Дождливый роман

Спор с природой совсем неуместен,
Вот и лета финальные дни -
Август месяц грустинкой прелестен,
Негой с бархатной тканью сравним...

Румяностью яблок, богатствами злаков,
Дарами природы в садах и лесах -
Осыпалось лето листочками маков
И строчкой прощальной поэтов в стихах...

Поблекло в пылу утомлённое солнце,
Рассыпав сезона приятную тень,
Прозрачна лазурь через неба суконце -
В разгаре страда на полях деревень...

Всё ближе крадётся повадкою лисьей
Период дождливой осенней...

Что было вчера, мне уже не вернуть,
Дождливую осень и лето.
А время как будто уснуло, но путь,
Оно продолжает при этом.

Из прошлого ждать бесполезно карет,
Они не прибудут оттуда.
Никто не продаст тот заветный билет,
Туда и обратно до Чуда.

А в нашем сегодня тепло за окном,
Хоть вроде зима, и к тому же,
Декабрь недавно стучался в мой дом,
Вот только на улицах лужи.

На крышах нет снега и только коты,
Гуляют, никто их не гонит.
И я не спешу домой до темноты,
Тепло ощущая в...

Август солнечно дождливый,
Август яблочно медовый,
Помахав зелёной гривой,
Ускакал по мокрым кровлям.

Ты моя грусть... чистая... светлая...
Ты моя нежность... самая нежная.
Ты моё солнце... в день дождливый...
Самый ЛЮБИМЫЙ... ты моя жизнь.

Я без тебя... словно птица бескрылая...
Я без тебя... словно песня без слов.
И без тебя... серым Мир вижу я...
Самый ЛЮБИМЫЙ... мужчина из снов.

Мне без тебя... день погожий не в радость...
И без тебя... стали чёрными ночи.
Ты моя страсть... ты моя слабость...
Самый ЛЮБИМЫЙ... скучаю я очень.

Ты моя грусть... чистая светлая...
Ты моя...

Покраснела на клёнах листва,
Пожелтела, завянув, трава,
Отшумели пшеницы колосья,
Так нежданно приходит она,
Из тумана дождливая осень.

«Помни!» - улетая на юг, пели птицы,
- «Помни лето тепло и оно возвратится»
- «Всё неправда!» - в ответ прошуршал лес опавшей листвой,
- «Всё прошло и ты лишний — ты всюду чужой
И не нужен ты миру такой, какой есть ты сейчас,
Исчерпал ты себя и удачи истратил запас.»

Грустью — оттого мир во мне вдруг наполнился грустью,
И забыл я улыбки счастливой искусство,
А лес жёлтый под ноги бросал мне листву,
И идя по нему, грезил я наяву.
Я в иллюзию грёз убегал от реальности,
Не желая, её...

Быть может там, под катакомбами в Париже,
Есть нечто большее, чем мусор римских вилл,
В сети тоннелей, что уходят Сены ниже,
Свирепый царь Ваал ключ мира захватил.

Котами, жабами разрезанный на части,
В дождливый чёрный день, затерянный в веках,
Он похоронен там, всем людям на несчастье,
В ходах извилистых и душных тупиках.

Оттуда вылетает в финикийской тоге,
Кровавым призраком зовёт в свой мир людей.
Астарты бешеной раздвинутые ноги
Несёт на красном флаге над Европой всей...

Я всей грудью дышу, смеясь
Над безсильем дождливых дней.
Чистый снег попирает грязь,
Истребляя память о ней.

В белом свете мой дух воскрес,
Пред иконой главу клоню.
Чистый снег – он сродни Небес
Очищающему огню.

Как бы там ни старался ад,
Смрадным мусором дух черня,
Но снежинки с небес летят,
И покроет людей броня

Милосердия к нам Христа,
Что любить не устанет ввек.
И любовь Его к нам чиста,
Как летящий на землю снег.

Любимый образ лишь иногда во сне я вижу,
Но сон – полночный бред и призрачный туман,
Который, уходя в огонь рассвета, свечой растает
И исчезнет в никуда, как с неба павшая звезда.

С уходящим сном в лучах рассвета
Растворится и Любимый образ,
Оставив в памяти осадок горький,
Осколком в сердце затаится…

Осенним хмурым и дождливым утром
Я вновь проснусь поломано-разбитым
И будто бы глухим от несбыточной мечты.
И снова буду сутки коротать в ожидании снов.

Звуки в морозе застывше-звенящи,
Звуки в мимозе стыдливо-щемящи,
Звуки на крыше кричаще-визгливы,
Звуки на жиже осенне-дождливы.

Звуки на поле комбайно-подобны,
Звуки в неволе тоскливо-подробны,
Звуки на море все волнообразны,
Звуки в конторе все однообразны.

Звуки у речки журчаще-лиричны,
Звуки у печки трескуче-тепличны,
Звуки гитары - они мелодичны.
Много есть звуков и это отлично.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2016