Дотла

Выхватывая из ежесекундности, расстояния,
за которыми скрывается глубина и искренность чувств,
за которыми – бесконечность, как метафора любви,
или понятие, свидетельствующее об ограниченности рассудка,
я изучаю противоречивую науку души, теряя в прибыли,
я смотрю в недалёкое прошлое, не упускающее шанса
напомнить о себе в ближайшем будущем,
я разбавляю пресную массу изобилия толикой сладости,
самым ценным – последней крошкой хлеба,
я думаю, что, способный на большее, и тратящий силы...

Гений, живущий в человеке
сжигает его дотла
Но гений - женщина?
"Нет, это не возможно!!"
Восклицали тогда господа
"Это же не совместимо!? "
Марина, подняв голову
Коротко сказала
- Да!
Это любимо!

***
« Жизни – это героизм Души!
А героизм тела – Смерть!»

Не раз я сгорала в огне;
Не раз я летала во сне;
Не раз я не спала в ночи –
Искала от счастья ключи.

Огонь был – Небесный огонь,
Сжигающий душу дотла;
Очистивший, чтобы восстав,
Как Феникс от пепла, жила.

Я помню полеты во сне;
Друзей, приходивших ко мне;
Попытки мир Духа прозреть,
От мира сует улететь.

А если светила Луна,
Меня пробуждала от сна;
И мысли бессонной поток
Врывался к душе на порог.

А ключик от счастья в руке,
Кто в Жизни могучей Реке,
Поток направляющий...

Петербург спивается и торчит на игле,
Как шашлык люд жарится на дьявольском огне.
Петербуржец катится в пропасть темных снов,
В ловушку заарканен, в плен спиртовых паров.

Растет волна безумия на хмельных дрожжах,
Конец благоразумия в токсичных головах,
Где ядовитость мысли доходит до предела,
И нужно впрыснуть яркости, чтоб свет стал снова белым.

Выплачивают дань рабы большой машины,
Качающей всем варево, ей ведомы пружины.
Доставит дозу каждому, копеечку любви,
И вылакает с...

Мир вокруг меня…
Плоть от плоти моей…
Если плачет он, я рыдаю с ним…

У ночной свечи
я в молитвах сгорел.
И дрожит заря — клином парусным.


И орут ветра…
И зовут снова в бой…
То, что я сгорел — не считается!…

Материт небеса
стаксель штормовой
и бушпритом мглу ткнуть пытается.


Мир вокруг меня — осветился во мгле…
Сотни всполохов!… в яркой темноте…

И творит душа — не любовь, а омлет…
Без разбора с кем…
Не понятно где…


Зоревой бардак!…
на Планете моей…
Но с...

Любовь витает в облаках,
Её лучи сердца пронзают.
Одних они сжигают в прах,
Других лишь только обжигают.

Попав под действие лучей,
Поэт красоткой очарован.
Горел, писал поэмы ей,
Он был судьбою поцелован.

Любовь сожгла его дотла,
Развеял пепел южный ветер.
Её лишь только обожгла,
Ожог любви едва заметен.

Душа поэта вознеслась,
Замолкла пламенная лира.
Крылом коснулась девы страсть,
Она тотчас его забыла.

Я – казак на походе. Под знаменем личной свободы.
Заповедали деды мне эту свободу беречь
От назойливых истин, от слишком настойчивой моды,
От печальных разлук, от не менее горестных встреч.

Казаку на походе прощает Господь прегрешенья:
Можно пост не держать, можно заповеди нарушать.
Только я себе сам никогда не могу дать прощенья,
Если из-за меня где-то чья-то заплачет душа…

А не плакать нельзя – душам души нужны на земле.
Встречи взрыв прогремел, и покой иллюзорный разрушен...

Живу я как умею,
Имею — что сумел.
Стараюсь быть добрее,
Не знать злых слов и дел.

Пределов нет для роста,
У душ, но есть у тел.
И нет конца вопросам,
Но есть уму предел.

Я телом ограничен,
Не властен над судьбой.
Я человек обычный,
Не гений, не герой.

Сгорая, своим пеплом,
Лес почву удобрит.
За то, на месте этом,
Его Бог возродит.

В огне переживаний,
Когда судьба к нам зла.
Мы иногда сгораем,
В душе своей дотла.

В ней удобряем почву,
Чтобы смогли ожить,
Мы, если...

Пожар над городом, над лесом, над рекой
День ото дня всё ярче полыхает.
Как будто бы невидимой рукой
Костры деревьев кто-то поджигает.

Раскалены стволы зелёных сосен,
Кровавый отблеск на ветвях рябин.
Холодный жар с деревьев ветер сносит
И зеркало воды в реке рябит.

Напуганные красками природы,
Исчезли стаи перелётных птиц.
И только люди, радуясь погоде,
Своих не прячут восхищённых лиц.

Без канонад, без троп, дорог и просек,
Где светофорами горят кусты.
Перед Зимою отступает...

Она никогда не бывает одна.
Она никому ничего не должна.
Она никого не будет искать.
Она не умеет любить и прощать.
Она не мечтает, не любит, не ждёт.

Она тихо курит. В душе её лёд.
Она на вопросы не ищет ответ.
Она умирает, её почти нет.
Но что-то тревожит порою в тиши,
Осколки её недобитой души.
Она помнит образ, холодный, как лед,
Он колет ей мозг и уснуть не даёт.
По венам тихонько бежит кофеин,
И снова она среди каменных льдин.
И хочется крикнуть, но голоса нет;
Образ...