долго и нежно,
С тоской глубокой и страстью безумно-мятежной!

Но, как враги, избегали признанья и встречи,
И были пусты и хладны их краткие речи.

Они расстались в безмолвном и гордом страданье
И милый образ во сне лишь порою видали.

И смерть пришла: наступило за гробом свиданье…
Но в мире новом друг друга они не узнали.

Здесь другое всё. Нет, не хуже!
Только я полюбить не могу
Эту землю без зимней стужи -
Я другую в себе берегу!

Берегу в сердце синие дали,
Помню песни ручьёв наизусть,
Те, что с детства мне милыми стали
Без которых на сердце - грусть!

Здесь красоты свои, другие,
Только в мареве облаков,
Чаще видятся мне голубые
Океаны безбрежных снегов,

И тревожат виденья душу,
Грусть наслаивают на грусть...
Будто музыку русскую слушал,
Наяву будто видел Русь!

Декабрь, друг!
Ты замыкаешь круг.
Твой день, как год
Во временном полете
Не зазывая в гости зимних вьюг.
Который год Вы без меня живете,
Быть может Вы во сне меня зовете
ждете.....
ждете...
А я вне зоны доступа живу.
Мой ветер, передай, ее я жду.
Вот так и ждем,
Так и зовем друг друга
Декабрь друг,
Явилась в гости вьюга
И песню декабря запел поэт
Своих не ждущих, уходящих лет...

В дни боли и скорби, когда тяжело
И горек бесцельный досуг,
Как солнечный зайчик, тепло и светло
Приходит единственный друг.
Так мало он хочет... так много даёт
Сокровищем маленьких рук!
Так много приносит любви и забот,
Мой милый, единственный друг!

Как дождь, монотонны глухие часы,
Безмолвен и страшен их круг;
И всё же я счастлив, покуда ко мне
Приходит единственный друг.
Быть может, уж скоро тень смерти падёт
На мой отцветающий луг,
Но к этой постели, заплакав, придёт
Всё тот...